El Robot Completo

No pasa el tiempo

Como ya he comentado anteriormente, mi relación con Asimov empezó durante un verano cuando estaba en bachillerato. En aquellos meses me pasé las tardes sumergido en novelas de Isaac Asimov, paquetes de Fritos de Matutano y discos de Mike Oldfield. De esta época procede mi pasión por este autor de culto.

En aquellos tiempos el presupuesto no me alcanzaba para comprar todo lo que leía, así que ya de mayor me he acabado comprando aquellas novelas que en su momento me prestaban. Así ha ocurrido con "El Robot Completo", una compilación tamaño familiar de la mayoría de los relatos de Robots de Asimov, prácticamente desde el principio, terminando ya con las primeras menciones de los planetas colonos y el inicio de la decadencia de la era robots con los robots humanoides (fin del periodo Ciclo de la Tierra, y comienzo del periodo de transición hacia el Ciclo del Imperio Galáctico, en orden cronológico).

El volumen incluye los relatos que suelen figurar en las compilaciones habituales de Robots de Asimov, como la famosa "Yo, Robot", así como otros relatos que ayudan a la transición hacia momentos históricos posteriores, incluido como punto y final "El hombre Bicentenario", que daría argumento a la película homónima.

Excelente compilación para introducirse desde el principio del universo Asimov, con orden y sentido, y así, cuando lleguemos a La Fundación, el orgasmo mental será inolvidable.

La Ventana. Parte 2

Aquella primavera anunciaba un año muy duro para su madre. La brisa primaveral entraba haciendo ondular la cortina. Tendría un fantasmagórico aspecto si no fuera por el radiante perfume de naturaleza recién estrenada que nos traía nuestra ventana abierta. Pudiera parecer que aquel simple orificio en la pared llevaba y traía los males de la caja de Pandora. La llegada de una nueva estación hacía su entrada triunfal.

El hermanito era muy pequeño aún, no tenía ni dos años por lo que todos se empeñaban en contabilizar su edad en meses. Dieciocho meses, 17 de los cuales los había pasado de hospital en hospital. Siempre tenía aspecto enfermizo. Siempre flaco y pálido, con su cabeza pelada y esa falta de fuerzas que hacía parecer que le haría un favor a todos, especialmente a él mismo, muriéndose de una vez y dejándose de indecisiones.

- ¿Se va a morir? - preguntaba el niño aquella mañana, una vez más, a la salida del hospital.

- ¿Te gustaría? - contestaba su madre de mala gana.

Aquella escena se repetía con asiduidad para ambos. Madre y niño por igual. El regreso a casa siempre era un auténtico castigo. Ella con los ojos continuamente acuosos, conducía como una loca mientras guardaba silencio durante todo el trayecto de regreso. El niño la miraba a ella y a su hermano, pensando que todo estaba mejor cuando él, el bebé, no estaba en casa. El bebé había traído un montón de problemas.

- ¿Papá se fue porque cuidabas más al bebé que a él?

- ¿Eso te lo ha dicho tu abuela?

Aquella conversación, cambiando los protagonistas se repetía continuamente los días que tocaba médico. El resto del día era accesorio, no pasaría nada que se saliera de este guión durante horas.

***

La ventana. Parte 1

Era una ventana como las demás. Ni más grande, ni pequeña, ni más fea, ni hermosa. Tal vez más vieja, tanto en años como en actitud. Nuestra ventana tiene un defecto, ha envejecido por igual.

Una ventana vieja es como cualquier cosa que conozcamos a la que podamos darle el adjetivo de vieja. Es desconfiada y arisca, ya que los años han empañado su cristal. Está agrietada y astillada, su tacto es áspero, llena de manchas y erosiones del tiempo. Es más, podemos llamarla vieja hasta por sus capas de pintura superpuestas, año tras año, intentando disimular que, como todo a su edad, se tuerce.

Pero sus años - qué contradicciones - también le han permitido ver, como ojo anciano, desfilar toda la vida delante de sí. Una contemplación pasiva y límpida cual ventana.

El niño no valoraba la edad de su ventana. Los niños no suelen valorar los años y la experiencia, de hecho pocas veces llegan a hacerlo los adultos. Así que la trataba como una ventana más, ni más grande, ni pequeña, ni más fea, ni más hermosa, pese a que era ella quien le mostraba el mundo. Le gustaba en verano asomarse a esa ventana en la habitación de sus padres, y ver el cielo azul claro resplandeciente. También el resplandor y calor estival, ese que casi podemos oler y que nos trae el recuerdo de que ha llegado el verano.

Pero a nuestro niño le gustaba sobre todo el invierno en su ventana. El invierno anunciado y descrito por el olor acre de madera vieja mojada. Ciertamente el invierno no era ni la lluvia ni el frío, ni si quiera tener que ir al colegio. El invierno era anunciado por los aromas de su ventana.

***

La sesuda reflexión del lunes

"Instrucciones para llorar"

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortázar

La sesuda reflexión del lunes

"Elecciones insólitas"

No está convencido.

No está para nada convencido.

Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Gabriel Marcel, tres pares de calcetines de nilón, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas, o la jubilación antes de la edad reglamentaria, pero sin embargo no está convencido.

Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.

Como no está convencido, han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.

Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.

Entonces ha dicho: "En ese caso, elijo la banana".

Desconfían de él, es natural.

Hubiera sido mucho más tranquilizador que eligiese la cafetera, o por lo menos la rubia.

No deja de ser extraño que haya preferido la banana.

Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso.

Julio Cortázar

Cover-delincuentes Vol. 2

Kurt Cobain debió ser una persona mala, pero que muy mala, en otra vida. Ahora son los Take That, leña al depre hasta que se suicide (otra vez).

Cover-delincuentes Vol. 1

Inspirado por el señor Dr. Gonzo, he decidido mostrar al los lectores de este blog lo que son realmente versiones satánicas de temas clásicos. Ese tipo de covers que deberían estar descritas en el código penal. Hoy empezamos con Ramoncín (R), y otro exorcismo al difunto Kurt Cobain (que no solo de Pitingo viven en el infierno).

Sheryl Crow - Sweet child o'mine

La sesuda reflexión del lunes

"La hormiguita viajera"

La hormiguita viajera se escapó del cuento que lleva su nombre. Negra, en bolas y sin documentos no pudo llegar muy lejos.Llegó hasta acá.

Dalmiro Sáenz

Inmoralidades

Es asqueante la moral retrógrada y enferma de muchos sectores sociales. No descubro nada, pero no dejo de sorprenderme cada vez más de lo imbéciles que pueden llegar a ser ciertos puritanos sobabíblias y pajilleros en la oscuridad, que ven en los demás la mierda que hay en sus propios ojos enfermos.

La última que me entero es que en Plaza Sésamo mexicano (Barrio Sésamo por estos lares) han censurado un video donde sale Katy Perry y Elmo cantando Hot N Cold. El motivo de censura es que la Katy sale enseñando demasiada carne...

Si está claro, es mejor reventar la cabecita de los niños con suficiente violencia televisiva, porque ver el pecho de una mujer puede ser realmente destructivo para sus tiernas mentes... Después de todo, hay que fabricar mentes violentas y y sexualmente frustradas para que sean buenos consumidores aborregados.

Aquí el video. Si logran ver algo de indecente, háganselo mirar porque eso no puede ser saludable.

La soledad de los números primos

Normalito

"La soledad de los números primos", de Paolo Giordano, es un claro ejemplo de porqué no debería comprar libros únicamente por el título, o la importancia de ponerle un buen título a una novela que normalmente pasaría desapercibida a la sombra de Federico Moccia, aunque este último es mucho más... mejor no opino. El caso es que tras la lectura, me he encontrado con una típica novela de amor normalita, eso si, con dos personajes interesantes y bastante bien construidos, en una historia no demasiado original pero con ciertos toques que hacen agradable su lectura.

Dos adolescentes se conocen accidental y desastrosamente durante el bachillerato, tras este momento, sus vidas se llenan de penosos paralelismos, donde uno transcurre siempre al lado del otro, sin llegar nunca a tocarse (de ahí el título). Vamos, un best seller amoroso de autor italiano de estos que ahora se están vendiendo como churros. Lo cierto es que probablemente me hubiera gustado mucho más sin no hubiera puesto tantas espectativas en él. Ya ven, a veces como por los ojos.

Actualización:

Otra mirada del libro, que en la variedad está el gusto, de la amiga Gacela, aquí.

Test de agudeza visual

Tienen 20 segundos para averiguar el motivo del suspenso en geografía de la niña de la revista:

Pincha en la foto para agrandar

Si va a tener razón Rajoy con eso de que España se rompe... aunque yo más bien diría que España se desordena.

La sesuda reflexión del lunes

"El significado del sueño"

Cuentan que el Príncipe de los Creyentes, Al-Manzur, soñó que se le caían los dientes. Al despertar, pidió que le trajeran a un hombre experto en interpretar sueños. Este se hizo presente, oyó el relato y dijo: "Todos tus familiares han de morir, Príncipe de los Creyentes". Al-Manzur reaccionó enfurecido: "Que dios te haga callar y te desfigure. ¡Sal de aquí! Quiero ver a otro intérprete". Sus servidores no tardaron en conseguir otro, que dio la siguiente interpretación al sueño: "Llegarás a viejo, Príncipe de los Creyentes, y serás el último de tu familia en morir". Al-Manzur se echó a reír y le dijo: "El significado es el mismo, pero te expresas con más elegancia que tu predecesor". Acto seguido, mandó que recompensaran al hombre con diez mil dírhams.

Ibn Sirin

La sesuda reflexión del lunes

“Instrucciones para freír un huevo”

Cómprese una gallina. Pídale prestado a la gallina un hijo suyo, al cual va a freír y luego se va a comer. Si la gallina opone resistencia, mátela también a ella. Coja el huevo y dele un ligero golpe en el borde de una mesa (si es la primera vez, cómprese tres o cuatro gallinas). Eche el huevo en la sartén. Si el huevo no reacciona, es que le falta aceite a la sartén. Mientras el huevo se retuerce de dolor, salpíquele aceite en la cara. Sáquelo cuando tenga aspecto de huevo frito (figura 2.1). Mientras se lo come pregúntese usted: ¿quién fue primero, el huevo o la gallina?

¿Anónimo?

Miedo a volar

Brillante

A veces que te presten un libro sin tú haberlo pedido puede resultar muy embarazoso, porque te ves obligado implícitamente a leerlo, y peor, obligado a leerlo y que no te guste. No ha sido el caso de "Miedo a volar", de Erica Jong.

Ya solamente la protagonista (autobiográfica), en si misma, merece todo el esfuerzo dedicado a su lectura. Una mujer escritora de incipiente éxito literario, de origen judío y con un fuerte "apetito sexual", en una sociedad yanqui setentera ultraconservadora. Y encima, aspirante a feminista que se folla a todo lo que se mueve, incluidos sus múltiples psicoanalistas.

Una novela sorprendente y brillante en todos los aspectos. Inteligentísima, con memorables escenas trágicas, cómicas, tragicómicas, y profundamente reales en las que de un modo o de otro uno se siente identificado a poco que tenga algo de sangre en las venas (incluso si eres un hombre). Un lenguaje claro, que llama a las cosas por su nombre, tanto que a veces chirrian en boca de quien las dice. Una mujer que quiere ser libre en todos los aspectos en una sociedad conservadora y machista, donde la sexualidad se convierte en un problema más psicológico que físico, y la soledad y la libertad van tan indivisiblemente unidas que le lleva a un profundo vacio personal.

Brillante, imprescindible, inolvidable.

Las opiniones son como los culos...

La sesuda reflexión del lunes

“Inventario general del mundo”

Arthur Bispo do Rosario fue negro, pobre, marinero, boxeador y artista por cuenta de Dios.
Vivió en el manicomio de Río de Janeiro.
Allí, los siete ángeles azules le transmitieron la orden divina: Dios le mandó a hacer un inventario general del mundo.
Monumental era la misión encomendada. Arthur trabajó noche y día, cada día, cada noche, hasta que en el invierno de 1989, cuando estaba en plena tarea, la muerte lo agarró de los pelos y se lo llevó.
El inventario del mundo, inconcluso, estaba hecho de chatarras,
vidrios rotos,
escobas calvas,
zapatillas caminadas,
botellas bebidas,
sábanas dormidas,
ruedas viajadas,
velas navegadas,
banderas vencidas,
cartas leídas,
palabras olvidadas y
aguas llovidas.
Arthur habia trabajado con basura. Porque toda basura era vida vivida, y de la basura venía todo lo que en el mundo era o había sido. Nada de lo intacto merecía figurar. Lo intacto había muerto sin nacer. La vida sólo latía en lo que tenía cicatrices.

Eduardo Galeano

Paja mental

Entiendo por paja mental aquella serie de elucubraciones mentales sin una motivación en si misma, esos experimentos cognitivos que llevamos a cabo sólo por regodearnos en el mero hecho de pensar, de retorcer las cosas y de obtener cierta satisfacción propia en ello.
Me gusta que se le llame paja. Es un nombre muy adecuado. En el fondo la paja mental no es más que utilizar una serie de recursos cognitivos, que la naturaleza creó con el fin de lograr las únicas cosas para las que estamos diseñados y único importante para la naturaleza, el procrear, y usar esa cantidad ingente de recursos energéticos en masajearnos el ego/intelecto. ¡Justo lo mismo que una paja física!

Esto es un ejemplo de paja mental:

Señores, ¿qué tonterías es esa de "autorealización"?. El arquetipo de paja mental se la montó Maslow a mediados del siglo XX para hacernos creer una película de realización personal, autodesarrollo y onanismo masturbatorio cerebral sin sentido alguno. Todas esas necesidades de seguridad, sociales, de reconocimiento, no son más que formas que usa la evolución para hacernos más aptos para propagar nuestros malditos y tiranos genes. ¿Y qué hay en la cúspide de la pirámide? la pura y dura paja mental.

¿Creemos realmente que la naturaleza sabe de amistad, de altruismo, de reconocimiento y aceptación pública, de autorealización personal por ejemplo, escribiendo poesía?. ¿Cuando se alcanzan los estratos altos de la pirámide?, cuando tenemos la tripa llena y follamos, es decir, cuando tenemos un montón de tiempo y energía para malgastar pensando en gilipolleces que a la naturaleza/planeta no le salen gratis.

La evolución no sabe de eso. La evolución nos dio herramientas para ser más aptos reproduciéndonos, el resto, películas que nos montamos. Frotarse el pene o frotarse el cerebro, todo es lo mismo, la misma pérdida de tiempo.

Meditando con Aute y una cerveza

"El día de tu muerte sucederá que lo que tú posees en este mundo pasará a manos de otra persona. pero lo que tú eres será tuyo por siempre"

Henry Van Dike

La elegancia del erizo

Entretenido

Los regalos de cumpleaños, Reyes Magos y esas cosas suelen nutrir mi colección de best sellers, y así ha llegado a mis manos esta novela "La elegancia del erizo", de Muriel Barbery, siendo supuestamente el fenómeno editorial del 2009, del que sacaron una peli y todo.

El argumento viene siendo bastante simple en si mismo, dos personajes que cargan con el 90% del peso de la novela. Una "ñora" que ejerce de portera de comunidad de vecinos de alto standing. Culta, leída y viajada, pero que por alguna extraña razón tirando a patológica quiere aparentar ser una verdulera. Por otra parte, una niña bien, repipi, cargante y enterada que intenta ser la variante culta de Amelie, que descubre el oscuro secreto de la portera: esta es algo más que una descerebrada que se caga en las romerías.

Novela altamente predecible, cargada de tópicos y unos realmente tontos intentos por aparentar ser una novela culta, al estilo Umberto Eco (libros que hablan de libros). Dos protagonistas falsísimas, incomprensibles, y con una nula capacidad para que el lector empatice con ellos, básicamente porque tienen la credibilidad de un cactus. Por otro lado, es una historia bastante fácil de leer, lineal y sin demasiados retorcimientos, que por supuesto es la característica clave de todo buen best seller.

Y sin embargo, me ha gustado mucho. Puede parecer que me contradigo pero me ha gustado lo suficiente como para que me acuerde de ella en el futuro e incluso la recomiende y la regale en algún compromiso. De hecho, no es una mala lectura.

Qué mal está el gremio

Vamos chicos, no nos degrademos de esta manera O_o

La sesuda reflexión del lunes

La prueba de que me hago mayor es que los vaqueros ya no se me rompen por las rodillas, y el calzado deportivo me dura años...

El Replicante

Otra de citas

Más citas célebres de mis últimas lecturas:

"El amor es la compensación de la muerte, su correlato esencial, se neutralizan, se suprimen el uno al otro"
Shopenhauer

"Cuanta más sabiduría, mayor inquietud, quien aumenta el saber, aumenta las penas"
Eclesiastés

"El objetivo de la empatía es la comprensión del otro. El objetivo de la simpatía es el bienestar del otro"
Lauren Wispé

"A una muchacha bien, le sobra con saber pisar, saber mirar y saber sonreir, y setas cosas no las enseña el mejor catedrático"
Miguel Delibes

"La caridad solamente debe llenar las grietas de la justicia, pero no los abismos de la injusticia"
Miguel Delibes

"Las santas feas no tienen ningún mérito, y por tanto, no son tales santas"
Miguel Delibes

"De los buenos sentimientos nace la mala literatura"
Julio Cortázar

"Debo siempre creer, para todo acertar, que lo blanco que yo veo es negro, si la iglesia gerárquica así lo determina"
San Ignacio de Loyola

"Cuando soy débil, os reclamo la libertad en nombre de vuestros principios. Cuando soy fuerte, os la niego en nombre de los míos"
Montalambert

"El estudio histórico de Jesús es un cómodo lugar para hacer teología y llamarlo historia"
John Dominique Crossan

Soledad

Le fui a quitar el hilo rojo que tenía sobre el hombro, como una culebrita. Sonrió y puso la mano para recogerlo de la mía. Muchas gracias, me dijo, muy amable, de dónde es usted. Y comenzamos una conversación entretenida, llena de vericuetos y anécdotas exóticas, porque los dos habíamos viajado y sufrido mucho. Me despedí al rato, prometiendo saludarle la próxima vez que le viera, y si se terciaba tomarnos un café mientras continuábamos charlando. No sé qué me movió a volver la cabeza, tan sólo unos pasos más allá. Se estaba colocando de nuevo, cuidadosamente, el hilo rojo sobre el hombro, sin duda para intentar capturar otra víctima que llenara durante unos minutos el amplio pozo de su soledad.

Pedro de Miguel

El blog está poco original, cuando vuelva de vacaciones me pongo creativo. Espero que les guste estas pequeñas píldoras, que después de todo, también pueden calar.

La sesuda reflexión del lunes

"Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella"

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.

Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras: "¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta. Estoy en la orilla y espero ayuda.¡Dense prisa. Estoy aquí!"

-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde. Labotella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.

-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano, dijo el pescador segundo.

-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados, dijo el pescador tercero.

El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese problema."

Wislawa Szymborska

Blind Melon - Change

Keep on dreamin' boy, 'cause when you stop dreamin' it's time to die

Nadie es más de aquí que tú

Exótico

"Nadie es más de aquí que tú", de Miranda July, es el arquetipo de libro raro, pero raro desde la foto de la portada hasta el título. Consiste (o eso me pareció) en una colección de relatos cortos, sin relación aparente entre sí, que dan la falsa imagen de lectura ligera para meterte en un marrón de ideas, imágenes, frases palidrómicas y situaciones transitivas de dificil comprensión en una primera lectura. Pequeñas píldoras sobre la vida cotidiana de personas normales y corrientes, que traen a la mente imágenes casi siempre ininteligibles pero atrayentes, que después de todo, es el mayor recuerdo que llegué a guardar de sus páginas. Escenas estáticas a color. Por cierto, la autora es muy mona.

Curioso, vale la pena intentarlo.

La sesuda reflexión del lunes

"La desmemoria"

Para disimular que ya no los recuerda, evita citar nombres propios. Para disimular que no reconoce las caras, trata a todos los hombres como si fueran sus íntimos amigos. Observa constantemente a los demás imitando con un segundo de atraso sus gestos y sus acciones. Su mundo es frágil, extranjero, desolado, pero tiene, sin embargo, algunas compensaciones. Nadie más puede tomar cada noche a una mujer distinta con la que está casado (dice ella) desde hace veinte años.

Ana María Shua

Rumores del mar

Irregular

Rumores de Mar es una recopilación de cuentos de diversos autores de habla hispana (García Márquez, Onetti, Mateo Díez, Sampedro...) que tiene como temática simple y llanamente el Mar.

Para alguien como yo que vive en una isla, este desierto acuático tiene un especial significado, recuerdos infantiles y siempre, a donde quiera que uno mire, siempre estará presente. Y de eso se trata, el Mar como tema omnipresente en cada uno de los breves relatos. Lectura muy adecuada ahora que se acercan los tiempos veraniegos, para poner esa cara mística cuando atardece y te quedas mirando como un bobo al horizonte, o a la resaca en la playa, como viene y como va. Muy agradable de leer, si bien un tanto irregular, aunque el último relato "El ahogado más hermoso del mundo" (de Gabo tenía que ser, pincha aquí para leerlo online), compensa todos y cada uno de los bajos que pueda tener.

Quien no se consuela...

Hoy mientras leía la prensa desayunando, me topé con esta noticia:

La página web de Turismo registra más de 17.000 visitas en sólo siete meses

La web en concreto es esta, y es la web de información turística del municipio tinerfeño de La Laguna, ciudad con más de 370.000 habitantes y de paso, patrimonio de la humanidad por la Unesco.

La cosa es que el titular me chirrió. Habla de 17.000 visitantes en "solo" 7 meses. Inmediatamente en el mismo bar me puse a sacar las cuentas. Este humildísimo blog, sin menospreciar a su asidua clientela y visitantes ocasionales, tiene una media mensual de aproximadamente 1800 visitas, tirando por bajo. Con la cuenta de la abuela calculo que 1800 visitas multiplicado por 7 meses me sale a unas 12.600 visitas. Menos que la mencionada web turística (4400 visitas menos para ser exactos), pensarán algunos de ustedes, pero otros se darán cuenta de un detalle importante. Este blog de mierda lo escribe un Don Nadie, que no tiene donde caerse muerto y apenas supera la barrera del mileurismo. Sin embargo, la web turística de marras ¿cuánto nos habrá costado? ¿cuánto se habrá asignado en este "ambicioso proyecto de promoción a través de las nuevas tecnologías" pagado por los contribuyentes de la ciudad de La Laguna, que pagamos las malditas multas de aparcamiento más caras de España, para que apenas tenga más visitas que un blog normalucho y desconocido?

Si al final será de buen patriota lo que estoy haciendo en este post, fijo que duplico las visitas de la web, eso si, quiero que la próxima noticia sobre el "éxito abrumador" de esta campaña, me citen como colaborador desinteresado.

Decálogo del buen paciente

1. Que no aceptes, asimiles, asumas, o que niegues la enfermedad que tiene tu padre, madre, marido o cuñada, no impide que la tenga. Acepta el diagnóstico o pide una segunda opinión, pero no me des el puto coñazo.

2. Señora, todas las pastillas son pequeñitas, blanquitas, redonditas y con una rajita al medio. Señora, no puedo saber qué coño se está tomando describiéndome como es el puto comprimido. Tráigame al menos el cartoncito.

3. Si, las pastillas anticonceptivas tambíen son medicación.

4. Me la pela que seas arquitecto, abogado, ingeniero, senador o amante de Jesulín. Estás como una regadera, asúmelo, tener pelas no implica salud y cordura eternas. No me digas como molas, dime lo que te pasa.

5. Me la suda la vida de tu prima Paca y que de pequeña fuiste la reina del baile en el pueblo, vete al puto grano joder.

6. Los brazos rotos no se arreglan con pastillas, mueve el culo y deja de pedir soluciones mágicas, cúrratelo.

7. Elige, o que tu hija convulsione como la niña del exorcista con un vibrador por el culo, o tomarse la pastilla antiepiléptica "que le provoca gases a la pobrecita y se le ve incómoda", tú eliges, no me comas la oreja.

8. Tu madre se caga encima, no recuerda su nombre y trata de tomarse la sopa con un tenedor. No, no es que sea una mimosa ni que le guste tocarte los cojones, y menos porque yo la ponga nerviosa. Mira el maldito punto nº 1 de este decálogo.

9. No señora, su hija adolescente no se quedó embarazada porque se sentó en un baño público, al menos no por sentarse SÓLO sobre el baño público.

10. Si eres antipastillas, antimédicos, anti "medicina convencional", y solo tomas mierdas que te vende un friki homeópata, no me hagas perder el tiempo para decirte lo que no quieres oír.

Estoy terriblemente cansado y necesito unas vacaciones, no me lo tengan muy en cuenta.

Van Morrison - Days like this

When it's nobody's business the way that you wanna live

I just have to remember there'll be days like this

When no one steps on my dreams there'll be days like this

When people understand what I mean there'll be days like this

When you ring out the changes of how everything is

Well my mama told me there'll be days like this

La sesuda reflexión del lunes

Un jardinero estaba regando sus plantas cuando alguien se acercó y preguntó:

- ¿Por qué las plantas silvestres presentan siempre un aspecto tan bueno sin necesidad de ser cultivadas, mientras que las plantas de huerta parecen próximas a marchitarse y morir?

- Esto se debe – explicó el jardinero- a que las plantas silvestres son alimentadas por su madre, mientras que las otras las cuida una madrastra.

Ali-Tchelebi ibn-Salih

Suspenso en geografía

No sabía si ponerme a llorar o descojonarme con este fragmento de documental que ha llegado a mis garras. Un documental muy seriote y sesudo donde nos tratan de ilustrar los orígenes de los mamíferos marinos. Hasta ahí todo normal.

A partir del minuto 1 comienza el show.

Podemos ver como sitúan un profundo desierto en Pakistán (insisto, Pakistán, ojo al dato), de estos llenos de talibanes, serpientes y suricatos (no se donde viven los suricatos, pero puestos ya a licencias geográficas...), nada más y nada menos... que en el Parque Nacional del Teide, en Tenerife, Islas Canarias, básicamente a más o menos una hora de coche conduciendo tranquilote desde mi casa. Si si, el que salía en los billetes de 1000 pesetas:

Como dice una amiga, yo de Erasmus en Pakistán y sin saberlo.

Vamos, que el productor del documental vio lo que costaba un pasaje de avión a Pakistán, y decidió tirar del archifamoso "Paqui, dile a la becaria que busque en la filmoteca de la productora un paisaje con muchos pedruscos, tierra y con pinta de hacer calor".

Y se quedan tan panchos tú, pa'bernos matao.

Parecidos razonables ¿Neolengua Vs. Paleolengua?

George Orwell (1984):

"Negroblanco (blackwhite): aplicada a un enemigo se refiere a la costumbre de afirmar descaradamente que lo negro es blanco (contradiciendo la evidencia, que es aquello que el Partido ha prescrito), mientras que si se refiere a un miembro del Partido significa afirmar de buena gana que lo negro es blanco, cuando el Partido así lo indique."

San Ignacio de Loyola (Ejercicios espirituales):

"Sacrificium intellectus: Debo siempre creer, para todo acertar, que lo blanco que yo veo es negro, si la Iglesia jerárquica así lo determina".

Agua maldita

Conocemos a Nostradamus por sus profecías, que siguen siendo bestsellers en el mundo.

Ignoramos que Nostradamus fue también médico,un médico insólito,que no creía en las sanguijuelas y contra las pestes recetaba aire y agua: aire que ventila,agua que lava.

La mugre incubaba plagas;pero el agua tenía mala fama en la Europa cristiana. Salvo para el bautismo,el baño se evitaba porque daba placer y porque invitaba al pecado. En los tribunales de la Inquisición, bañarse con frecuencia era prueba de herejía de Mahoma. Cuando el cristianismo se impuso en España como verdad única, la Corona mandó arrasar los muchos baños públicos que los musulmanes habían dejado, por ser fuentes de perdición.
Ningún santo ni santa había puesto nunca un pie en la bañera y entre los reyes era raro bañarse, que para eso estaban los perfumes. La reina Isabel de Castilla tenía el alma limpia, pero los historiadores discuten si se bañó dos o tres veces en toda su vida. El elegante Rey Sol de Francia, el primer hombre que usó tacones altos, se bañó una sola vez entre 1647 y 1711. Por receta médica.

Eduardo Galeano

No somos nadie

No somos nadie, dice el refrán. Un día estás tan pancho yendo a trabajar, saliendo con los amigos, vegetando mientras ves a la selección, y al rato estás con un tubo metido por la boca junto a un montón de fulanos vestidos de blanco diciendo cosas incomprensibles y poniendo cara de multiplicar la tabla del 17.

Unas semanas más tarde lo que era tu cuerpo serrano es una cosa torpona donde cada pierna tiene que pedirle permiso a la otra para caminar. O eres un cacho de carne con ojos metido en una cama, con la misma capacidad cerebral de un cactus que le tienen que dar de comer con una pajita.

¿Qué papelón, y qué hacemos ahora? ¿Quién nos limpia el culo? porque nosotros solos como que ya no alcanzamos...

Tiene su gracia todo lo que vales, lo listo que eres, lo lozano que te luce el cutis, hasta que te pegas un bombazo en la cabeza con la moto por hacer el ganso (o porque otro haga en ganso), o una mínima valvulita de tu corazón le da por dejarte sin oxígeno durante 10 minutos, para que se vaya todo a tomar por el puto culo. Y lo que es ya para partirse de risa es cuando a la tipa que has mantenido/madre de tus hijos/tia jamona por la que dejaste a tu primera mujer o novia/tu novia de toda la vida que tantos arrumacos te hace, decida que va a cambiarte los pañales tu puta madre.

Me he visto varios casos como estos la última semana. Desde "¿pero no se va a curar?, porque yo no voy a cambiarle los pañales", hasta el "yo para esto no me casé", pasando por el archifamoso "si me sigues dando el coñazo te meto en la primera residencia subvencionada en la que te den plaza".

Supongo que no se puede pedir amor eterno a nadie, ni que nadie sacrifique su vida por nosotros. Supongo que como diría la canción, el amor es eterno, si, mientras dura.

Gracias, José Saramago, gracias por todo

Foto fusilada de Periodismo Humano

Aquél Antonio Vega

P. ¿Y qué tal fue con Antonio Vega?

R. Estaba todo el tiempo colgado. La discográfica me dijo que grabara todo lo que hiciera porque no sabían cuánto duraría. Me quedé alucinado. Estaba despierto como una hora al día en el estudio. Un día entró mientras sonaba un tema y me preguntó qué era. Le dije que era su canción, pero él no recordaba haberla escrito. Tratamos de ayudarle, pero no tuvimos muchos resultados. Era una persona con tanto talento..

Phil Manzanera, de Roxy Music, en una entrevista para El País. Una verdadera pena.

La sesuda reflexión del lunes

"Las gafas"

Tengo gafas para ver verdades. Como no tengo costumbre no las uso nunca.

Sólo una vez...

Mi mujer dormía a mi lado.

Puestas las gafas, la miré.

La calavera del esqueleto que yacía debajo de las sabanas roncaba a mi lado, junto a mí.

El hueso redondo sobre la almohada tenía los cabellos de mi mujer, con los rulos de mi mujer.

Los dientes descarnados que mordían el aire a cada ronquido, tenían la prótesis de platino de mi mujer.

Acaricié los cabellos y palpé el hueso procurando no entrar en las cuencas de los ojos: no cabía duda, aquello era mi mujer.

Dejé las gafas, me levanté, y estuve paseando hasta que el sueño me rindió y me volvió a la cama.

Desde entonces, pienso mucho en las cosas de la vida y de la muerte.

Amo a mi mujer, pero si fuera más joven me metería a monje.

Matías García Megías

Cinco horas con Mario

Los clásicos nunca mueren

Debido a la vergüenza que me provocaba no haber leído nada de Miguel Delibes, me decidí por iniciarme con una novela que más me sonaba (como cuando ordenas por popularidad canciones desconocidas en Spotify), así que empecé por Cinco horas con Mario.

Trata fundamentalmente del monólogo de una esposa con el cuerpo presente de su difunto esposo, Mario, durante la noche del velatorio. Toda una noche hasta el amanecer, cinco horas en las que Delibes realiza una memorable alegoría de las "dos Españas", tan triste y eternamente presentes. Carmen, la reciente viuda, es dibujada como una mujer triste, apenada, una sufrida viuda de una sociedad franquista. Esa típica sacrificada mujer que vive para parir y limpiarle a su marido, que es el que tiene el cerebro en la casa. A lo largo de las horas, Carmen de deforma hacia esa España casposa, conservadora y clasista. El arquetipo de reaccionaria puritana, que defiende la necesidad de que existan "pobres", ya que si no, los cristianos nos tendrían la posibilidad de cumplir con el mandato bíblico de la limosna.

Por el contrario, muy propiamente, nos encontramos un Mario muerto, como la clásica izquierda. Todo buenas intenciones, todo intelecto e idealismo. Pero por eso mismo, muerto y en su cajón. El corazón es muy traicionero, ya se sabe.

Imprescindible.

San Borondón

Ayer fué 30 de mayo, Día de Canarias. Para celebrar que hoy por tanto es festivo y no trabajo, les dejo una pequeña leyenda canaria, recogida de diversas webs sobre el tema.

Leyenda de San Borondón

Las Islas Canarias son siete… y sin embargo, se busca una octava isla. Se trata de la isla fantasma, la isla misteriosa, la isla de San Borondón.

San Borondón es la forma canaria de Saint Brendan o Saint Brandan de Clonfert (480-576 d.C.), monje irlandés, protagonista de uno de las leyendas más famosas de la cultura celta: el viaje de San Brendano o Brandano a la Tierra Prometida de los Bienaventurados, las islas de la Felicidad y la Fortuna.

Según el poema irlandés, Brendan era un monje de Tralee, en el condado irlandés de Kerry. Ordenado sacerdote en el año 512 d.C., partió junto con otros 14 monjes en una frágil embarcación que se internó en el Atlántico. La leyenda recoge el relato de sus aventuras, cómo recogieron otros 3 monjes más a lo largo de su viaje, sus encuentros con demonios que vomitaban fuego, con columnas de cristal flotante, con monstruosas criaturas tan grandes como islas.

Brendan y sus compañeros llegaron a una isla, en la que desembarcaron. Estaba llena de árboles y otros tipos de vegetación. Celebraron misa y, de pronto, la isla comenzó a moverse. Se trataba de una gigantesca criatura marina, sobre cuyo lomo se encontraban los monjes.
Después de muchas peripecias, Brendan consiguió regresar a Irlanda.

Muchos se basan en esta leyenda para afirmar que marinos irlandeses debieron alcanzar, posiblemente, las costas de Norteamérica o de Terranova, así como de Islandia y otras islas del Atlántico Norte, en la Alta Edad Media.

Lo cierto es que desde el siglo XV, a lo largo del cual las Islas Canarias son conquistadas, comienzan a oírse los relatos de una octava isla, que a veces se divisaba al oeste de La Palma, El Hierro y La Gomera. Cuando los navegantes intentaban aproximarse a ella, y se encontraban a la vista de sus costas, montañas y valles, la isla era envuelta por la bruma y desaparecía completamente. Evidentemente, la isla fue rápidamente identificada con la mítica isla-ballena de San Brendan, cuyo nombre se convirtió, en Canarias, en “San Borondón”.

Se creyó a pies juntillas en su existencia, y no faltaron relatos detallados de algún que otro navegante que juraba haber desembarcado en la isla y haberla explorado antes de que volviera a hundirse en el Océano. En algún tratado internacional firmado por el Reino de Castilla, haciendo referencia a Canarias, se hablaba de la soberanía castellana sobre “las islas de Canaria descubiertas y por descubrir”; como quien dice, por si acaso… La isla fue llamada “Aprositus”, Inaccesible, y en otras versiones de la leyenda recibe el nombre de “Antilia” o “Isla de las Siete Ciudades”, ciudades que se suponían fundadas por siete legendarios obispos.

En los archivos del siglo XVIII aparecen investigaciones oficiales realizadas por las autoridades de la Isla del Hierro, en la que declaran decenas de testigos que afirman haber visto la isla encantada desde las cumbres herreñas. A raíz de ello partió de Santa Cruz de Tenerife una expedición en busca de la isla.

Resulta asombrosa la tenacidad con la que la leyenda ha seguido viva en el folklore popular canario. San Borondón sigue siendo una presencia constante en la imaginación popular de las islas, y seguramente no hay isleño de Tenerife, La Palma, La Gomera o El Hierro que no haya oteado alguna vez desde las cumbres de su propia isla, buscando la isla perdida de San Borondón en el horizonte del oeste donde el sol se hunde en el azul cobalto del Atlántico.

Actualización:

Dicen fuentes bien informadas que tal vez la isla de "Perdidos" se trate de San Borondón, después de todo, Richard era de origen tinerfeño ;-)

Lo que hay que ver...

Yo... he visto cosas que vosotros no creeríais... atacar naves en llamas más allá de Orión, y un Cuatro latas color naranja butano y un Seat Panda tuneado adelantando a mi flamante Honda Civic por el 4º carril de la autopista.

El Replicante

El futuro de internet

1) Todo lo que está a nuestro alrededor cuando nacemos es normal.

2) Todo lo que es inventado entre ese momento y antes de que cumplamos 30, es increíblemente excitante y creativo, y con un poco de suerte puedes hacer carrera en eso.

3) Todo lo que se inventa después de que cumples 30 está en contra del orden natural de las cosas y el principio del final de la civilización tal como la conocemos, y nos habituamos hasta que está alrededor de nosotros cerca de 10 años, cuando gradualmente la aceptamos.

Douglas Adams (visto en Alt1040)

Caín

Muy interesante

En "Caín", de José Saramago, sin ser (de las que he leído) su mejor novela, me he encontrado con todos aquellos elementos que hacen que este portugués sea uno de mis autores favoritos. Inteligencia, ironía, valentía y honestidad, con su característica mala leche y falta deliberada de paños calientes.

Se trata de una visión y reinterpretación muy particular de los episodios más conocidos del Antiguo Testamento, dándole un cambio magistral de enfoque que hace que el libro sea desconcertante y magníficamente honesto al mismo tiempo. Uno de nuestros arquetipos culturales, Caín, pasa a ser una víctima más de un dios arbitrario y cruel, tiránico y despótico. Vamos, todo aquello que siempre hemos pensado de dios pero no nos educaron para cuestionárnoslo.

La novela, como no, disfruta de todas las virtudes habituales de Saramago, pero también adolece de sus típicos defectos. No es una novela fácil de leer, pero vale la pena el esfuerzo.

Otra vuelta de tuerca

Entretenida

Como lectura de inter-lectura, es decir, como descanso entre ladrillo y ladrillo, me he leído recientemente "Otra vuelta de tuerca", del autor estadounidense Henry James. Una pequeña y ligera novela, que viene siendo como una historia de Lovecraft, escrita por Dickens y dirigida por Amenabar. Ambiente clásico para una historia de terror romántico. Casa victoriana a finales del XIX, una institutriz, dos misteriosos niños, y un oscuro y hasta casi libidinoso pasado que ocultan las paredes de la mansión.

En este marco argumental parece que no vamos a descubrir nada nuevo que no hayamos leído y visto ya en miles de novelas y pelis, sin embargo, nos encontramos con una historia original, ambigua y de libre interpretación. Donde la institutriz puede ser una santa o una loca, los niños unos angelitos o unos psicópatas, lo que más nos plazca. Porque cada lector le dará un enfoque, alumbrará la historia a su manera y saldrán nuevas formas de girar la tuerca que nos propone esta curiosa novela de suspense.

Spanish Power Balance

"Justo sobre mi foto del pasaporte tengo un holograma de la bandera española, eso seguro que me da superpoderes o me la pone como el toro de Osborne"

El Replicante