¿Una más?

Con ese papel de haberlo visto todo que me gusta creerme, entro en la habitación del última paciente a valorar, una más, de las que probablemente signifiquen poco más que una semanita en mi bandeja "cajón de sastre" como periodo de transición, 5 folios y 40kb en el disco duro.

Una señora bien peinada me esperaba en su cama, con su camisón de esos blancos con mangas y cuello bordado y sus sábanas blanco hospital. Valoración rápida, a esta le queda poco que poderle valorar, tal vez pueda empezar su informe esta misma tarde.

Tiempo tengo para observarla. La misma piel blanca, con esas pecas en las manos de vejez, detergentes y fregar a mano, esos hombros tersos, sin una peca, sin una arruga, pálidos como su pecho de haber sido protegidos durante toda una vida de censura y recato. También ese pelo rubio, de raíz delatoramente blanca que indica un tinte que tristemente intenta ocultar unas canas. Canas nadie verá ya más de puertas para fuera.

Cómo se parecen, pienso abandonando la habitación, cuanto me quedará a mi para enfrentarme a eso. Cuanto se parece a ella, que tanto comparten, salvo en mis atenciones. Qué haré, cuando la cama no la ocupen 5 folios de informe, sino aquella que me hizo un hombre, gracias a esas manos manchadas de vejez.

Terapia de grupo

- Por favor, preséntese.
- Hola, me llamo replicante... y soy raro.
- Sea más preciso por favor.
- Si, es que soy raro ¿sabe?, tengo un blog.

(Murmullos)

- Por favor un poco de respeto. Continúe, continúe.
- Disculpe es que estoy un poco nervioso ¿sabe?, es que es mi primera vez.
- Tranquilo.
- Bueno, pues si, soy friki, me hice un blog ..., ¡pero yo no quería!, era joven, necesitaba el dinero!!
- No estamos aquí para juzgarle, sino para apoyarle.
- Todo empezó como todos los vicios, ya sabe, mucho tiempo libre, los amigos y las malas compañías. Cosas de críos, nos juntábamos cuatro amigos con unas papelinas y unos bolígrafos y claro, un poema por aquí, una carta por allá...

(Acusaciones)

- ¡Respeto al compañero por favor!
- El caso es que con el tiempo quería algo más fuerte, un amigo me habló de internet. Y quise probarlo. Pronto me enganché, era carísimo, pero no me importaba pagar lo que fuera. Y claro, al final, ya abrir un blog terminó de destrozar mi vida.
- ¿Nunca pensó que había otras alternativas?, ¿lo habló con sus padres?.
- Mis padres eran de otra generación, no entendían de estas cosas. Yo oía a otros chicos hablar de la televisión, de las chicas, de las drogas, pero cuando eso yo ya estaba perdido, vivía para leer y escribir, no tenía futuro. La gente me miraba por la calle y decía "pobrecito, tan jovencito y sin ver la tele, ese no dura dos telediarios...".

(Murmullos)

- Cuéntenos su experiencia en el programa de reinserción social.
- Está muy bien, vida sana, 6 horas diarias de "Los Serrano" y otras 6 de prensa rosa me han ayudado a rehacer mi vida, pero es duro..., pero ya solo escribo dos post ¡o menos! a la semana.
- Te entendemos, y nos alegramos mucho por ti.
- Pero ¿sabe una cosa? en ocasiones .... veo comments...

Cathedral - Zdzislaw Beksinski

Actualización:

Se trata de un cuadro pintado por el artista surrealista polaco Zdzislaw Beksinski. Yo de arte no tengo ni idea, así que no puedo decir eso de que "es uno de mis artistas favoritos", "pertenece a la generación del nosecuantos" ni que "pertenece a la escuela de nosedonde". Lo descubrí en su momento como cualquier ignorante, a raíz de visitar la web de H. R. Giger buscando dibujitos de Alien.

Este descubrimiento fue hace la tira de años, y nunca me he cansado de (ad) mirarlo. Supongo que el que sepa de arte dirá que es una mierda pinchada en un palo, pero a mi me parece fascinante, para mis ojos legos.

Sympathy for the devil

Me lo habían contado pero pensaba que era una leyenda urbana, a veces peco de ingenuo:

"Probablemente la prostituta infantil no quiera serlo, pero a nadie le gusta trabajar. Nosotros trabajamos para vivir mejor y satisfacer a la comunidad lucrándonos por ello. La prostituta menor de edad, suele trabajar, no para vivir mejor, sino para sobrevivir en la mayoría de casos. Al prohibirle su libre elección a trabajar y obligarla a estudiar, le estamos negando una fuente de financiación fundamental para ella y su familia. La prostituta infantil suele estar en países pobres donde apenas tiene alternativas. Su trabajo le permite sobrevivir, y no vivir mejor."

La brillante reflexión procede de Jorge Valín, una especie de becario de Losantos, de la que me entero gracias a Nacho Escolar.

Dice un dicho "popular" algo así como que si a los 18 no eres de izquierdas no tienes corazón, y si a los 50 no eres de derechas es que no tienes cerebro. Pido públicamente que si de mayor pienso así, por favor pegenme un tiro, sacrifíquenme, para que deje de sufrir...

Votación popular 2ª parte: Pacto entre caballeros

Lo prometido es deuda, así que aquí les traigo ese post sobre alguna anécdota que prometí hace tiempo. Dudaba entre "El asesino: cosas que no decir ante 12 esquizofrénicos" , y "Pacto entre caballeros". Dejaré la primera para otra ocasión.

Érase una vez un Replicante que pretendía irse de acampada, feliz y contento de irse a la quinta puñeta un fin de semana, levantándose a las 3 de la mañana para poder coger la guagua (bus). Cual sería mi sorpresa cuando veo aparecer, desde la azotea de un edificio cercano a la parada a una especie de Papá Noel descamisado (y también "encocado", como mínimo), que me llamaba.

- Psss, pssss, tú, chaval, vente pacá
(Inserte aquí un Replicante haciéndose el "longui").
- Psss, tú, chaval, que vengas pacá joder!!
Miro a todos lados, me hago el despistado..., pues voy a ser yo....
- Cógeme esto!

El muy cabrito me deja caer un saco, pero no un saco cualquiera no, un saco con una caja registradora dentro. Juer qué cosas más chungas piden los niños a los reyes magos hoy en día...
Tras cogerla en brazos aún bajo el efecto del asombro, el tipo se baja cual spiderman, y empieza a blasfemar y a mentar a todos sus muertos por no se qué asunto de una camisa. Comienza a gritar y golpea una papelera, la cual arranca de la farola a la que está enganchada.

A ver Repli, recuerda aquella asignatura de la carrera... "Uso y manejo de Papás Noeles encocados", de esto depende tu vida....

Replicante:
- ¿Errr, hola, como te llamas? - Probablemente fuera lo último que pensaría que diría yo.

Papá Noel:
- Y a ti que te importa gilipollas!, he perdido la camisa y ahora ningún taxi me querrá recoger para poder largarme de aquí.

Nota mental, el elemento fundamental para que un taxi te recoja a las 3 de la mañana es que lleves una bonita camisa, independientemente de detalles como el nivel de estupefacientes en sangre o una caja registradora en un saco...

Replicante:
- Bueno, tranquilo, yo me llamo Replicante, no te lo pregunto por nada, simplemente para conocernos. ¿Perdiste la camisa?

Papá Noel:
- Joder, me llamo ****** - Más relajado - Ya sabes "pibe" que necesito largarme de aquí, pero sin camisa - ¿¿?? - ¡¡Déjame tu jersey!!

Replicante:
- Errr, es que solo tengo este para todo el fin de semana, ¿te vale una camisa? - Véase un Replicante acojonado cuando el Papá Noel poseído se le pega a la cara y le empieza a gritar escupiendo...

Papá Noel:
- Si, me vale, menos mal que te enrollas pibe - le doy mi camisa de 8€ marca "Decathlon", y me vuelvo a poner el jersey.
- Tío, por ser un tío legar - legal, qué cosas, jejeje - te voy a pagar la camisa.

En esto el tipo saca de debajo del pantalón varias bolsitas y me da dos puñados de moneditas de 2 céntimos de euro !!

Replicante:
- No hombre, tranquilo, te la regalo - a ver como cargo yo hasta la zona de acampada con 1kg de calderilla...

Papá Noel:
- QUE LA COJAS JODER O TE RAJO!! - no se, en mis tiempos a Papá Noel había que rogarle para que nos diera los regalos, menudo carácter!. La verdad es que después de lo de la papelera mejor no llevarle la contraria...
- Mira, porque me caes bien - ahora me ofrece dos puñados de monedas de 1 €, ya la cosa cambia.

Replicante:
- Vale hombre vale, te lo acepto...

Y allí marcha mi Papá Noel particular, con mi camiseta blanca Decathlón y su saco en busca de un taxi, y yo en mi parada con 18€ en calderilla... ah!, y una lata de paté, pero eso...

...es otra historia.

Misóginos

Estimado amigo.

Nos complace invitarle a la I edición de la RATS (Reunión Alcohólica en Tensión Sexual), a celebrar durante el proximo mes de mayo (lugar por confirmar).

Ha sido usted rigurosamente seleccionado para participar de este exclusivo encuentro famoso internacionalmente por su original formato.

Le agradeceremos su activa participación, acogiéndose al siguiente orden del día:

1. Debate: La mujer entre 15 y 17 años ¿apta para el consumo?

2. La Calienta-pollas: un estudio de campo.

3. El Periodo Refractario: ¿de quién es realmente la culpa?

4. Presentación del libro: "Asimetrías evolutivas en la conducta sexual. ¿Solo el macho es cavernicola?".

5. Lectura de artículo: "Estudio sobre la posible morfología bífida del músculo lingual femenino".

6. Mesa redonda: La amistad masculina, como caracter dominante asociado al cromosoma Y.

7. Ruegos y preguntas.

Le rogamos rigurosa discreción. Imprescindible asistencia sin acompañante.

Esperamos nos brinde su compañía.

Un saludo: Grupo R.A.T.S.

Nota mental

Procedamos a apuntar una idea feliz fruto de recoger un periódico del suelo a las 5.40 de la mañana con fiebre ¡¡!!.

Solución al trabe mental y alienación personal a medio plazo: FRIVOLIDAD

Que no se me escape la idea que es importante. Por partes:

- Nada de pensar más allá de lo necesario para que te paguen.
- Hacer cosas que no tengan relevancia para nadie, hacer gilipolleces sin importancia.
- Leer tonterías.
- Pasar del teléfono.
- Dejar el trabajo (anotarlo en la agenda para el mes de mayo).
- Dormir a pierna suelta hasta que el cuerpo diga basta (anotado en la agenda justo después de dejar el trabajo).
- Más sexo.
- Más alcohol.
- Oir música durante horas (anotarlo en la agenda después del sexo).
- Prender fuego a la agenda.

Gastado

Me siento gastado, así de simple, me gasté, me agoté.

Supongo que desde el otro lado de la mesa me diría a mi mismo que lo que necesito es unas vacaciones, ahora mismo diría un cambio de vida, a lo Gauguin. Estoy cansado de la misma gente, los mismos días, el mismo barrio, las mismas distracciones, mi misma cara en el espejo y los mismos sueños.

Así como un dios convertido en cerdo no añora su divinidad desde su percepción de cerdo, me siento vacío para los demás, no para mi mismo. Como un tarro vacío con una bonita etiqueta. La gente, mi gente, esa gente, raspan y hurgan en mi interior, tratando de sacar lo que no me queda, o tal vez nunca he contenido (o no he querido ofrecer). ¿Qué es lo que quieren y quiero que se saque de mi?, lo que pone mi etiqueta.

Desengañémonos, desengáñome, no contengo nada, no contengo interés, no soy interesante, no me queda nada, no soy lo que aparento pese a lo que figure en un currículo, en un blog, en una etiqueta.

Estoy buenísimo!

Es más, ¡¡estoy para comerme!!


Una profesora de psicopatología intentó una vez destripar mi insondable psique a través de mi galopante onicofagia (me como las uñas). Lo resumió en una palabra: Autocastigo.

Cuando anticipo que algo estará fuera de mi control, cuando se que se me está evaluando, cuando certifico que me he equivocado, me flagelo a mi manera, solo hay que ver la foto.

La verdad que tenía toda la razón, no le pude negar nada, pero COMO VOY A DARLE LA RAZÓN A UNA PSICOANALISTA!!. No señora, yo no me autocastigo, ni me flagelo ni me censuro ni nada de eso, yo es que ¡¡ESTOY BUENO!!

El Germen, el Replicante, y la recepcionista

A veces extravagantes, otras veces intelectuales, y a veces incluso "tarantinescas", de las conversaciones con el Germen siempre surge algún post interesante. Esta ha sido una de esas ocasiones.

Este es, para mi, un precioso post. Nacido para dejarse "accidentalmente" en la pantalla de un ordenador en un cambio de turno. Ninguno de los dos tenemos valor para ello.

Insomnio

Hoy me he pillado a mi mismo con una reflexión de lo más sesuda y profunda: ¿se han fijado que si se les mete una mosca en el coche, la mosca viajará con ustedes a 120 km/h? ¿qué coño mosca es esa que puede volar tan rápido?.

Supongo que esto es un mecanismo de defensa de mi intelecto, necesita un break para no reventar cuando dedico las 24h a pensar en como hago para vivir durmiendo 4 horas y media al día. Me siento hasta orgulloso, y se lo cuento a todo el mundo "encantado, me llamo Replicante, ¿sabes que duermo 4 horas diarias?". Es una buena forma de entrarle a la gente. Así parezco un hombre comprometido con el progreso de su país, trabajando de sol a sol. También parezco uno de esos intelectuales insomnes que pierden el sueño pensando en el noúmeno kantiano en el contexto existencialista de Sartre. Porque ser insomne da un aire interesante a la gente. Ten insomnio y lee a Kafka y tienes a cualquier bohemia hippienta comiendo de tu mano, y si a eso añades que tienes un blog...

El insomnio tiene múltiples ventajas ¿quién no ha soñado en trabajar desde su propia cama?, yo lo hago todas las noches, adelanto informes y ajusto diagnósticos como nadie desde mi propia cama y con los ojos cerrados. Es más, creo que es más productivo el trabajo que adelanto dando vueltas en la cama que el tiempo que le dedico en la jornada laboral.

No todos son ventajas, yo no me levanto, me tiro de la cama. Dos despertadores simultáneos para evitar llegar tarde al curro. También jode tener resaca sin haber probado una copa ni bailado con la borracha de turno, una resaca de gratis, sin haberla disfrutado. Pero me quejo por nada, encima de que ahora estoy más cerca de Dios, joder, hasta que llega de nuevo la noche, vivo sin vivir en mi.

Y luego, sabiendo todo esto, pretenden que vaya afeitado al trabajo, manda cojones.

Andrew Sisters

Escrito por Jesús Azcona, publicado en La Opinión de Tenerife, el 1-4-2006

Seguro que las recordarán, eran aquellas chicas cantantes de swing que acompañaron la segunda guerra mundial con sus ingenuas voces. Normalmente las asociamos a imágenes de soldados victoriosos que nos libraron del nazismo. En realidad forman parte de la cultura de un país de paletos que plantaban maíz. El tal maíz y el algodón lo recogían afroamericanos que no podían subirse al mismo autobús que los blancos y que vivían en unos guetos iguales a los que los nazis construyeron, a base de muros separadores, ¿a que les recuerda?, para los judíos. La ideología nazi se fraguó para agradar al país más poderoso y moderno de la década de los treinta: Los EEUU. Un país que pensaba que a los retrasados mentales había que esterilizarlos y a los negros, separarlos de los blancos.

A veces la fidelidad a ultranza hacia una ideología nos juega estas malas pasadas. Pensando que adoramos la libertad pasamos por alto los "pecadillos" de los salvadores. El comunismo mandó al espacio a Valentina Tereshkova, la primera mujer en órbita. Teníamos la esperanza en un mundo sovietizado donde todos éramos iguales, hasta los animales y las mujeres. La caída del muro de Berlín acabó con ese sueño. Cuidadito con los muros...

Doctor House

A veces me siento en Dr. House.

No por mi atractivo personal, ni mi deslumbrante intelecto, ni por mi cojera, ni por mi ingenio, ni por tener comiendo de mi mano a la chica. Me siento como el Dr. House porque tras horas y horas de oír a la gente contarme sus historias me entran ganas de decir eso de "si señora, si señora, si señora, a la mierda señora!! déjeme en paz señora!! he dormido 4 horas, duermo gracias a pastillas y estoy de resaca todos los días, déjeme vivir!!"

Evidentemente me comporto como un profesional serio y casi siempre hasta doy el pego. No creo en aquellos psicólogos que son todo amor y armonía, cariño y afecto, como un oso amoroso con bata blanca. Van por la vida dando mensajes de amor, la vida es bella, bla bla bla. Por 45 mtos de amor a 60€, mejor irse de putas.

Y no es que me afecten los problemas que me cuentan. Realmente me resbalan. Y me resbalan no porque no me interesen ni me importen. Simplemente no creo que el profesional necesite sentir lo que siente el paciente. Para qué, con que sufra uno es suficiente y el psicólogo ya bastante mierda puede tener en su vida como para sufrir por partida doble. Basta con ENTENDER al paciente. Saber lo que tiene y darle solución. Yo no soluciono el problema de nadie llorando junto a él, el asunto está en que no llore nadie, no perdamos el norte.

Seré mal profesional, puede que si. Reconozco que a mi se me da mejor lo de "señora, usted tiene esto, búsquese la vida" a lo de "señora, la solución a su problema es este". En este último aspecto me siento muy identificado con nuestro recientemente popular Dr. House, la gracia está en la enfermedad, no en el enfermo. Una vez descubierta y destripada, ya se acabó la gracia, es como el sexo, una vez "resuelves el misterio", ya no es divertido.

Espero que mis jefes no lean esto, aunque si lo leen, les reto a que encuentren pruebas para cuestionar mi trabajo.

Meme - Tiempo

Por obra y gracia de Jota meme-desvirgo este blog. Tio, ¿te he hecho daño?, ¿te debo dinero? ¿te he envenenado al hamster?, ¿te desprogramo el video?, ¿te apago el termo?. No me podías pasar un meme de esos cortitos donde cuento la primera vez que me hice una manola, noooooo, que va, eso es para cobardes. Ahí vamos señores, va por ustedes.

• Hace 10 años: Andaba por 3º de BUP. Ya se vislumbraba el trabado mental que sería de adulto. Seguía siendo un tipo raro, pero mejor adaptado a la sociedad.
  
• Hace 5 años: Andaba en 4º de carrera. Básicamente me dedicaba a estudiar como un cabrón para aprobar el 80% de los créditos y ganarme la beca que me permitiera seguir estudiando. Si me hubiera llamado Borja Mari mi paga semanal resolvería todos mis problemas, pero esto de ser hijo de un obrero es mal negocio.
  
• Hace 1 año: Recorrerme 250 km diarios para irme a trabajar, dormir 5 horas diarias, y aguantar diariamente a una facha de izquierdas (que las hay).
  

Tras todo esto observo que defino mi vida con el trabajo. Si ya me lo decían, me falta sexo y borracheras...

Cinco lugares especiales para mi:

• La plaza de una iglesia con un cine de verano, con sus escaleras de piedras para sentarse y ver una mala peli un sábado noche de agosto.
  
• La cafetería de la facultad. Sobre todo cuando es fin de semana y está desierta.
• Un bodegón cerca de mi antigua casa. Un partido de fútbol, unas tapitas de jamón sobre las barricas de vino y mi padre comentando el partido.
  
• El "campito del Betis", un solar cerca de mi casa. Lugar de correrías, gamberradas, peleas, casetas, batallas de piedras, asesinatos de gatitos...
• La "esquina" de mi antigua calle. Punto de reunión para un montón de adolescentes ociosos sin nada que hacer con sus vidas.

Cinco mayores alegrías:

• El primer beso. Momento no apto para diabéticos, que el Replicante también tiene su corazoncito...
• Mi primer ordenador. Un flamante Pentium 166 MMX, el último alarido en tecnología, sobre todo cuando vi el cd del Güindous 95 original...

Ahora mismo no recuerdo más momentos felices. Supongo que la felicidad es como los chistes o las desgracias. Los primeros se olvidan rápidamente, las desgracias duran toda la vida.

Cinco cosas que me gusta comer:

• Pizza
• Tortellini con salsa roquefort
• Un buen perrito caliente con mucho de todo y salchicha Jumbo
  
• Casi cualquier queso
• ¿He nombrado el queso?

Cinco juguetes:

• La Mega Drive
• Los Master del Universo.
  
• Los Ji Joe
• Los Clicks
• El balón de fútbol.
  

Mis juguetes actuales:

• Mi ordenador
• Cualquier artefacto electrónico, me pirran.
  

No le paso este Meme a nadie porque no quiero buscarme enemigos, tengo un pagerank que mantener, el que lo quiera coger, que lo coja.

Mi vida es una mierda

Si, es una mierda, perdí el rumbo desde que dejé de hacerle caso al profesor de filosofía de COU (hombre el cual, curiosamente, me ha influido mucho, aunque muchos lo tachen por loco, a estas alturas debe estar meditando en la India).

Mi vida se convierte en un asco cuando me compro un mp3 que no tengo tiempo de escuchar, mejoro un ordenador que no tengo tiempo de usar, me compro libros que no tengo tiempo para leer, me abono a canales que no tengo tiempo para ver, y extraño a alguien a quien no tengo tiempo de disfrutar.

Es más, ni siquiera tengo a nadie que lo disfrute por mi, es como desvivirme ahora para no desvivirme más tarde, es la pescadilla que se muerde la cola.

Siento que soy un robot, un radio despertador, una gasolinera, una pizza, un manual, un teléfono, un post-it, una resaca, un café solo, y un beso por e-mail.

Hasta la victoria, siempre

Mi padre, cada vez que sucedían ciertas cosas, me contaba la misma historia. En su juventud, militante de CC.OO., participaba en una manifestación obrera pacífica por las calles de Santa Cruz, capital de la isla. A la llegada a cierto popular parque, de entre los árboles y setos saltaron miles de estudiantes, piedras en mano, dispuestos a partirse la cara por defender a quien les daban de comer y quienes constituyen el verdadero motor de la sociedad, el obrero. Por supuesto, todo acabó con muchos porrazos y algún hematoma.

Los sectores conservadores tienden a considerar el discurso de izquierdas como desfasado, añejo o prehistórico. Cierto, muy cierto, añejo y prehistórico, tanto como el mundo contra el que lucha, la desigualdad. No puede quedar obsoleta una ideología cuando las razones que la fundamentan y le dan razón de ser están tan vivas como siempre.

Mirando a las calles de Francia muchos se echan las manos a la cabeza. 200.000 estudiantes quemando cabinas de teléfono y cargando contra la policía, que malos, solo una partida de gamberros que no quieren ir a clase. Total, solo porque se pretende institucionalizar y dar cobertura legal a la eterna precariedad económica y social a toda una generación, que bobería.

Parémonos a pensar, llenamos el bolsillo a los cuatro elegidos de turno, movemos un montón de dinero ¿durante cuanto tiempo?, pan de hoy y hambre para mañana, estas políticas que algún individuo tuvo a bien llamar flexibilidad laboral te llenan el bolsillo hoy, tal vez mañana, pero hundes una clase social, la desintegras, durante generaciones. Y aún llega algún sinvergüenza y te dice que esta ley supone una modernización. Me suena este discurso.

No creo que a la gente le guste echarse a la calle a tirar piedras y quemar contenedores de basura. Las personas se juegan el tipo cuando se cargan su futuro, o si lo llegaran a tener, se lo quitan de las manos.

Qué mala es la gente, que malas costumbres tienen.

Tanta revolución y todo sigue igual, la misma mierda con distinto olor. Así que hay que luchar, hasta la victoria, siempre.

Actualización:

El blog de Bito también se hace eco del asunto.

Sonrojado

Pues si, me tienen sonrojado. Por algún extraño motivo, este humilde bloguero ha pasado del virtual anonimato de la red, a recibir un día si y otro también correos felicitándome y hablando maravillas del blog. También post en otros blogs que me han dejado con el ego por las nubes (estoy por imprimir alguno y ponerlo en la cabecera de mi cama, así todas las mañanas podré ver lo bien que disimulo mi mediocridad), se me triplica el índice de visitas de un día para otro, entro en el "top 15" de blogs canarios...

Vamos, que estoy que lo tiro, salvo lo de acostarme con las grupis y firmar autógrafos. Y ahora que tengo coche, debería matarme en un accidente de tráfico y que tiemble James Dean, que al lado mío va a ser menos que Torre Bruno. Pero claro, haciendo esto incumpliría mi promesa de suicidarme a los 45 y no tengo ninguna intención de defraudar a mis fans.

Y la verdad que no entiendo muy bien esta pequeña explosión de popularidad: soy flaco, creo que me estoy quedando calvo, tengo faltas de ortografía, me como las uñas, ni si quiera soy un buen partido, vamos, un cúmulo de virtudes. Encima para un individuo con timidez crónica reprimida esto puede ser peligroso.

Lo peor de todo, estos días de extraña popularidad han hecho que tenga menos ganas de escribir. Esa sensación desagradable de que cada post va a ser una evaluación. Vamos, cosas del ego, evidentemente, si es que aunque me haga el tímido modesto y despistado (lo he probado muchos años como técnica de ligue y no funciona), todo esto me gusta de algún modo egocéntrico, vanidoso y exhibicionista.

A donde irán los blogs

Cada noche suelo sentarme delante de un ordenador y visito mi propio blog. Pincho en el desplegable de la derecha y visito uno a uno mis "blogs especiales".

Últimamente me he dado cuenta de un detalle un tanto triste. Muchos de ellos son blogs muertos, abandonados por su autor/a desde hace mucho. ¿A donde irán los blogs abandonados? ¿qué será de ellos?.

Supongo que sus autores seguirán por ahí con sus vidas, la bitácora no es más que una etapa más, una herramienta para un determinado momento y estado de ánimo. Nada permanece. Durante un tiempo nacieron identidades, crecieron, incluso se reprodujeron, y murieron, por supuesto, como todo ser vivo. Algunos dijeron adiós, otros simplemente se despidieron con un triste silencio. Muchos morirán de desidia, otros por falta de motivación, otros por la falta de inspiración, supongo que como todo en esta vida, aquello sin metas, y sin sueños, acaba por morirse en su propia miseria.

El día que cierre este blog, ¿morirá el Replicante?, ¿o vivirá hasta que muera conmigo el día que decida terminar con todo esto?.

Seamos optimistas, al fin y al cabo, nada se pierde, todo se transforma.

Se acabó lo bueno

Pues si, se acabaron, un año más, mis amados carnavales.

Mismo disfraz, mismos compañeros de juerga, y hasta mismo alcohol. Rutina invariante en los últimos ..¿10?, ¿11? años que llevo saliendo de carnavales sin faltar ni un solo año, ya llueva, granice, haya tormentas tropicales, o intenten prohibir el carnaval por escándalo público.

Este año tal vez los he afrontado de manera un tanto más melancólica que otros años. Demasiado estrés, falta de sueño, y esa sensación de ... ¿y si este es el último?. Una pregunta que podría parecer bastante agorera, pero uno se la plantea cuando pienso como ha evolucionado mi entorno en unos cuantos años.

Donde se habrá quedado aquellos tiempos de pandillas inmensas a quemar la noche carnavalera. "Se casaron las chicas", decía Pedro Guerra, muy apropiado. A saber donde estoy el próximo carnaval...

Holding back the years,
Thinking of the fear I’ve had for so long.
When somebody hears,
Listen to the fear that’s gone.
Strangled by the wishes of pater,
Hoping for the arm of mater,
Get to me sooner or later.


Chance for me to escape from all I know.
Holding back the tears.
There’s nothing here has grown.
I’ve wasted all my tears,
Wasted all those years.
Nothing had the chance to be good,

Holding back the years - Simply Red

Estoy hecho un chaval

Al llegar esta tarde a uno de mis curros, he han hecho una pregunta a estas alturas bastante molesta. La trabajadora social, mujer cínica donde las haya, me ha preguntado con esa sonrisa irónica que le caracteriza:

- ¿Repli, qué edad tienes? - Viniendo de quien viene, y sabiendo yo perfectamente que ella conoce mi edad, suponía una pregunta trampa o la preparación de algún comentario jocoso.
- 27 años, ya lo sabes - contesto, temiéndome lo peor.
- Es que me han llamado familiares de pacientes tuyos para informarse sobre el nuevo psicólogo de tarde, que les parece muy joven y despiertan sospechas. A algunos casi he tenido que leerles tu currículo.

Este sufrido oficio debe ser de los pocos en que se valora más la edad que la juventud. No se concibe psicólogo (ni siquiera en mi área, que es bastante poco convencional), sin un aspecto a lo Sigmund Freud. Vale que parezco más joven de la edad que tengo pero ¿¿de ahí a que me echen 17 años??, ¿¿tanta pinta de niñato tengo??. Y debe ser cierto porque no es la primera vez que un paciente me pregunta la edad sorprendido.

Voy a contratarme un asesor de imagen como el Bisbal, me voy a dejar la barba y a teñirme canas en las patillas y, por supuesto, nada de lentillas, las gafas dan un aspecto más intelectual.

Mira que han hecho daño los psicólogos y psiquiatras de las películas.

Aunque no hay mal que por bien no venga, al menos cuando sea un cuarentón podré ligar con veinteañeras...

Actualización:
Para los que tengan curiosidad, mi "especialidad" es esta, pero a estas alturas uno ya es todoterreno.