Parecidos razonables ¿Neolengua Vs. Paleolengua?

George Orwell (1984):

"Negroblanco (blackwhite): aplicada a un enemigo se refiere a la costumbre de afirmar descaradamente que lo negro es blanco (contradiciendo la evidencia, que es aquello que el Partido ha prescrito), mientras que si se refiere a un miembro del Partido significa afirmar de buena gana que lo negro es blanco, cuando el Partido así lo indique."

San Ignacio de Loyola (Ejercicios espirituales):

"Sacrificium intellectus: Debo siempre creer, para todo acertar, que lo blanco que yo veo es negro, si la Iglesia jerárquica así lo determina".

Agua maldita

Conocemos a Nostradamus por sus profecías, que siguen siendo bestsellers en el mundo.

Ignoramos que Nostradamus fue también médico,un médico insólito,que no creía en las sanguijuelas y contra las pestes recetaba aire y agua: aire que ventila,agua que lava.

La mugre incubaba plagas;pero el agua tenía mala fama en la Europa cristiana. Salvo para el bautismo,el baño se evitaba porque daba placer y porque invitaba al pecado. En los tribunales de la Inquisición, bañarse con frecuencia era prueba de herejía de Mahoma. Cuando el cristianismo se impuso en España como verdad única, la Corona mandó arrasar los muchos baños públicos que los musulmanes habían dejado, por ser fuentes de perdición.
Ningún santo ni santa había puesto nunca un pie en la bañera y entre los reyes era raro bañarse, que para eso estaban los perfumes. La reina Isabel de Castilla tenía el alma limpia, pero los historiadores discuten si se bañó dos o tres veces en toda su vida. El elegante Rey Sol de Francia, el primer hombre que usó tacones altos, se bañó una sola vez entre 1647 y 1711. Por receta médica.

Eduardo Galeano

No somos nadie

No somos nadie, dice el refrán. Un día estás tan pancho yendo a trabajar, saliendo con los amigos, vegetando mientras ves a la selección, y al rato estás con un tubo metido por la boca junto a un montón de fulanos vestidos de blanco diciendo cosas incomprensibles y poniendo cara de multiplicar la tabla del 17.

Unas semanas más tarde lo que era tu cuerpo serrano es una cosa torpona donde cada pierna tiene que pedirle permiso a la otra para caminar. O eres un cacho de carne con ojos metido en una cama, con la misma capacidad cerebral de un cactus que le tienen que dar de comer con una pajita.

¿Qué papelón, y qué hacemos ahora? ¿Quién nos limpia el culo? porque nosotros solos como que ya no alcanzamos...

Tiene su gracia todo lo que vales, lo listo que eres, lo lozano que te luce el cutis, hasta que te pegas un bombazo en la cabeza con la moto por hacer el ganso (o porque otro haga en ganso), o una mínima valvulita de tu corazón le da por dejarte sin oxígeno durante 10 minutos, para que se vaya todo a tomar por el puto culo. Y lo que es ya para partirse de risa es cuando a la tipa que has mantenido/madre de tus hijos/tia jamona por la que dejaste a tu primera mujer o novia/tu novia de toda la vida que tantos arrumacos te hace, decida que va a cambiarte los pañales tu puta madre.

Me he visto varios casos como estos la última semana. Desde "¿pero no se va a curar?, porque yo no voy a cambiarle los pañales", hasta el "yo para esto no me casé", pasando por el archifamoso "si me sigues dando el coñazo te meto en la primera residencia subvencionada en la que te den plaza".

Supongo que no se puede pedir amor eterno a nadie, ni que nadie sacrifique su vida por nosotros. Supongo que como diría la canción, el amor es eterno, si, mientras dura.

Gracias, José Saramago, gracias por todo

Foto fusilada de Periodismo Humano

Aquél Antonio Vega

P. ¿Y qué tal fue con Antonio Vega?

R. Estaba todo el tiempo colgado. La discográfica me dijo que grabara todo lo que hiciera porque no sabían cuánto duraría. Me quedé alucinado. Estaba despierto como una hora al día en el estudio. Un día entró mientras sonaba un tema y me preguntó qué era. Le dije que era su canción, pero él no recordaba haberla escrito. Tratamos de ayudarle, pero no tuvimos muchos resultados. Era una persona con tanto talento..

Phil Manzanera, de Roxy Music, en una entrevista para El País. Una verdadera pena.

La sesuda reflexión del lunes

"Las gafas"

Tengo gafas para ver verdades. Como no tengo costumbre no las uso nunca.

Sólo una vez...

Mi mujer dormía a mi lado.

Puestas las gafas, la miré.

La calavera del esqueleto que yacía debajo de las sabanas roncaba a mi lado, junto a mí.

El hueso redondo sobre la almohada tenía los cabellos de mi mujer, con los rulos de mi mujer.

Los dientes descarnados que mordían el aire a cada ronquido, tenían la prótesis de platino de mi mujer.

Acaricié los cabellos y palpé el hueso procurando no entrar en las cuencas de los ojos: no cabía duda, aquello era mi mujer.

Dejé las gafas, me levanté, y estuve paseando hasta que el sueño me rindió y me volvió a la cama.

Desde entonces, pienso mucho en las cosas de la vida y de la muerte.

Amo a mi mujer, pero si fuera más joven me metería a monje.

Matías García Megías

Cinco horas con Mario

Los clásicos nunca mueren

Debido a la vergüenza que me provocaba no haber leído nada de Miguel Delibes, me decidí por iniciarme con una novela que más me sonaba (como cuando ordenas por popularidad canciones desconocidas en Spotify), así que empecé por Cinco horas con Mario.

Trata fundamentalmente del monólogo de una esposa con el cuerpo presente de su difunto esposo, Mario, durante la noche del velatorio. Toda una noche hasta el amanecer, cinco horas en las que Delibes realiza una memorable alegoría de las "dos Españas", tan triste y eternamente presentes. Carmen, la reciente viuda, es dibujada como una mujer triste, apenada, una sufrida viuda de una sociedad franquista. Esa típica sacrificada mujer que vive para parir y limpiarle a su marido, que es el que tiene el cerebro en la casa. A lo largo de las horas, Carmen de deforma hacia esa España casposa, conservadora y clasista. El arquetipo de reaccionaria puritana, que defiende la necesidad de que existan "pobres", ya que si no, los cristianos nos tendrían la posibilidad de cumplir con el mandato bíblico de la limosna.

Por el contrario, muy propiamente, nos encontramos un Mario muerto, como la clásica izquierda. Todo buenas intenciones, todo intelecto e idealismo. Pero por eso mismo, muerto y en su cajón. El corazón es muy traicionero, ya se sabe.

Imprescindible.

San Borondón

Ayer fué 30 de mayo, Día de Canarias. Para celebrar que hoy por tanto es festivo y no trabajo, les dejo una pequeña leyenda canaria, recogida de diversas webs sobre el tema.

Leyenda de San Borondón

Las Islas Canarias son siete… y sin embargo, se busca una octava isla. Se trata de la isla fantasma, la isla misteriosa, la isla de San Borondón.

San Borondón es la forma canaria de Saint Brendan o Saint Brandan de Clonfert (480-576 d.C.), monje irlandés, protagonista de uno de las leyendas más famosas de la cultura celta: el viaje de San Brendano o Brandano a la Tierra Prometida de los Bienaventurados, las islas de la Felicidad y la Fortuna.

Según el poema irlandés, Brendan era un monje de Tralee, en el condado irlandés de Kerry. Ordenado sacerdote en el año 512 d.C., partió junto con otros 14 monjes en una frágil embarcación que se internó en el Atlántico. La leyenda recoge el relato de sus aventuras, cómo recogieron otros 3 monjes más a lo largo de su viaje, sus encuentros con demonios que vomitaban fuego, con columnas de cristal flotante, con monstruosas criaturas tan grandes como islas.

Brendan y sus compañeros llegaron a una isla, en la que desembarcaron. Estaba llena de árboles y otros tipos de vegetación. Celebraron misa y, de pronto, la isla comenzó a moverse. Se trataba de una gigantesca criatura marina, sobre cuyo lomo se encontraban los monjes.
Después de muchas peripecias, Brendan consiguió regresar a Irlanda.

Muchos se basan en esta leyenda para afirmar que marinos irlandeses debieron alcanzar, posiblemente, las costas de Norteamérica o de Terranova, así como de Islandia y otras islas del Atlántico Norte, en la Alta Edad Media.

Lo cierto es que desde el siglo XV, a lo largo del cual las Islas Canarias son conquistadas, comienzan a oírse los relatos de una octava isla, que a veces se divisaba al oeste de La Palma, El Hierro y La Gomera. Cuando los navegantes intentaban aproximarse a ella, y se encontraban a la vista de sus costas, montañas y valles, la isla era envuelta por la bruma y desaparecía completamente. Evidentemente, la isla fue rápidamente identificada con la mítica isla-ballena de San Brendan, cuyo nombre se convirtió, en Canarias, en “San Borondón”.

Se creyó a pies juntillas en su existencia, y no faltaron relatos detallados de algún que otro navegante que juraba haber desembarcado en la isla y haberla explorado antes de que volviera a hundirse en el Océano. En algún tratado internacional firmado por el Reino de Castilla, haciendo referencia a Canarias, se hablaba de la soberanía castellana sobre “las islas de Canaria descubiertas y por descubrir”; como quien dice, por si acaso… La isla fue llamada “Aprositus”, Inaccesible, y en otras versiones de la leyenda recibe el nombre de “Antilia” o “Isla de las Siete Ciudades”, ciudades que se suponían fundadas por siete legendarios obispos.

En los archivos del siglo XVIII aparecen investigaciones oficiales realizadas por las autoridades de la Isla del Hierro, en la que declaran decenas de testigos que afirman haber visto la isla encantada desde las cumbres herreñas. A raíz de ello partió de Santa Cruz de Tenerife una expedición en busca de la isla.

Resulta asombrosa la tenacidad con la que la leyenda ha seguido viva en el folklore popular canario. San Borondón sigue siendo una presencia constante en la imaginación popular de las islas, y seguramente no hay isleño de Tenerife, La Palma, La Gomera o El Hierro que no haya oteado alguna vez desde las cumbres de su propia isla, buscando la isla perdida de San Borondón en el horizonte del oeste donde el sol se hunde en el azul cobalto del Atlántico.

Actualización:

Dicen fuentes bien informadas que tal vez la isla de "Perdidos" se trate de San Borondón, después de todo, Richard era de origen tinerfeño ;-)

Lo que hay que ver...

Yo... he visto cosas que vosotros no creeríais... atacar naves en llamas más allá de Orión, y un Cuatro latas color naranja butano y un Seat Panda tuneado adelantando a mi flamante Honda Civic por el 4º carril de la autopista.

El Replicante

El futuro de internet

1) Todo lo que está a nuestro alrededor cuando nacemos es normal.

2) Todo lo que es inventado entre ese momento y antes de que cumplamos 30, es increíblemente excitante y creativo, y con un poco de suerte puedes hacer carrera en eso.

3) Todo lo que se inventa después de que cumples 30 está en contra del orden natural de las cosas y el principio del final de la civilización tal como la conocemos, y nos habituamos hasta que está alrededor de nosotros cerca de 10 años, cuando gradualmente la aceptamos.

Douglas Adams (visto en Alt1040)

Caín

Muy interesante

En "Caín", de José Saramago, sin ser (de las que he leído) su mejor novela, me he encontrado con todos aquellos elementos que hacen que este portugués sea uno de mis autores favoritos. Inteligencia, ironía, valentía y honestidad, con su característica mala leche y falta deliberada de paños calientes.

Se trata de una visión y reinterpretación muy particular de los episodios más conocidos del Antiguo Testamento, dándole un cambio magistral de enfoque que hace que el libro sea desconcertante y magníficamente honesto al mismo tiempo. Uno de nuestros arquetipos culturales, Caín, pasa a ser una víctima más de un dios arbitrario y cruel, tiránico y despótico. Vamos, todo aquello que siempre hemos pensado de dios pero no nos educaron para cuestionárnoslo.

La novela, como no, disfruta de todas las virtudes habituales de Saramago, pero también adolece de sus típicos defectos. No es una novela fácil de leer, pero vale la pena el esfuerzo.

Otra vuelta de tuerca

Entretenida

Como lectura de inter-lectura, es decir, como descanso entre ladrillo y ladrillo, me he leído recientemente "Otra vuelta de tuerca", del autor estadounidense Henry James. Una pequeña y ligera novela, que viene siendo como una historia de Lovecraft, escrita por Dickens y dirigida por Amenabar. Ambiente clásico para una historia de terror romántico. Casa victoriana a finales del XIX, una institutriz, dos misteriosos niños, y un oscuro y hasta casi libidinoso pasado que ocultan las paredes de la mansión.

En este marco argumental parece que no vamos a descubrir nada nuevo que no hayamos leído y visto ya en miles de novelas y pelis, sin embargo, nos encontramos con una historia original, ambigua y de libre interpretación. Donde la institutriz puede ser una santa o una loca, los niños unos angelitos o unos psicópatas, lo que más nos plazca. Porque cada lector le dará un enfoque, alumbrará la historia a su manera y saldrán nuevas formas de girar la tuerca que nos propone esta curiosa novela de suspense.

Spanish Power Balance

"Justo sobre mi foto del pasaporte tengo un holograma de la bandera española, eso seguro que me da superpoderes o me la pone como el toro de Osborne"

El Replicante

La economía de calcetín y el colchón

Dicen que el paro es un problema endémico español. Yo la vedad que de economía se lo mínimo que se despacha, pero me pregunto el porqué, independientemente de lo bien o mal que marche la economía española, las tasas de paro son siempre alucinantemente altas respecto a otros países.

Yo no niego que haya paro, que lo hay, muchísimo, independientemente de que la cola del paro esté llena, a primerísima hora de la mañana, de señores con mono de pintor. Pero ¿por qué no ocurre lo mismo a nuestros vecinos europeos? ¿por qué a la mínima que sople el aire nos ponemos con un 20% de paro?

No me voy a poner a resolver el mundo y poner cara mística mientras digo gilipolleces tipo "Yo tengo la solución a la crisis" que ya nos brindó aquel peligroso señor. Pero simplemente tener un poquito de sentido común me ha hecho tener alguna idea.

¿Quién parte el bacalao en España actualmente? ¿quiénes son los qué más mean y mueven el cotarro?, salvo algunas élites conocidas por todos, el arquetipo de empresario español es un lerdo cacho de carne con ojos que a penas sabe escribir su propio nombre. Unos señores que a fuerza de mucha picaresca, labia, y (todo hay que decirlo), iniciativa, aprovecharon los 40 años de estulticia franquista para sacar tajada. El empresario español es rematadamente inculto, es egoísta y "acortoplacista". Es un empresario que le importa tres pepinos su propia empresa y sus empleados, que le importa una mierda el progreso. El lerdo que tiene dinero en España en nuestros días es quien se aprovechó del "veo veo mamoneo" del franquismo, de la ley del más sinvergüenza, del amiguismo y de la corrupción.

Ese empresario, criado y "educado" en el franquismo, es el que gobierna el tejido empresarial español, cuya cultura no va más allá de esconder el dinero en un calcetín y debajo del colchón, para cuando lleguen tiempos propicios, poder declarar un ERE.

Así también me casaba yo...

Qué persuasiva es esta chica....

De sentido común

"Power Balance: cómodo sistema de detección de retrasados"

Visto en Facebook

The Cure - Friday Im In Love

La teoría del todo

Del montón

La teoría del todo - Stephen W. Hawking. Una vez un amigo me dijo "si algo te gusta mucho, no trabajes en ello". Porque le hice caso, y porque soy un negado para las mates, sigo manteniendo mi afición de astrofísico aficionado. La llegada a internet ha saciado toda mi curiosidad que empecé con el Astronova y los juegos Mediterráneo, pero me sigue gustando aún poder tocar algo de papel sobre el tema, como son los libros de Stephen Hawking (con el respeto del gran Carl Sagan). Tras "Historia del Tiempo", "Brevísima historia del Tiempo", y "El universo en una cáscara de nuez", me he leído "La teoría del todo".

Uno más de tantos, sin aportar nada realmente interesante, y la verdad que no se qué nicho ocupa este libro dentro de la bibliografía divulgativa de este autor. Tal vez situado a medio camino entre la complejidad de "Historia del tiempo" (que me costó la tira lograr comprenderlo, cosa que no he logrado totalmente), y su versión infantil, "Brevísima historia del tiempo," que probablemente, fuera realmente muy breve y simplona.

Bastante didáctico, ligerito y sin grandes pretensiones, tal vez como única característica interesante es que trata de dar al lector un desarrollo histórico del interés humano en lograr comprender lo que hay ahí fuera. De relleno, poco más que añadir.

La sesuda reflexión del lunes

"Mi mente es literal. Cuando les sugerí que probaran la fruta del árbol, quise decir exactamente eso. No es culpa mía si ellos tomaron mis dichos, inocentemente gastronómicos, en un sentido metafórico que irritó al dueño del Jardín -dijo la serpiente."

David Lagmanovich

Siddharta

Para reflexionar

Llegué a esta novela, Siddharta, de Hermann Hesse, a raíz de la encarecida recomendación de dos amigos (bastante místicos ellos), y el buen sabor de boca que me dejó en su momento la otra gran obra del autor alemán, "Lobo estepario".

Esta pequeña novela narra los avatares de un niño bien metido a místico, buscando su propio camino hacia la iluminación a fuerza de dar palos de ciego y bandazos en su vida. Desde irse de místico mendigo con una especie de Hare Krishna, hasta convertirse en un potentado prestamista, para terminar de ayudante de un barquero. En toda su trayectoria vital descubre diversos personajes (incluido un cameo del propio Buda) y diversas situaciones que con una lectura atenta podremos descubrir por nosotros mismos la verdadera moraleja de esta orientalizada novela. La iluminación no te la van a dar hecha, tendrás que buscártela tú mismo, mi iluminación no será igual a la tuya. Cada uno debe buscar su propio camino.

Curiosa y reflexiva novela, que en su ambigüedad, al igual que su propia moraleja, deja la interpretación abierta a la necesidad de cada lector. Recomendable para aquellos neomísticos subidos al carro de la cultura oriental. Antropológicamente curiosa para el resto de los mortales.