Domingueros

El pasado domingo, último día de mis siempre cortas vacaciones de Semana Santa, como buen currante me entró una profunda crisis post-vacacional (o pre-laboral), encima exacerbada por un siempre incómodo cambio de hora que hace que levantarse a las 10 de la mañana sea un castigo divino. ¡Diós, se me han acabado las "vacas" y no he hecho nada!. Pues nada, a tratar de arreglar las vacaciones en una tarde. Me siento ante mi querido ordenador y me pongo a mandar emails a los amiguetes: señores, como en el anuncio de crema depilatoria, a la playa o a la montaña.

Tras mucho debates, acabamos "tirando p'al monte", en plan paseito, nada de ir muy lejos no nos vayamos a cansar. Y allí nos vamos, 5 genuinos urbanitas, 4 ingenieros, un psicólogo, las ray-ban, una gorra de Homer Simpson y un poco cara de domingueros. Y que conste que nosotros somos los primeros en reirnos de ese que se va a la playa que está a 10 minutos de la capital y se lleva la nevera portatil, la tienda de campaña para la parienta y 6 churumbeles, y un generador a gasolina para poder alumbrar la partida de dominó cuando oscurezca, y todo eso para recogerse a las 9 que mañana se curra.

Bueno, como decía, en poco tiempo llegamos al punto de destino de nuestra mini excursión, 17:45 horas de la tarde, unas cuantas fotos típicas durante la ruta (de esas que se tienen miles pero que si uno no se la saca se queda con esa cosita).
Entonces, llegó el momento de la tarde, alguien vió un cartelito herrumbroso y roído entre los pinos que figuraba el siguiente mensaje: Bárrio de la Alegría (si si, como en la canción de Sabina), 2 horas de ruta.

Bueno, dos horitas, llegamos en un rato, y de premio a tanto esfuerzo campestre, nos premiamos con unos perritos calientes cuando lleguemos a Santa Cruz, ya se sabe, vida sana y todo eso. Repaso del instrumental y equipo para nuestra aventura:

- Unas gafas de sol
- Un balón de futbol
- 3 móviles (sin cobertura)
- Dos gorras (una de Homer)
- 1/2 litro de agua
- Cuatro bizcochitos "Sobados Martínez"
- Unas gafas de buceo ¿¿¡¡??!!

Y a caminar comenzamos. Y es aquí donde comenzamos a pisotear el "Decálogo del senderista":

1. Nunca separarse, no sea que nos risquemos: Balance, dos veces nos separamos, otras tantas veces nos perdimos.
2. Salir con tiempo para evitar la noche: Partimos 3 horas antes de anochecer, en una ruta desconocida e incomunicada que el atleta que había hecho la medida de tiempo oficial de la ruta había fijado en 2 horas (muchas más para el resto de los mortales, ¿se han fijado que el que mide el tiempo de los senderos los debe hacer en ala delta o algo así, para lograr esa velocidad?).
2.1 Si no se puede evitar la noche, llevar linternas: ¿vale la lucecita del movil?
3. Avisar a alguien de donde íbamos a estar: Ejem..., bueno..... esto....fado.
4. Llevar agua y equipamiento adecuado: es que comemos como pajaritos, 4 bizcochos y un botellín de agua puede dar para todo un regimiento.

Pues partimos, pensando todo el tiempo la tontería que hacíamos y si nos anochecería. Por ahí nos encontramos un lugareño, armado con su burro por supuesto, que nos miraba con cara condescendiente, pensando, en su jerga "malditos urbanitas, ahí vienen a pisotearme las papas". El buen hombre al menos nos dijo cuanto nos quedaba de caminata, aunque no de buena gana, creo que abrigaba alguna esperanza de que nos riscáramos.

Al fin llegamos, acojonados, pero llegamos, medio de noche y bastante arañados y muy doloridos, quien nos iba a decir que nos alegraríamos tanto de volver a ver asfalto...

Finalmente tanta naturaleza junta la acompañamos con unos perritos calientes y algo de cocacola, que tanto deporte gasta calorías. Lo malo sería el lunes, cuando tratamos de levantarnos de la cama.

Para muestra un botón. Cuando se sacó esta foto, llevábamos media hora descendiendo, y había que llegar al mar...

En la esquina superior derecha se puede ver el Teide de fondo.

¿Quien soy?

Acabo de encencer el ordenador con ganas de postear. La verdad es que no tengo muy claro que quiero contar, pero algo será, si no, pasaría el tiempo haciendo algo más productivo (al menos más productivo de lo que he hecho estas vacaciones, que en resumen, sumándolo todo, me da el resultado de nada).

Pensandolo bien, tal vez por ahí esté alguna clave de lo adictivo que puede ser este medio. Uno se puede poner a filosofar y a rallarse la cabeza pensando cosas raras con toda la libertad del mundo (bueno, o casi toda la libertad, ya me entienden). Este invento llamado blog tienen la ventaja de que uno se puede poner a escribir y contar cosas raras que en la vida diaria supone que encontremos a álguien dispuesto a escucharnos, y si lo tenemos, que esté disponible en el momento que a nuestra cabeza le entren ganas de empezar a parir ideas.

Creo que nuestra cabeza, inconscientemente, nos lo llega a pedir sutilmente, porque en este momento me viene a la mente la pregunta trascendental que da título al post. ¿Quienes somos?, porque si nos fijamos bien, ¿somos en el blog lo que somos en la vida diaria?. Yo, por mi parte, utilizo este medio para contar las cosas que a mi gente les suele resultar pesadas, raras, aburridas, o "preocupantes", después de todo, aquí siempre alguien acaba escuchándome, aunque sea por accidente. En el fondo me doy cuenta de que aquí soy menos juzgado que en la vida real, que puedo ser, en algunos aspectos (solo en algunos), más natural y más yo mismo que en la vida real. ¿Escribir sobre la lluvia, sobre los amigos?, "mariconadas", verbalizaría con ciertas amistades, por poner un ejemplo. En parte soy varias personas distintas. Por un lado, El Replicante, que tiene un pequeñísimo rinconcito de vida en la web, y D. , que tiene una vida adaptada y normal "fuera de Matrix".

Para ustedes, El Replicante es estos trocitos de html, para mi, desde aquí, El Replicante es al menos en parte, una simple pantalla.

Al final, a lo tonto, el post me ha salido mucho más largo de lo deseable, si es demasiado grande, la gente se desmoraliza y no lo lee. Pero bueno, y si no lo lee ... bah!, ellos se lo pierden.

Daysleeper

Hoy me he encontrado a un antiguo compañero de facultad y de trabajo. Él es, como yo lo fui un breve periodo de tiempo, un "Daysleeper", como decía Mike Stipe, un trabajador de noche.

Todos se van y allí estoy yo, solo, cada paso resonando en toda la sala desierta y muerta. El cuerpo frío y tembloroso está incómodo allá donde vaya. El ordenador el mejor amigo, afortunadamente internet está lleno de noctámbulos y otros seres de mi misma raza, de esos que sueñan la vida de los demás, porque la propia transcurre entre los sueños y los despertares de otros.

Cuando empiezan las primeras luces, la confusión en mi cabeza es tal que apenas puedo fijar la vista en los papeles. La noche, como siempre, tranquila, pero el cuerpo es un puñado de sensaciones de temblor, confusión y fotofobia. Lo peor está por llegar, dar vueltas en la cama, tratar de ignorar la vida que empieza a aflorar en cada calle y en cada casa. Y allí estamos nosotros, solos un día más.

Para todos aquellos que trabajan de noche.

DAY SLEEPER - R.E.M.

Receiving department, 3 a.m.
Staff cuts have socked up the overage
Directives are posted
No callbacks, complaints
Everywhere is calm

Hong Kong is present
Taipei awakes
All talk of circadian rhythm

I see today with a newsprint fray
My night is colored headache grey
Daysleeper, daysleeper, daysleeper

The bull and the bear are marking
Their territories
They're leading the blind with
Their international glories

I'm the screen, the blinding light
I'm the screen, I work at night

I see today with a newsprint fray
My night is colored headache grey
Don't wake me with so much
Daysleeper

De mayor quiero ser friki

Hay que ver los desengaños que da la vida. Llevo años esforzándome, dedicando todos mis esfuerzos y energía vital a dos cosas: por un lado, lograr parecerme a Homer Simpson, y lograr ser un auténtico, verdadero y genuino Friki.

Pero no, todo lo realizado ha sido en vano. De nada me ha servido leerme la colección completa de obras de Isaac Asimov, releer los libros de Stephen Hawking y comprarme camisetas con motivos alcohólicos. Ya no se que hacer con mi vida, yo estaba feliz con mi caja de ordenador modeada con una tapa de metacrilato y un neón azul (yo mismo le pinté los ventiladores...), esa maravillosa máquina con la cual creé mi propia web de neuropsicología por puro placer, al mismo tiempo que me hartaba a leer libros sobre esta disciplina, a pesar de trabajar en otra área de la psicología que no se parece en nada (bueno, algunos lo llaman frustración).

¿Y de donde viene mi desengaño?, pues de este terrible test, el cual me ha destrozado la vida, mi gozo en un pozo, o en la basura, como mi segundo ordenador con linux construido a fuerzas de piezas de ordenadores de desguace. ¿¿POR QUÉ UN MÍSERO 20,5 % DE FRIKISMO??

Se que ahí fuera hay más gente como yo, más gente que lo primero que hace por la mañana es encender su ordenador y leer tropecientos diarios digitales, que tiene a Tux de tapiz de escritorio y considera que la música de los 80 fue la mejor del mundo (pese a que uno andaba en el colegio por esas fechas). Sé que estais ahí, que me comprendeis, que no estoy solo en este desengaño. Si ya lo decía Mulder, "la verdad está ahí fuera".

Y por fín llegó...

...la semana santa, con sus 9 días, 216 horas, 12960 minutos y 777600 segundos de tranquilidad y relax. Me quito el reloj, lo meto en el cajón y ya me reconciliaré con él dentro de 10 días, a las 7 de la mañana... .

Nostalgia

Hoy, de regreso a casa, miro atentamente por la ventanilla. Llego a mi viejo barrio, hace apenas un año que lo dejé, ahí sigue, tan grande y tan pequeño, tan escondido y tan centrico, tan popular como desconocido. Ahí dejo mi infancia y me adolescencia, mientras me alejo de él, me acerco a lo que fue la casa de mis abuelos. Entre la ciudad y el campo, las tejas decoran lo que representa un antiguo pueblo agricultor, semiengullido por la urbe. Las ruinas lo dominan, capitaneado por un ejército de zarzas y malas hierbas, tapando el olor a noche de verano. La luna y las parras del porche, aquellos racimos de uvas con los que me obsequiaba mi gruñón abuelo al son de las risas de nietos y primos, voces conocidas de una familia con un nexo común, los abuelos, ya dispersa o ausente.
Ya me alejo, e inevitablemente, vuelvo a acercarme a mi infancia. La montaña, aquel valle por el que mi padre me lleva de aventura. La selva en el pueblo, lo desconocido en la colina, la gruta en la galería de agua. Aquellas aventuras con mi padre, donde el rinconcito salvaje y retirado del pueblo se convierte en todo un mundo desconocido para mi. Estamos él y yo, solos contra mi imaginación aventurera. Como siempre nuestras correrías alejados de la civilización, a mi pequeña e inocente escala, terminan con un final feliz, una sonrisa, y unas moras silvestres. Mi padre me dejaría, pero me sigue acompañando.

De todos sitios nos alejamos, pero siempre nos acercamos a algún lado, pocas veces futuro, algunas veces presente, siempre pasado.

Sospechas

Cada día me cuesta más levantarme. Sé que es por mi bien, que gracias a esto me encuentro mejor. A demás, mientras duermo, estoy tranquilo. Penosamente me pongo en pie, ya está bien entrado el día, otro día más, continúa el castigo. La casa me agobia, ¡¿tú que miras?!, locos de mierda, algo están tramando, siempre lo hacen, murmuran, me miran, me roban, conspiran.
Tengo que salir de esta fosa, pero la calle asusta. Allí soy vulnerable, estoy totalmente desprotegido y los que me quieren hacer daño me encontrarán con facilidad. Pero, sin embargo, todos me dicen que..., saldré.
El sol brilla en lo alto, se respira mediodía, y allí está ella, su piel y sus ojos centellean, el toldo y las gafas no pueden ocultar su brillo, mira a los lados como buscando algo, debe ser que le pone nerviosa mi presencia, siempre he resultado atractivo a las mujeres. Ya estoy cerca del kiosko, por dios, no dejes que esta vez me pase.
- ¡Hola! - digo con mi mejor sonrisa forzada, el corazón se me va a salir del pecho.
- ¡Eres un mierda!, se rie de tí, ¿no lo ves?
- No....
- Como se va a fijar en tí, no vales nada, estás gordo, eres tonto, te tiene miedo.
- ¡No!. Me prometieron que me encontraría mejor...
- Nunca estarás mejor, eres una mierda, no vales nada, compra y lárgate, no pases más por esta humillación.
Compro mi tabaco sin mirarla, pero de reojo puedo ver como trata de encontrar interés en cualquier cosa tonta de su alrededor, un papel que lleva el viento... de repente aquella revista está mal colocada.... Pago, importe justo.

Vuelvo a casa, tal vez no soy tan patético, solo la debo haber asustado, déjenme en paz, no hubiera hecho esos ruidos si me hubierais dejado en paz. Esto me pasa por ser tan bueno, tan inteligente, si no fuera por esta trampa que me habeis tendido entre todos, yo sería alguien importante, solo hay que ver mi inteligencia y mi belleza.

Sole cocina bien, y es muy guapa, pero no me deja acercarme ni lo más mínimo. Es amable conmigo, pero ella también tiene la culpa. Me da estas cosas...dicen que me harán estar mejor, pero lo único que consigo es que la lengua se me trabe, se me cae la baba y me atonta, apenas puedo levantarme por la mañana. Tengo que terminar pronto, dentro de poco llegará el psicólogo.

Ya se va, han pasado dos horas rápidamente, sale por la puerta, me da mis últimos consejos, me recuerda que mi mediación es sagrada. Tiene razón, cuando tengo mis momentos, todo lo que me pasa encaja, todo se aclara y el mundo cobra sentido.
Me siento ante la tele, está la chica de las noticias..., pero no, ¡está hablando de mi!, me están contando sus planes, ¡y tengo razón!. Tratan de evitar que triunfe, que mi intelecto domine el mundo. Tengo que lograr escapar, pero están en todos lados..., tengo que meterme en la cama, allí encerrado no me encontrarán.

Un optimista bien informado

¿Es un pesimista un optimista bien informado?. Esta interrogación ya bastante manida y casi ya sin significado, me ha venido a la mente esta tarde en una de mis conversaciones con amigos, de esas que parecen un híbrido entre una peli de Woody Allen y Quentin Tarantino.
A este amigo y a mi no une algo poco común: la ciencia y el mecanicismo da sentido a nuestra concepción del mundo, pero al mismo tiempo nos hace muy infelices. A demás, como buenos depresivos, nos entendemos en determinados momentos en los que "nadie nos entiende".
Y allí está él, mal afeitado, estudios abandonados, trabajo... mejor ni hablar, y un nihilismo de la vida incomparable. Allí estoy yo, muriendo por terminar de creerme que la realidad es un algoritmo y que Descartes y Kant son los únicos seres humanos que se han parado a pensar más de 10 minutos seguidos.
Y ese amigo me hace una pregunta, de esas que a primera instancia uno siente la inercia de dar la definición académica tan cierta y a la vez tan cuadriculada que da la ciencia a su estado de ánimo, para luego callarme la boca, aparca el manual de psicopatología y decido pensar por mi mismo.
"Oye, ¿uno está deprimido porque ve el mundo una mierda, o simplemente porque el mundo es una mierda y uno toma consciencia de él?
La respuesta de la ciencia está clara, no deja lugar a dudas, la realidad es una, el que la interpreta mal, pues allá él. Sin embargo, ni a mi amigo ni a mi nos termina de tranquilizar la respuesta. A ver si después de todo, va a ser el optimista el que esté trastornado...

Problemas con los comentarios

Gracias al email que me ha enviado Athena, he descubierto que tenía configurado el blog para que solo pudieran postear comentarios aquellas personas registradas en blogger. La verdad es que no tenía ni idea de que esto fuera así. Me he puesto a trastear con la configuración y ya está arreglado, de modo que cualquiera puede añadir comentarios.
No se si yo soy torpe, o la configuración de blogger no es ni por asomo intuitiva. Crear un blog se sumamente fácil, pero a partir de ahí, desde postear hasta hacer cualquier cambio se puede convertir en una odisea, lo dice un navegante con 8 años de experiencia.
Por otro lado, llevo unos días sin postear, debido a que no dispongo de ordenador ahora mismo, y solo tengo a mano mi "ordenador Art attack", llamado así porque está reconstruido por mi mismo a partir de piezas de reciclaje, y la verdad es que no es muy cómodo de usar (entre otros problemas, tiene rota la tecla A).
Pronto volveré.

El Drama Del Desencantado

...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

Gabriel García Márquez