ONG's

En los últimos años las llamadas Organizaciones No Gubernamentales (ONG's), han asumido en muchas ocasiones las labores sociales de las cuales en gobierno central "delega" (lo digo de forma suave, quizás debería decir "se quita el muerto de encima").
Sin menospreciar la labor de muchas de estas organizaciones donde prima el trabajo social y comunitario, realizando un trabajo encomiable tanto en nuestra sociedad como fuera de nuestras fronteras, he de destacar sospechoso mal olor que desprenden muchas de ellas, incluidas algunas con gran tradición y prestigio.
Sin dar nombres concretos, solo hay que fijarse detenidamente en aquellas que se dedican a la tutela o custodia de menores en situación de desamparo o con medidas judiciales. Recientemente se han hecho eco los medios de comunicación de la tragedia sucedida en un Centro de menores con medidas judiciales en Tenerife, donde una menor de 16 años muere a causa de un incendio provocado por ella misma, así como una compañera queda gravemente herida. Este suceso no es más que una muestra de la situación crítica y lamentable que se vive en Canarias con los menores delincuentes y en situación de riesgo.

Sorprende el hecho de que estos centros de menores, de los que en Tenerife existen dos (y pronto quedará solamente uno), estén en manos de ONG's, en vez de estar en manos del ministerio de justicia. ¿En qué se traduce esta situación?, en celdas masificadas con menores durmiendo en el suelo, continua entrada de drogas en los centros, motines diarios, incendios, violaciones de menores por parte de otros internos, palizas, educadores en el hospital cada pocas semanas, y un largo etc. Para ver esto, solo hace falta comprar la prensa local regularmente, como aquí, aquí, aquí, o aquí.

Nos preguntaremos porqué esta situación tan dramática. Creo que la explicación está simplemente fijándose quien gestiona estos centros, en algunos casos ONG's que realizan diferentes prácticas:
1. Utilización de personal no cualificado. En general se contrata gente con titulación superior en áreas sociales, lo cual es adecuado, pero tienen especial predilección por "chicos y chicas" que acaban de terminar sus respectivas carreras y no tienen ni de lejos la formación necesaria para trabajar con estos menores. En su defecto, también es habitual el uso de "educadores" que en sus ratos libres y fines de semana son gorilas de discoteca. Gigantes tan violentos y con tan poco cerebro como los propios menores a los que vigilan.
2. Contratos basura. Contratar gente joven sin formación es muy barato, a demás, la calle está llena de gente desesperada con ganas de trabajar.
3. Situaciones laborales del personal prácticamente ilegales. Jornadas laborales de 96 horas semanales, sospechosa obligación de firmar sospechosos papeles renunciando a distintos derechos laborales. Por supuesto, con sueldos de 600 € mensuales.
4. Carencia total de infraestructuras: celdas masificadas, carencia de colchones ignífugos, carencia total de programas educativos y de reinserción, juntar en el mismo centro niños con delitos menores con hombres de 21 años con delitos de sangre, tolerancia a la entrada de drogas y su consumo por parte de los menores del centro, uso de instalaciones totalmente inadecuadas para desempeñar esta actividad, y un largo etc.

Lo cierto es que las dotaciones presupuestarias gubernamentales para estos centros no es pequeña, y sin embargo, el dinero es siempre escaso para estas entidades, y crecen ONG's como setas en todos los rincones...

Para reflexionar.

¿Soñaremos?

"- Doctor Chandra
-¿Si Hal?
- ¿Soñaré?
- Desde luego que soñarás, todas las criaturas inteligentes sueñan,
pero nadie sabe por qué."

Arthur C. Clarke
2010: Odisea dos

Esta pregunta se la hace HAL a el Doctor Chandra justo antes de ser desconectado. Eso nos prometen a todos, y nosotros queremos creer en esa promesa. Cuando la vida se apague, será la única pregunta que nos haremos, y con la que nos sumiremos en el olvido.
La respuesta del Doctor Chandra resume la miseria del ser humano, ser inteligentes, lo que nos condena a la infinita amargura de la existencia temporal.

Pequeños cambios

Hoy se ha cumplido el sueño de cualquier currante: ha habido una plaga de pulgas en el colegio donde trabajo y no he ido a currar. Esa es la fantasía que todo ser humano se imagina pero que nunca se cumple, pero esta vez me ha tocado.

He aprovechado el tiempo libre para hacer unos cuantos retoques al blog:

1. La encuesta ya funciona, ha costado, pero funciona. Quién será la mente perversa que diseñó el html...
2. He conseguido que el blog se vea dignamente en Internet Explorer. De todos modos, se sigue viendo mucho mejor con Mozilla o Mozilla Firefox. A demás, es gratis.
3. He cambiado la cuenta de correo de contacto. He puesto una (blogreplicante@gmail.com) la cual no está caída la mitad del tiempo, el filtro de spam filtra el spam, y a demás tiene acceso POP3.

Bueno, mañana vuelta al mundo real, a ver si poniéndole una velita a Manitú consigo que haya otra plaga de sapos asesinos.

Canarias, ¿Naturaleza? cálida, 2005

Canarias, ¿Naturaleza? cálida, 2005

Partidos totalitarios

La política no es un tema que me guste tocar en el blog, para eso existen otras bitácoras que hablan del tema con más conocimiento y sensatez que yo. Sin embargo, esta tarde vagabundeando por la red, hubo una publicidad bastante frecuente pero que por primera vez me llamó la atención. Vendía no-se-qué método para obtener un permiso de residencia en EEUU mediante el "sorteo Green Card", o algo similar, disculpen las posibles incorrecciones. El caso es que le pregunté al oráculo google sobre el tema, y entre las múltiples webs que encontré, apareció una donde proporcionaban gran cantidad de información sobre los requisitos necesarios para obtener un permiso de residencia en dicho país. Aquí pongo el fragmento:

"Las leyes de inmigración de los USA, con el propósito de proteger la salud, el bienestar y la seguridad nacionales, prohíben la emisión de visas a ciertos solicitantes. Dicha prohibición incluye a personas que padecen enfermedades como tuberculosis, a aquellos que tienen algún tipo de desorden mental, o a drogadictos; también a aquellos que han cometido actos criminales, incluyéndose delitos o faltas que atenten contra la moral y las buenas costumbres, a traficantes de drogas, a prostitutas o proveedores de las mismas; a quienes sean terroristas, subversivos, miembros de algún partido totalitario, o a nazis criminales de guerra; también a aquellos que potencialmente pueden transformarse en cargas públicas en los EEUU, a aquellos que han utilizado medios ilegítimos como el fraude para ingresar a los EEUU, o que son inelegibles para adquirir la ciudadanía norteamericana. Los médicos que pretenden ejercer la medicina en los EEUU deben, con anterioridad, aprobar los correspondientes exámenes de calificación antes de recibir visa de inmigrante."

La lectura de este fragmento me recordó el shock sufrido mientras veía este video, elaborado por la FAES y publicado, entre otros medios, por libertad digital, dios los cría y ellos se juntan (advierto a todas las personas especialmente sensibles que el visionado de este video puede afectar significativamente a su salud estomacal y causar problemas cardiacos).

En dicho video, estos individuos (he usado el término "individuos", en lugar de "sujetos", de forma deliberada, aquello/as familiarizados con las ciencias de la vida me entenderán) consideran ideología totalitaria a la ideología comunista, marxista, y similares.

Pese a que no milito ni pertenezco a ningún "partido totalitario", simpatizo y comparto muchos (aunque no todos) los aspectos defendidos por determinados partidos políticos como el PCE. De este modo, por extensión del fragmento citado anteriormente, se me pone a la altura de nazis, terroristas, criminales, traficantes de droga, entre otros.

Sobran las palabras, sobre el "país de las libertades".

Pedro Guerra

Este fin de semana he cumplido con la tradición de acudir a uno de los conciertos de Pedro Guerra celebrados en Tenerife. Pedro es probablemente uno de los artistas canarios más internacionales de los últimos años.
Mi paisano, nacido en Güimar, localidad del sur de Tenerife, es para mi uno de los mejores cantautores que ha dado la música española en mucho tiempo. Sus letras intimistas y personales, han marcado mi adolescencia y juventud, donde canciones como "Pregunta por tí", "Deseo", "2000 recuerdos", "Gente sola" han contribuído en parte a forjar mi forma de ver el mundo.
En ese concierto estuve, por supuesto, no he faltado a la cita con Pedro desde hace muchos años, aprovechando su ineludible paso por Tenerife con la presentación de cada nuevo disco. Muchos miles de personas presenciaron un concierto memorable, de los mejores, si no el mejor que recuerdo. Pedro con su guitarra, en solitario, regaló sus "Golosinas" a un auditorio al que tuvo que brindarle 6 bises, publico en pie, y aplausos a rabiar. De nuevo demostró su maestría, sencillez y enorme calidad humana que lo hacen un artista único he irrepetible.

Gracias Pedro, por darnos tu MÚSICA.

Aquí les traigo una de las fotos "clandestinas" que saqué yo mismo desde la segunda fila del concierto. Espero que este blog no lo lea la SGAE ;-)

Mejor me dedico a la petanca...

En una tarde de descanso no hay nada mejor que recibir una llamada invitándote a un partido de "fulbito". Ni corto ni perezoso, con el corazón lleno de gozo, marcho raudo y veloz a la correspondiente cancha deportiva de marras para hacer algo de vida sana, al menos una vez al mes.
Pero claro, las imprudencias se pagan. Cuando uno hace deporte una vez al mes, pues luego no se puede quejar del estado físico que en que se termina. Por otro lado, en tardes como esta recuerdo a mis padres: "Si no te tomas la leche con gofio, no vas a crecer". Pues mira tú por donde, era cierto, qué sabias palabras, no debí crecer mucho porque con mi 170cm y mis 60kg me encuentro en mitad de la cancha con 9 MOLES armarios 4 puertas (abiertas). Eeeee, ummmm, Sergi, a estos amigos tuyos...., ¿¿les han hecho experimentos la CIA para lograr especimenes humanos super-desarrollados??.
Bueno, como se suele decir, no es cuestión de talla, lo importante es que nunca me falla (el regate). Inmerso en aquella selva de vikingos que parecían la selección de fútbol noruega trato de darme ánimos pensando que soy más rápido que ellos y más técnico. Tremendo error, esos señores se movían como auténticos Madelman, y corrían como si se dirigieran a un concierto de Bisbal. El resto del partido me sentí un auténtico bolo, no hacía más que levantarme del suelo derribado por alguna bola rodante peso pesado.
Si es que ya me decían de pequeño (de más pequeño que ahora, si cabe), "come más gofio y menos Nestquik". Y tras todo esto, con los pulmones a punto de soltarlos por la boca, porque todo hay que decirlo, me falta ser verde para ser una lechuga, todo el día quieto, mañana para ir a trabajar necesitaré una silla de ruedas.
Lo único bueno de todo esto, que camino de mi casa hay un centro médico.

La Negativa

Si me encuentro a una muchacha bonita y le pido: "Se buena, ven conmigo", y pasa de largo sin decir una palabra, su actitud significa:
"Tú no eres un duque con apellido rimbombante; ningún americano atlético con la estatura de un indio, con ojos horizontales y contemplativos, con una piel acariciada por el aire de las praderas y de los ríos que fluyen por ellas. No has viajado a los Grandes Lagos, ni los has surcado, aunque no sé ni dónde se encuentran. Así que dime, por qué yo, una muchacha bonita, tendría que ir contigo".
"Olvidas que no te llevan en automóvil por la calle, balanceándote con sus sacudidas; no veo ir detrás de ti a los señores pertenecientes a su séquito, embutidos en sus trajes y murmurándote piropos. Tus pechos quedan bien comprimidos por el corsé, pero tus muslos y caderas se resarcen por esa sobriedad. Llevas un vestido de tafetán con pliegues, como el que nos alegró tanto a todos el pasado otoño y, sin embargo, con ese peligro mortal en el cuerpo, sólo te ríes de vez en cuando".
"Sí, los dos tenemos razón y, para no ser conscientes de ello de un modo irrefutable, preferimos irnos solos a casa, ¿verdad?".

Franz Kafka

Miedos infantiles

Si ya desde pequeño se me veía que iba a salir rarito. Yo no era un niño normal que leía libros de "Barco de vapor", y evaluaba la calidad de los libros en función de la cantidad de dibujos que traía. Yo ya desde chico leía a Stephen King, alguna novelilla de Hoffmann, y especialmente, a Edgar Allan Poe, pasaba veramos completos en la biblioteca municipal y trataba de emular a Jessica Flecher en "Se ha escrito un crimen" con mi vieja máquina de escribir Alfa. Afortunadamente, descubría a Kafka ya de adulto, lo cual me evitó más "secuelas" psicológicas de las que ya tengo..., qué negligentes fueron mis padres, en lo que permitieron que me convirtiera... .
Pero claro, las imprudencias se pagan, durante muchos años de mi tierna infancia tenía un miedo y pesadilla bastante atípico para un niño de mi edad, o al menos eso creo. Tenía miedo a que me enterraran vivo.
Freud podría hacer un montón de interesantes y perversas interpretaciones de esa pesadilla infantil sobre su relación con que quisiera acostarme con mi madre y que tuviera anhelos anales con mi vecino, pero creo que la explicación está mas relacionada con leer al genio de Poe a una edad muy temprana. A la larga y ya de adulto, la verdad que me entierren vivo no es algo que me preocupe, lo que me realmente me perturba es el hecho de que me entierren. Ese es mi miedo, la muerte, y a la vez mi fascinación.

¿A qué tenes miedo? ¿qué perturba tu mente?

El Sumidero

Las personas a mi alrededor son unas artistas. El amigo con el que "pienso montar la churrería" no va a ser menos. Hoy voy a tener el honor de ser el primero en publicar una de sus obras cumbres, escrita hace algunos años, pero que no había salido a la luz. Hela aquí. Leedla hasta el final, no tiene desperdicio.

La vida es una mierda, y uno está hecho para no desentonar...

No sé. Me paré a pensar un momento.

Y deduje, con la absoluta certeza de ser el primero en hacerlo;
irguiendo mi cabeza ufana ahora cayendo levemente sobre mi hombro derecho,
levantando la ceja, sacando pecho, y dejando que el aire entrara
suavemente en una profundísima inspiración a la altura de mi
razonamiento. Al exhalar me recreé en un casi imperceptible ¡eureka!
modulado sobre un suspiro, sintiéndome un Aristóteles maduro escapando a
la sobreactuación de la jovial pasión ante el descubrimiento de una
verdad sin precedentes. Dibujé una sonrisa en mis labios, provocada por
el dulce placer de verme liberado de lo que tanto me atormentaba.

Sí, amigos. Así me sentí. No me crean un vanidoso simplemente porque
les hago esperar a conocer la Verdad, hilando con estas palabras una
historia para tan sólo una frase. Hay más. Simplememte es una técnica que
aprendí de joven para dar más interés al tema y mantener atento al
interlocutor, muy útil, cuando como ahora, parece que a uno se le va de
la cabeza lo que había pensado por cupla de estar más concentrado en
otros detalles y tiene que hacer el esfuerzo de retrotraerlo.

Ya está. Parece que pronto terminaré. La Verdad, amigos, es que el ser
humano es un sumidero. ¡Qué vulgar! ¿un sumidero? Pues sí. Si nos
fijamos, nos pasamos la vida pegados al suelo, atados (aunque presumimos
de ser libres y evolucionar), nunca llegamos a despegar. Y como los
sumideros absorbemos todo lo que se encuentra a nuestro alrededor. Si lo
que hay a nuestro alrededor es fango y putrefacción oleremos a eso, si es
lejía rosa aromatizada con jazmín, oleremos bien, pero nos quemaremos y
el desgaste nos destruirá. Si lo de alrededor está seco, los rastrojos y
el polvo acabarán cubriéndonos y taponándonos hasta dejarnos cautivos,
encarcelados en nuestros propios barrotes, ayer protectores de nuestro
interior. Si lo de alrededor está húmedo y fresco, ¡vivo!, el agua fluirá
refrescandonos.

Desde que nacemos, no hacemos otra cosa más que ser sumideros. Dejamos
que entre información, comida, sentimientos, golpes, de todo. Bueno y
malo. ¿Útil? e ¿Inútil?. Al fin y al cabo, ¿con qué damos gracia al
mundo?. Y aquí entro yo. Aquí es donde aportaré yo. Denme un segundo.

Ya. Siguiendo con la analogía, decidí involucrarme en ese viaje a
través del enrevesado sumidero que somos, a través de ese tubo estrecho
hasta llegar a su fin, sin seguir afluentes extraños donde podría
perderme, no, en línea recta. Quería saber dónde desembocaba y qué era lo
que producía. Y señoras y señores, como un sumidero, por mucho que entre
de bueno a veces, al final, en la delta, sólo se ve mierda. El ser
humano, podría definirse entonces como aquél ser capaz de transformar
todo lo que absorbe en un único elemento: la mierda.

Y bueno. Me levanté, ahora muchísimo más relajado; sintiendo una leve
tensión en las rodillas y calor en mis orejas, pero mucho más tranquilo.
Tal fue el esfuerzo de mi raciocionio que sudaba un poco, pero había
valido la pena. Corté el papel que necesitaba, me recreé en él tras
plasmarle una historia ya contada y decidí echarlo a la papelera. Me lavé
las manos, me miré frente al espejo con resignación, pero mirándome
directo a ojos en un intento de sincerarme, por fin, conmigo mismo,
apagué la luz, y me fui a mi cuarto a dormir placenteramente.

Germán Rodríguez Herrera
27 de noviembre de 2001 a las 00:09

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Animalitos de bolitas

Animalitos de bolitas, cuyo nombre científico son animales de cuentas de rocalla. Está hecha una artista, si fuera por Ella, mi habitación sería una feria de artesanía.
Estos bichos tan monos están hechos a mano con unas "bolitas de plástico", engarzadas con alambre o nylon.

Pues sí ¡¡los animales de bolitas ya son famosos!!. Lo que no entiendo es como sabiendo hacer estas cosas, se fija en mi que no se hacer "la O como un canuto".

Actualización: Dado el clamor popular (porque Scape es muy popular) he dedicido subir un primer plano de los susodichos animalitos.

Churros, porras, argollas, chocolate y barraquitos

Un gran amigo mio y yo tenemos un plan para garantizarnos nuestro futuro. Hoy, día del trabajador, tomamos conciencia más que nunca de la PRECARIEDAD laboral que sufrimos la gran mayoría de los jóvenes, especialmente en Canarias. Ambos en un par de años seremos doctores, y ya antes de serlo somos perfectamente concientes de que ser doctor viste un montón, pero no da de comer, precisamente. Dado que somos concientes de esto, y de que la posibilidad de obtener un trabajo en este país es inversamente proporcional a los estudios que se tenga, pues hemos elaborado un plan.
Hemos hecho un estudio de mercado y pensamos montar un negocio. Aún no tenemos pensado el sitio, pero no será en Canarias, ya que aquí ya tenemos mucha competencia en este campo. Vamos a montar una churrería, pero no una churrería cualquiera, será una churrería que ofrecerá un producto casi inexistente en la península, pero muy popular en Canarias. Los cortados "leche y leche" , y los "barraquitos". Dado que no existe competencia en estos productos en la mayor parte de las provincias españolas, nos vamos a forrar.
Debemos empezar por las definiciones:
- CORTADO LECHE Y LECHE: Es un café con leche condensada + leche natural, de pequeño tamaño. Las proporciones correctas son un secreto celosamente guardado por los canarios

- BARRAQUITO: Muy similar al cortado leche y leche, pero de mayor tamaño, con limón y canela. Al igual que el anterior, las proporciones son secreto industrial.

Además, nuestro negocio será ÚNICO al tener unas serie de condiciones imprescindibles:
1. Será el único sitio donde se sirvan churros, porras, argollas, chocolate barraquitos y cortados de leche y leche.
2. TODOS LOS TRABAJADORES HAN DE SER DOCTORES.
3. TODOS LOS TRABAJADORES, ADEMÁS DE SER DOCTORES, DEBERÁN DEDICARSE A LA INVESTIGACIÓN POR PURO AMOR AL ARTE SIN VER UN DURO POR SU ESFUERZO.

Todas estas tonterías van dedicadas a quien sufre un trabajo de mierda, mal pagado y trabajando 14 horas diarias, a los becarios PRECARIOS de investigación, a aquellos que ni siquiera disfrutan de beca, a todos los parados, y a todos los que creen que debemos CONTINUAR LA REVOLUCIÓN.

Catástrofe

Hay un artilugio endemoniado que me tiene especial manía: los discos duros. No se si es que me odian y se estropean deliveradamente en mi presencia solo para molestarme, o es mi "magnetismo animal" el que los fastidia. El caso es que estos días me ha dado por cambiar el ordenador "art attack" que tenia como servidor ftp, entre otras cosas. Y tachán, disco duro con 40gb de datos de MUCHO VALOR a la mi... . Es que se me cae el alma a los pies cuando miro la cantidad de datos que he perdido, es que el valor del disco duro no me importa un pimiento, es el valor de los datos que contenían, de los cuales no tenía backup (lo cual es muy raro en mi), porque me confié "total, solo voy a cambiar de sitio un disco duro...".

Este debe ser como que el tercer disco duro que me cargo, y eso que los tratos con toda la delicadeza del mundo. Ahora mismo es que me dan fatigas cada vez que miro el ordenador, me pongo malo.

¿Alguien sabe alguna receta mágica para superar este drama? alguna palabra de ánimo, alguna mentira piadosa para hacerme sentir mejor...

Los Pitucos

Mira
son los Pitucos
nacen junto a la rambla
respiran el salitre
le hacen guiños al sol
se rascan el ombligo
duermen siestas feroces

besan con labios blandos
y en la rambla se mueren
y van al paraíso
y claro
el paraíso
es también una rambla.

Los Pitucos - Mario Benedetti

Quién fuera Pituco ¿o no?

Apatía

Una tarde de sábado sin plan definido, con uno tono psico-físico penoso, por motivos desconocidos. Tengo que separarme del ordenador/libros, esta tarde sales a que te de el fresco. Así que me pongo a caminar, a casa de un amigo, 20 mtos andando, a ver si me despejo. Pues no, como si tuviera un casco en la cabeza que me vela la mirada y me tapa los oídos, enlenteciéndome el pensamiento. Una sensación de irrealidad mientras camino por la calle, si estuviera dormido sería igual, no habría diferencia. Poco más tarde, camino con amigos por la capital, me pesan las piernas, me molesta el sol, no tengo tema de conversación, ni me interesa lo que se habla, en general no me importa ni me atrae nada a mi alrededor. Cumplo con mi deber social, respondo a las preguntas y comentarios que me hacen, y cuando me hablan sobre algún tema realizo las preguntas necesarias para que la otra persona tenga la impresión de que le estoy atendiendo y me interesa lo que dice. Totalmente falso. Se producen silencios incómodos, hoy no vale la pena, hoy no me esforzaré por tratar de rellenarlos y sostener una conversación, hoy que esa carga la lleve otro.
De vuelta a casa, enciendo el ordenador, bajo el correo, y me doy una vueltita por diversos blogs. Visito muchos, ojeo algunos, leo solo unos pocos, y sólo los que tengan el último post de pocos párafos.

Cierro todas las ventanas, miro al vacío escritorio, y dejo pasar el tiempo.

¿Quien soy? otra vez...

Regreso

Finalmente he vuelto de una pieza de mi aventura congresista. En resumen, terminó mucho mejor de lo que comenzó, lo cual sería mejor olvidar si no valiera la pena conservarlo como anécdota.
Tras un espantoso despegue camino de Barajas (al llegar me entraron ganas preguntar al piloto por su madre), llegamos al susodicho aeropuerto de marras causante de todos mis males. Para empezar, primer problema, el compañero que había organizado nuestro alojamiento sufre una avería del avión, no puede salir hasta muchas horas más tarde, problema, no tenemos ni el teléfono del hotel, ni la dirección, y llegaremos tarde y no tenemos forma de avisar para que nos guarden la reserva. Un problema añadido es que el hotel se tenía que llamar Hotel Valencia, joder, no habrá hoteles Valencia en la ciudad de Valencia...

Justo a falta de 5 minutos para que se caduracara la reserva, logramos localizar en teléfono del hotel, gracias a internet, el teléfono de información, dos mapas y una suerte de narices. Felices y contentos, marchamos hacia la puerta de embarque, allá vamos, pero..., a pocos minutos de la hora de salida del vuelo, me doy cuenta de una sutil ausencia ¿¿EL POSTER, DONDE ESTÁ EL POSTER??. A correr como un loco hacia algún punto del aeropuerto donde me haya dejado olvidado el poster que debía presentar al día siguiente y el cual era el motivo por el cual viajába a Valencia. ¿Se han dado cuenta lo GRANDE que es ese aeropuerto?. Corre para un lado, corre para otro, pregunto a todo el mundo, mi tutor me llama por teléfono como un loco diciéndome que el del aeropuerto los amenaza con dejarlos en tierra si no embarcan. Renuncio, que le voy a hacer, a correr para el lado contrario dirección a la puñetera puerta D60, en la otra punta del aeropuerto. Cuando llego, ya casi era tarde, y me lanzo como un loco hacia la puerta. Entrar, entré, pero aún me duran las agujetas del sprint, y yo sin poster...

Tras el indicente, he de decir que el resto del día no mereció ser vivido.

Ya en el congreso, todo bien, salvo el dilema de ¿como voy a solucionar el problema de la falta de poster?. Solución de urgencia, un hand-out, una imprenta y a ver como queda una fotocopia a tamaño 120x90 de un original din-a4.

Día de poster, llego con mi rollo de papel, media hora antes que todo el mundo, elijo sitio, el último rincón de la sala, escondido al lado de un poster ladrillo de mi compañero de viaje, seguro que no se acercan a él con semejante tueste, y menos a mi...

Pues no, pasó por mi "poster" como que medio congreso, y ¡tachán!, debe ser porque les dí pena, pero fue un rotundo éxito, intercambio de emails, comentarios, consejos bidireccionales, y un montón de gente interesante que conocer. Gente de todo sitios y de todos los idiomas, después de todo, mi inglés no es tan malo. Pero lo malo eran las conferencias. ¿Si el 90% hablamos español, qué hacen todos hablando en ingés?, peor aún ¿si los que no sabemos inglés nos tragamos las conferencias en inglés, porqué los que no sabían español, se daban a la fuga en las conferencias en la lengua de Cervantes?. En mi pueblo se llama falta de educación.

Y al fin de regreso, con una gran impresión de esta ciudad, aunque solo pude verla de ida y venida al congreso, no hubo tiempo para más. Y ya en mi tierra, miro las fotografías, y descubro algo que hace que ahora mismo me quiera tirar, por la ventana, no lo hago porque vivo en un piso bajo...fijense en la flecha de la fotografía:

Por cierto, muy guapas las valencianas ;-)

Preludios

Ya llegó el gran día. Mañana salgo para Valencia a lo que será mi primer, y a saber si mi último congreso. Me siento, a mi manera, como se sentiría Hari Seldon a su llegada a Trantor, algo así como el científico de provincias que llega a la capital, pero a escala de "todo a 100". Pues si, ya tengo lista la maleta, un rollo de papel de 120x90cm que en el que serumen varios meses de trabajo (sin remunerar por cierto), y muchas ganas de conocer esta ciudad, aunque la veré probablemente en fotos porque no tendremos tiempo para nada.
Juro por "la cobertura del movil" hacer una crónica más o menos fidedigna de las aventuras y desventuras de El Replicante en su primera vez (en un congreso).

Aquellos tiempos

Tuve mi primer ordenador en el 97. Fueron aquellos unos tiempos curiosos, despegaba internet, despegaba aquella utopía (que lo sigue siendo en España), de un ordenador en cada hogar, etc etc. Yo descubrí que necesitaba uno de estos artefactos cuando me harté de que me hiciera estropicios en los disquetes aquellos 286 de la facultad, con el super Word Perfect ¿4?. ¿Pero cuantos nos hemos planteado cuanto han cambiado en poco tiempo estas máquinas infernales?
Para empezar, media la mitad de mi juguete actual, y eso que dicen que el tamaño no es importante, pero con el ruido que hace..., que precisamente no es de placer... . Continuamos con que pequeños sí, silenciosos, también, eran un cúmulo de virtudes, sobre todo desarrollando nuestra paciencia, yo me consideraba un joven afortunado por formatear y grabar los 40 disquetes que ocupaba el último juego de moda, que por supuesto salieron los cds y se acabó el problema. Hay que ver, qué momento tan feliz al ver un jueguito que ocupaba 1 giga. Si señores, la barrera psicológica.
Por aquellos tiempos se era el rey de la calle con una Voodoo 2, si , el rey, era como mear más lejos, como tenerla más grande... (la cpu). Ese complejo de castración nunca lo he superado, los que me conocen lo pueden corroborar. Y es que me dió fuerte, siempre recordaré como mi buen amigo T trataba de "facilitarme las cosas" ayudándome en el cortejo de ELLA. "Si si, mi amigo tienen un programita que mete un montón de canciones en un cedé". Que cosas más bonitas para conseguir que tu amigo se ligue a una chica. Una simple MP3 podía hacerte un crack del ligoteo.
Y ligar, ligar, la mitad de los de mi generación se introdujeron en el sexo con estos artefactos. El IRC. Por aquellos tiempos era una pequeña selvita digital, donde un IRCap rectificado con un IRWAR te permitía hacer auténticas barbaridades un sábado por la noche. Muchos salían a ligar, otros jugabamos a "Juegos de Guerra" nukeando al personal. Porque por esas fechas, sí que éramos "hombres", ¿el "Messenger"?, siempre lo vi con recelo, me entró complejo de Gran Hermano (que luego me plagiarían la idea en Telecinco).
El encanto de internet se perdió con el tiempo, una caña, y el adsl. Ya no se hizo necesario navegar a las 3 de la mañana para alcanzar la velocidad fulgurante de 33kb, se acabó el meter "20 duros" en el frasco de mahonesa cada vez que me conectaba a internet, para pagar al factura de teléfono, y todo eso con un módem que ocupaba más que media placa base.
Todo era más intenso, más esotérico y más friki que hoy en día..., que le vamos a hacer.

Todo tiempo pasado es peor, no hay tiempo perdido peor, que el perdido en añorar

Jorge Drexler

No dejes para mañana...

Últimamente esta frase ilustra más de lo que yo desearía mi vida laboral, académica y personal. Un amigo decía que cuanto más tiempo se tuviese para hacer una tarea, menos se trabajaba, y cuanta razón tiene. LLevo una temporada fatal, desde que tengo narices siempre he sido hipercontrolador, todo planificado y tratando de hacerlo todo por anticipado (ya contaré en algún post esta faceta mia), más que nada porque me genera estrés dejar cosas pendientes. Esto ha hecho que siempre haya confiado muchísimo y mis "criterios" de trabajo y de responsabilidades: "si algo pasa mi severo criterio y censura, es que está bien". Sin embargo, voy de mal en peor, ya no "puedo confiar" tanto como antes en mi criterio, tiendo a dejarlo todo para última hora, para ese "ya lo haré mañana". Y no es que me vaya mal, sino que mi propia autoreferencia y criterio ya no es de fiar, ni yo mismo me fio de ella.

De vivo ejemplo, el blog. Mañana me pongo, tengo una idea, pero ya la pondré mañana, y ha pasado una semana, y ya ni me acuerdo lo que quería escribir, por eso he puesto todas estas tonterías para hacer bulto.

¿Vacio?

Uno de mis temas estrella a la hora de debatir con alguien es el tema de la religión. También, por desgracia, es el tema estrella para provocarme insomnio. Sé que no es el momento adecuado para postear sobre este tema, pero es el momento en el que me apetece.
Me considero agnóstico, creo que no está en manos de nadie conocer, afirmar o desmentir la existencia de Dios/dios, entendiendolo como Jesús, Jehová, Yavé, Buda, Mahoma, y similares. Mi vida es la ciencia, intento que el método marque mi "camino a seguir", como indica la propia etimología de la palabra. Sin embargo, el mismo método científico me dice desde lo más profundo de mí que la existencia de un dios/ses no está en nuestra mano ser conocido. De este modo, conocemos solo una pequeña parte de la realidad, podemos llegar a conocer otra parte, pero existe otra región de realidad que nunca podremos conocer, simplemente porque estamos sesgados por nuestra observación (gracias, Kant). De este modo, no se puede negar, incluso desde mi punto de vista absolutamente cientificista de la vida, la existencia de una Deidad, porque no se puede demostrar ni la existencia ni la no existencia, no está en nuestra mano.
Tras esta disertación, respeto y "envídio" a aquel que tenga FE, más incluso que al que CREE, porque CREER, para mi, implica el considerar una probabilidad de que la CREENCIA sea falsa. Sin embargo, el que tiene FE, tiene la total y absoluta certeza de su verdad (mística, religiosa, como se quiera llamar), con lo cual, para mi, es una persona FELIZ.
¿Por qué les tengo envidia?. Principalmente, porque duermen mejor que yo, y segundo, porque, como dijo una vez Woody Allen (creo) "no creo en Dios, pero tengo la impresión de que él cree en mi, porque no me lo quito de la cabeza". Esa frase resume increiblemente mis sentimientos religiosos, por llamarlos de algún modo.
Todo esto viene a raiz de un par de conversaciones que he tenido últimamente que me confirman mi idea de que la gente ve el mundo o blanco o negro, pero raramente en colores intermiedios. El clásico enfrentamiento, ateos y creyentes (o feyentes, no se si existe la palabra). Creo que ambos se equivocan, no en sus ideas de base (existe o no existe dios), más que nada porque seguro que alguno de los dos puntos de vista tendrá razón, sino porque yerran sus planteamientos . Es decir, comete el mismo error el que niega la existencia de dios, como el que la defiende.
Por otro lado está la intolerancia de ambos bandos.
- Ateos: tengo amigos y conocidos ateos declarados. A estos ya les he hecho saber mi opinión sobre el tema (no tener opinión). Estos han llegado al poner en duda mi ideología izquierdosa o visión científica de la vida simplente por decir que "me caía bien el Papa". Otros, me dicen que si no tengo suficientes pruebas con las evidencias de tal libro o las pruebas de tal científico. Algo dentro de mi me dice que tienen razón, no existe nada, pero como diría Descartes, "DUDO".
- Creyentes: Una conversación con una compañera creyente es la que da título al post. ¿No crees en Dios, o lo pones en duda? ¿consideras que no existe nada?, pues entonces estás VACÍO. ¿Vacío? ¿vacío por qué, porque no comparto tu fe? (eso si no contamos que me mira raro cuando le digo que no rezo por la noche). "Entonces, si no existe Dios, ¿para qué existimos?, la vida en si es una prueba de Dios, si no, sería un absurdo". Pero vamos a ver, que manía, ¿¿porqué la realidad de la existencia humana no puede ser un absurdo??. El creyente llama al científico simplista lógico, cuando ellos pecan de lo mismo, buscan un sentido a la vida, cuando cuando no tiene porqué tenerlo.

Ya lo dije una vez en un post, el "tolerante", es el que primero debe buscar su propia tolerancia. Y, por supuesto, hay un montón de hermosos colores para elegir, no solo los extemos.

Una pena

Pues si, una pena. Hoy me apetecía escribir un post de temática totalmente distinta a la que voy a escribir, ya que no es cuestión de crear susceptibilides. Hoy he tenido un día de bastante blogeo, básicamente porque los viernes tengo bastante tiempo. Y mientras blogeaba, se ha terminado de confirmar el progresivo desengaño que me estaba llevando de este medio de expresión, pero sobre todo de mi. A más leo bitácoras, más aprendo y más entiendo, pero también me he dado cuenta de que no soy sincero conmigo mismo. Ya lo sabía antes de comenzar este blog, soy esclavo de la deseabilidad social. Por supuesto, siempre me escudo en el anonimato, pero no puedo, me cuesta, me es imposible. No puedo evitar distorsionar "suavizar", ser correcto y respetuoso, con gente que no conozco de nada, y realmente me resbalan.
Para ser sincero, en la vida real soy menos correcto y "político", más que nada porque soy de debate fácil y polémico de nacimiento. Eso me ha traído problemas y algún que otro enemigo, pero cara a cara me cuesta no defender ardientemente mis ideas, pese a que casi siempre discuto con gente que no vale la pena mi mirarla a la cara. Sin embargo, a través del teclado me puedo parar a pensar y reflexionar, y se acaba perdiendo una parte de la motivación de este blog, ser incorrecto, ser yo, y que me importe un pimiento lo que se piense de mi.

Y tras esta catarsis, me prometo a mi mismo ser un poquitín irreverente, aunque sea por omisión.

Domingueros

El pasado domingo, último día de mis siempre cortas vacaciones de Semana Santa, como buen currante me entró una profunda crisis post-vacacional (o pre-laboral), encima exacerbada por un siempre incómodo cambio de hora que hace que levantarse a las 10 de la mañana sea un castigo divino. ¡Diós, se me han acabado las "vacas" y no he hecho nada!. Pues nada, a tratar de arreglar las vacaciones en una tarde. Me siento ante mi querido ordenador y me pongo a mandar emails a los amiguetes: señores, como en el anuncio de crema depilatoria, a la playa o a la montaña.

Tras mucho debates, acabamos "tirando p'al monte", en plan paseito, nada de ir muy lejos no nos vayamos a cansar. Y allí nos vamos, 5 genuinos urbanitas, 4 ingenieros, un psicólogo, las ray-ban, una gorra de Homer Simpson y un poco cara de domingueros. Y que conste que nosotros somos los primeros en reirnos de ese que se va a la playa que está a 10 minutos de la capital y se lleva la nevera portatil, la tienda de campaña para la parienta y 6 churumbeles, y un generador a gasolina para poder alumbrar la partida de dominó cuando oscurezca, y todo eso para recogerse a las 9 que mañana se curra.

Bueno, como decía, en poco tiempo llegamos al punto de destino de nuestra mini excursión, 17:45 horas de la tarde, unas cuantas fotos típicas durante la ruta (de esas que se tienen miles pero que si uno no se la saca se queda con esa cosita).
Entonces, llegó el momento de la tarde, alguien vió un cartelito herrumbroso y roído entre los pinos que figuraba el siguiente mensaje: Bárrio de la Alegría (si si, como en la canción de Sabina), 2 horas de ruta.

Bueno, dos horitas, llegamos en un rato, y de premio a tanto esfuerzo campestre, nos premiamos con unos perritos calientes cuando lleguemos a Santa Cruz, ya se sabe, vida sana y todo eso. Repaso del instrumental y equipo para nuestra aventura:

- Unas gafas de sol
- Un balón de futbol
- 3 móviles (sin cobertura)
- Dos gorras (una de Homer)
- 1/2 litro de agua
- Cuatro bizcochitos "Sobados Martínez"
- Unas gafas de buceo ¿¿¡¡??!!

Y a caminar comenzamos. Y es aquí donde comenzamos a pisotear el "Decálogo del senderista":

1. Nunca separarse, no sea que nos risquemos: Balance, dos veces nos separamos, otras tantas veces nos perdimos.
2. Salir con tiempo para evitar la noche: Partimos 3 horas antes de anochecer, en una ruta desconocida e incomunicada que el atleta que había hecho la medida de tiempo oficial de la ruta había fijado en 2 horas (muchas más para el resto de los mortales, ¿se han fijado que el que mide el tiempo de los senderos los debe hacer en ala delta o algo así, para lograr esa velocidad?).
2.1 Si no se puede evitar la noche, llevar linternas: ¿vale la lucecita del movil?
3. Avisar a alguien de donde íbamos a estar: Ejem..., bueno..... esto....fado.
4. Llevar agua y equipamiento adecuado: es que comemos como pajaritos, 4 bizcochos y un botellín de agua puede dar para todo un regimiento.

Pues partimos, pensando todo el tiempo la tontería que hacíamos y si nos anochecería. Por ahí nos encontramos un lugareño, armado con su burro por supuesto, que nos miraba con cara condescendiente, pensando, en su jerga "malditos urbanitas, ahí vienen a pisotearme las papas". El buen hombre al menos nos dijo cuanto nos quedaba de caminata, aunque no de buena gana, creo que abrigaba alguna esperanza de que nos riscáramos.

Al fin llegamos, acojonados, pero llegamos, medio de noche y bastante arañados y muy doloridos, quien nos iba a decir que nos alegraríamos tanto de volver a ver asfalto...

Finalmente tanta naturaleza junta la acompañamos con unos perritos calientes y algo de cocacola, que tanto deporte gasta calorías. Lo malo sería el lunes, cuando tratamos de levantarnos de la cama.

Para muestra un botón. Cuando se sacó esta foto, llevábamos media hora descendiendo, y había que llegar al mar...

En la esquina superior derecha se puede ver el Teide de fondo.

¿Quien soy?

Acabo de encencer el ordenador con ganas de postear. La verdad es que no tengo muy claro que quiero contar, pero algo será, si no, pasaría el tiempo haciendo algo más productivo (al menos más productivo de lo que he hecho estas vacaciones, que en resumen, sumándolo todo, me da el resultado de nada).

Pensandolo bien, tal vez por ahí esté alguna clave de lo adictivo que puede ser este medio. Uno se puede poner a filosofar y a rallarse la cabeza pensando cosas raras con toda la libertad del mundo (bueno, o casi toda la libertad, ya me entienden). Este invento llamado blog tienen la ventaja de que uno se puede poner a escribir y contar cosas raras que en la vida diaria supone que encontremos a álguien dispuesto a escucharnos, y si lo tenemos, que esté disponible en el momento que a nuestra cabeza le entren ganas de empezar a parir ideas.

Creo que nuestra cabeza, inconscientemente, nos lo llega a pedir sutilmente, porque en este momento me viene a la mente la pregunta trascendental que da título al post. ¿Quienes somos?, porque si nos fijamos bien, ¿somos en el blog lo que somos en la vida diaria?. Yo, por mi parte, utilizo este medio para contar las cosas que a mi gente les suele resultar pesadas, raras, aburridas, o "preocupantes", después de todo, aquí siempre alguien acaba escuchándome, aunque sea por accidente. En el fondo me doy cuenta de que aquí soy menos juzgado que en la vida real, que puedo ser, en algunos aspectos (solo en algunos), más natural y más yo mismo que en la vida real. ¿Escribir sobre la lluvia, sobre los amigos?, "mariconadas", verbalizaría con ciertas amistades, por poner un ejemplo. En parte soy varias personas distintas. Por un lado, El Replicante, que tiene un pequeñísimo rinconcito de vida en la web, y D. , que tiene una vida adaptada y normal "fuera de Matrix".

Para ustedes, El Replicante es estos trocitos de html, para mi, desde aquí, El Replicante es al menos en parte, una simple pantalla.

Al final, a lo tonto, el post me ha salido mucho más largo de lo deseable, si es demasiado grande, la gente se desmoraliza y no lo lee. Pero bueno, y si no lo lee ... bah!, ellos se lo pierden.

Daysleeper

Hoy me he encontrado a un antiguo compañero de facultad y de trabajo. Él es, como yo lo fui un breve periodo de tiempo, un "Daysleeper", como decía Mike Stipe, un trabajador de noche.

Todos se van y allí estoy yo, solo, cada paso resonando en toda la sala desierta y muerta. El cuerpo frío y tembloroso está incómodo allá donde vaya. El ordenador el mejor amigo, afortunadamente internet está lleno de noctámbulos y otros seres de mi misma raza, de esos que sueñan la vida de los demás, porque la propia transcurre entre los sueños y los despertares de otros.

Cuando empiezan las primeras luces, la confusión en mi cabeza es tal que apenas puedo fijar la vista en los papeles. La noche, como siempre, tranquila, pero el cuerpo es un puñado de sensaciones de temblor, confusión y fotofobia. Lo peor está por llegar, dar vueltas en la cama, tratar de ignorar la vida que empieza a aflorar en cada calle y en cada casa. Y allí estamos nosotros, solos un día más.

Para todos aquellos que trabajan de noche.

DAY SLEEPER - R.E.M.

Receiving department, 3 a.m.
Staff cuts have socked up the overage
Directives are posted
No callbacks, complaints
Everywhere is calm

Hong Kong is present
Taipei awakes
All talk of circadian rhythm

I see today with a newsprint fray
My night is colored headache grey
Daysleeper, daysleeper, daysleeper

The bull and the bear are marking
Their territories
They're leading the blind with
Their international glories

I'm the screen, the blinding light
I'm the screen, I work at night

I see today with a newsprint fray
My night is colored headache grey
Don't wake me with so much
Daysleeper

De mayor quiero ser friki

Hay que ver los desengaños que da la vida. Llevo años esforzándome, dedicando todos mis esfuerzos y energía vital a dos cosas: por un lado, lograr parecerme a Homer Simpson, y lograr ser un auténtico, verdadero y genuino Friki.

Pero no, todo lo realizado ha sido en vano. De nada me ha servido leerme la colección completa de obras de Isaac Asimov, releer los libros de Stephen Hawking y comprarme camisetas con motivos alcohólicos. Ya no se que hacer con mi vida, yo estaba feliz con mi caja de ordenador modeada con una tapa de metacrilato y un neón azul (yo mismo le pinté los ventiladores...), esa maravillosa máquina con la cual creé mi propia web de neuropsicología por puro placer, al mismo tiempo que me hartaba a leer libros sobre esta disciplina, a pesar de trabajar en otra área de la psicología que no se parece en nada (bueno, algunos lo llaman frustración).

¿Y de donde viene mi desengaño?, pues de este terrible test, el cual me ha destrozado la vida, mi gozo en un pozo, o en la basura, como mi segundo ordenador con linux construido a fuerzas de piezas de ordenadores de desguace. ¿¿POR QUÉ UN MÍSERO 20,5 % DE FRIKISMO??

Se que ahí fuera hay más gente como yo, más gente que lo primero que hace por la mañana es encender su ordenador y leer tropecientos diarios digitales, que tiene a Tux de tapiz de escritorio y considera que la música de los 80 fue la mejor del mundo (pese a que uno andaba en el colegio por esas fechas). Sé que estais ahí, que me comprendeis, que no estoy solo en este desengaño. Si ya lo decía Mulder, "la verdad está ahí fuera".

Y por fín llegó...

...la semana santa, con sus 9 días, 216 horas, 12960 minutos y 777600 segundos de tranquilidad y relax. Me quito el reloj, lo meto en el cajón y ya me reconciliaré con él dentro de 10 días, a las 7 de la mañana... .

Nostalgia

Hoy, de regreso a casa, miro atentamente por la ventanilla. Llego a mi viejo barrio, hace apenas un año que lo dejé, ahí sigue, tan grande y tan pequeño, tan escondido y tan centrico, tan popular como desconocido. Ahí dejo mi infancia y me adolescencia, mientras me alejo de él, me acerco a lo que fue la casa de mis abuelos. Entre la ciudad y el campo, las tejas decoran lo que representa un antiguo pueblo agricultor, semiengullido por la urbe. Las ruinas lo dominan, capitaneado por un ejército de zarzas y malas hierbas, tapando el olor a noche de verano. La luna y las parras del porche, aquellos racimos de uvas con los que me obsequiaba mi gruñón abuelo al son de las risas de nietos y primos, voces conocidas de una familia con un nexo común, los abuelos, ya dispersa o ausente.
Ya me alejo, e inevitablemente, vuelvo a acercarme a mi infancia. La montaña, aquel valle por el que mi padre me lleva de aventura. La selva en el pueblo, lo desconocido en la colina, la gruta en la galería de agua. Aquellas aventuras con mi padre, donde el rinconcito salvaje y retirado del pueblo se convierte en todo un mundo desconocido para mi. Estamos él y yo, solos contra mi imaginación aventurera. Como siempre nuestras correrías alejados de la civilización, a mi pequeña e inocente escala, terminan con un final feliz, una sonrisa, y unas moras silvestres. Mi padre me dejaría, pero me sigue acompañando.

De todos sitios nos alejamos, pero siempre nos acercamos a algún lado, pocas veces futuro, algunas veces presente, siempre pasado.

Sospechas

Cada día me cuesta más levantarme. Sé que es por mi bien, que gracias a esto me encuentro mejor. A demás, mientras duermo, estoy tranquilo. Penosamente me pongo en pie, ya está bien entrado el día, otro día más, continúa el castigo. La casa me agobia, ¡¿tú que miras?!, locos de mierda, algo están tramando, siempre lo hacen, murmuran, me miran, me roban, conspiran.
Tengo que salir de esta fosa, pero la calle asusta. Allí soy vulnerable, estoy totalmente desprotegido y los que me quieren hacer daño me encontrarán con facilidad. Pero, sin embargo, todos me dicen que..., saldré.
El sol brilla en lo alto, se respira mediodía, y allí está ella, su piel y sus ojos centellean, el toldo y las gafas no pueden ocultar su brillo, mira a los lados como buscando algo, debe ser que le pone nerviosa mi presencia, siempre he resultado atractivo a las mujeres. Ya estoy cerca del kiosko, por dios, no dejes que esta vez me pase.
- ¡Hola! - digo con mi mejor sonrisa forzada, el corazón se me va a salir del pecho.
- ¡Eres un mierda!, se rie de tí, ¿no lo ves?
- No....
- Como se va a fijar en tí, no vales nada, estás gordo, eres tonto, te tiene miedo.
- ¡No!. Me prometieron que me encontraría mejor...
- Nunca estarás mejor, eres una mierda, no vales nada, compra y lárgate, no pases más por esta humillación.
Compro mi tabaco sin mirarla, pero de reojo puedo ver como trata de encontrar interés en cualquier cosa tonta de su alrededor, un papel que lleva el viento... de repente aquella revista está mal colocada.... Pago, importe justo.

Vuelvo a casa, tal vez no soy tan patético, solo la debo haber asustado, déjenme en paz, no hubiera hecho esos ruidos si me hubierais dejado en paz. Esto me pasa por ser tan bueno, tan inteligente, si no fuera por esta trampa que me habeis tendido entre todos, yo sería alguien importante, solo hay que ver mi inteligencia y mi belleza.

Sole cocina bien, y es muy guapa, pero no me deja acercarme ni lo más mínimo. Es amable conmigo, pero ella también tiene la culpa. Me da estas cosas...dicen que me harán estar mejor, pero lo único que consigo es que la lengua se me trabe, se me cae la baba y me atonta, apenas puedo levantarme por la mañana. Tengo que terminar pronto, dentro de poco llegará el psicólogo.

Ya se va, han pasado dos horas rápidamente, sale por la puerta, me da mis últimos consejos, me recuerda que mi mediación es sagrada. Tiene razón, cuando tengo mis momentos, todo lo que me pasa encaja, todo se aclara y el mundo cobra sentido.
Me siento ante la tele, está la chica de las noticias..., pero no, ¡está hablando de mi!, me están contando sus planes, ¡y tengo razón!. Tratan de evitar que triunfe, que mi intelecto domine el mundo. Tengo que lograr escapar, pero están en todos lados..., tengo que meterme en la cama, allí encerrado no me encontrarán.

Un optimista bien informado

¿Es un pesimista un optimista bien informado?. Esta interrogación ya bastante manida y casi ya sin significado, me ha venido a la mente esta tarde en una de mis conversaciones con amigos, de esas que parecen un híbrido entre una peli de Woody Allen y Quentin Tarantino.
A este amigo y a mi no une algo poco común: la ciencia y el mecanicismo da sentido a nuestra concepción del mundo, pero al mismo tiempo nos hace muy infelices. A demás, como buenos depresivos, nos entendemos en determinados momentos en los que "nadie nos entiende".
Y allí está él, mal afeitado, estudios abandonados, trabajo... mejor ni hablar, y un nihilismo de la vida incomparable. Allí estoy yo, muriendo por terminar de creerme que la realidad es un algoritmo y que Descartes y Kant son los únicos seres humanos que se han parado a pensar más de 10 minutos seguidos.
Y ese amigo me hace una pregunta, de esas que a primera instancia uno siente la inercia de dar la definición académica tan cierta y a la vez tan cuadriculada que da la ciencia a su estado de ánimo, para luego callarme la boca, aparca el manual de psicopatología y decido pensar por mi mismo.
"Oye, ¿uno está deprimido porque ve el mundo una mierda, o simplemente porque el mundo es una mierda y uno toma consciencia de él?
La respuesta de la ciencia está clara, no deja lugar a dudas, la realidad es una, el que la interpreta mal, pues allá él. Sin embargo, ni a mi amigo ni a mi nos termina de tranquilizar la respuesta. A ver si después de todo, va a ser el optimista el que esté trastornado...

Problemas con los comentarios

Gracias al email que me ha enviado Athena, he descubierto que tenía configurado el blog para que solo pudieran postear comentarios aquellas personas registradas en blogger. La verdad es que no tenía ni idea de que esto fuera así. Me he puesto a trastear con la configuración y ya está arreglado, de modo que cualquiera puede añadir comentarios.
No se si yo soy torpe, o la configuración de blogger no es ni por asomo intuitiva. Crear un blog se sumamente fácil, pero a partir de ahí, desde postear hasta hacer cualquier cambio se puede convertir en una odisea, lo dice un navegante con 8 años de experiencia.
Por otro lado, llevo unos días sin postear, debido a que no dispongo de ordenador ahora mismo, y solo tengo a mano mi "ordenador Art attack", llamado así porque está reconstruido por mi mismo a partir de piezas de reciclaje, y la verdad es que no es muy cómodo de usar (entre otros problemas, tiene rota la tecla A).
Pronto volveré.

El Drama Del Desencantado

...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

Gabriel García Márquez

Vencido

Hoy el cuerpo me ha dicho basta. Me han faltado fuerzas para bajarme de la cama y subirme al mundo, uno también es humano, y la marcha impuesta en este maratón acaba fatigando, tocando fondo. Me pongo en pie, descubro lo frágil de mi persona y decido que hoy no puedo enfrentarme al ejército de horas de lucha que me esperan, ardiente, tambaleante, decido que no, que hoy no, hoy que luchen otros por mi. Me planteo qué pasará si tomo esta decisión, y me doy cuenta de todas las cosas que dependen de mi persona, esas cosas de las que uno no se da cuenta, ni valora, cuando encerrado en mi propio mundo me planteo si mi existencia sirve para algo.
Ya está hecho, el mundo sigue rodando aunque mi engranaje se haya desencajado, vuelvo a mi guarida, me oculto y me digo a mi mismo que aunque yo me pare, todo sigue igual.
Mañana será otro día.

No al puerto de Granadilla

Hoy voy a dejar a un lado mis paranoias y la filosofía de la vida cotidiana para hacer algo útil con mi blog. Quiero utilizar este pequeño rinconcito de red para hablar de uno de los mayores atentados ecológicos que se está realizando actualmente en Canarias.

Para comenzar, hay que aclarar el marco político - económico de Canarias actualmente. Hace tiempo que Canarias dejó de ser el paraiso de "Canarias, naturaleza cálida", que se vendía hace unos años. Cálida sí, naturaleza, poca. ¿Por qué esto es así?. Básicamente porque en estas pequeñas islas ha ocurrido el fenómeno especulativo que ha asolado toda España, pero elevado a la enésima potencia, dado lo limitado de nuestro territorio. Este boom inmobiliario a venido de la mano de una cláse política gobernante que, curiosamente, en su mayoría son empresarios de la construcción. Sobran los comentarios.

Entre muchas aberraciones ecológicas que se han comentido, y se están cometiendo, es de especial relevancia el llamado Macro Puerto de Granadilla. En este municipio del sur de la isla, "nuestros" políticos y empresarios ya han comenzado la construcción de un gigantesco puerto comercial e industrial, según ellos, totalmente imprescindible para el futuro económico de las islas. Por supuesto, esta es su versión. Estos señores olvidan que tenemos un puerto ya construído en la capital, el cual está a un 60% de capacidad debido a la falta de mantenimiento (es más rentable construir que arreglar). Además, perfectamente ampliable y mejorable, el cual es totalmente capaz de dar cabida al crecimiento futuro del comercio de las islas. Sin embargo, muchos especuladores intersados, encabezados por una clase política descaradamente enriquecida con la especulación inmobiliaria (solo decir que junto al futuro puerto de Granadilla está situada la fábrica de prismas portuarios de un antiguo presidente del gobierno de Canarias, qué casualidad) construirán un puerto que además de ser totalmente innecesario, destruirá kilómetros de playas naturales (que no abundan en una isla tan montañosa como Tenerife), kilómetros de una de las mayores praderas submarinas de España, sin contar con una catástrofe demográfica en una ya superpoblada isla. Es decir, en la construcción del macropuerto se construirán barrios enteros para dar techo a la ingente cantidad de población flotante que trabajará ahí (por supuesto, mano de obra barata procedente de la inmigración ilegal, y trabajadores sin cualificación). A la terminación del puerto, estos trabajadores no serán absorbidos por un moderno puerto que requerirá pocos trabajadores, dada su alta automatización, y que la mano de obra que necesite deberá ser cualificada. La economía canaria será incapaza de recolocar a esta gran cantidad de personas. Sin embargo, ya se habrán enriquecido los especuladores de turno, gracias a la construcción del puerto y la construcción de los barrios dormitorio. Debemos recordar que hace tiempo que el ladrillo es la única industria rentable en Canarias.

Estos señores ya han desestimado varios estudios realizados por organizaciones independientes, muchos que manifiestan que este puerto atenta contra la normativa europea de medio ambiente. Además, la UE ya se ha manifestado contraria a la construcción del puerto. Sin embargo, ahí siguen, poderoso caballero es Don Dinero, con una clase política que da la espalda a las multiples manifestaciones populares en contra (una de las últimas manifestaciones convocó 100.000 personas ).

En el siguiente enlace , y en este de Greenpeace pueden conseguir más información sobre este atentado ecológico y social.

Campaña de GreenPeace de envio de cartas protesta a los ministerios responsables contra el puerto de Granadilla.

Compañeros y amigos

Para no variar, aquí comienzo otro post basado en una experiencia vivida hoy mismo. Esta tarde, tras una larga jornada de trabajo y coche, quedé para merendar con unos ex-compañeros de trabajo. Trabajamos juntos hace aproximadamente dos años, y sin embargo mantenemos frecuentes contactos, y cada pocos meses quedamos para contarnos como llevamos nuestras fluctuantes vidas. Durante los escasos 8 meses que coincidimos laboralmente, se estableció una relación laboral muy curiosa. Realizábamos un trabajo muy duro, directamente con enfermos mentales crónicos, podríamos llamarlo algo así como "psicología clínica desde la trinchera". Era un trabajo enormemente demandante, gran estres, mal pagado y en ocasiones hasta con cierto peligro (sin comentar "conflictos" con los "mandos superiores"). Sin embargo, las relaciones entre compañeros se hicieron tremendamente fuertes, el equipo se convirtió en una piña y sacamos a delante nuestra función, gracias al compañerismo y el trabajo en equipo.
Esta relación de trabajo-amistad se mantiene hasta ahora, pese a que cada uno hace vida por su cuenta y ya nada nos une. Este hecho siempre nos resultó curioso, como en situaciones tan hostiles, se puede potenciar la colaboración y la solidaridad. El sentido común decía lo contrario, el estres causa ansiedad, y la ansiedad, hostilidad.
Sin embargo, hoy también me pasó todo lo contrario. LLevo menos de un mes en mi actual trabajo, tal vez uno de los mejores que he tendio. Tranquilo, relajado, decentemente pagado, excelentes horarios y buena relación con los jefes. Sin embargo, en menos de un mes ya hemos tenido varios conflictos serios entre compañeros, hoy por ejemplo acabé yo implicado.
Una compañera hacía hoy la siguiente afirmación: Cuanto más hostil es el trabajo, más se fomentan las relaciones y colaboración interpersonales, y a más benébolo, mayor hostilidad y conflictos causa. ¿Creeis que esto es así?, ¿porqué sucede este curioso hecho?

Del océano rodante de la multitud

Del incesante océano, de la turba, una gota se acercó suavemente,
murmurando:

Te amo, larga es la distancia
que he recorrido sólo para mirarte y para tocarte,
porque no podía morir sin haberte visto,
porque sentí en temor de perderte.

Ahora nos hemos encontrado, nos hemos visto, estamos salvados,
vuelve en paz al océano, amor mío,
yo también formo parte del océano, no somos tan distintos,
¡Mira qué perfecta es la gran esfera, la cohesión de todas las cosas!
Pero a los dos nos va a separar el mar irresistible,
esta hora nos ha de separar, pero no eternamente;
No te impacientes -aguarda un instante- mira, saludo al viento,
al océano y a la tierra,
cada día, al atardecer, te mando mi amor.

(Walt Whitman)

Mala vida

Esta mañana mi hermano se ha pasado a hacernos una visita. Cuando él llega yo aún estoy acostado, evidentemente, ya que un domingo por la mañana, más siendo jornada electoral, no es como para levantarse temprano. Hago un esfuerzo por levantarme a la indecente hora de las 10 de la mañana. Me visto como buenamente puedo, llego al baño, me miro al espejo... en de siempre, mismas greñas con falta de un corte de pelo, misma mirada miope, la barba empieza a surgir de nuevo..., maldita testosterona (o maldito estereotipo que asocia la barba de varios días con la falta de higiene...), y mis únicas, auténticas y genuinas ojeras. Salgo del baño mínimamente recompuesto y me enfrento a mi hermano. Ahí lo tengo, el orgullo de la familia. Metro y ochenta centímetros de hombre, corpulento, bien parecido..., y esa sospechosa e incipiente curva de la felicidad, por lo que veo la vida de pseudo - casado le está sentando bien.
Le saludo, me saluda, me mira de pies a cabeza con esa mirada evaluativa de hermano mayor, frunce el ceño y me dice: "vaya, que desmejorado te veo, estás como envejecido, ¿te va mal en el trabajo?".
¡¡¿¿YO ENVEJECIDO, DESMEJORADO??!!. En ese momento toda mi atención se centra en tomar conciencia de mi mismo. Vale, es cierto, debí llegar tarde en el momento del reparto genético en mi familia, no es culpa mía, por eso soy el hermano menor, pero yo me veo igual que siempre. Repasemos, 170 cm de varón, raza blanca, pelo negro, piel tirando a pálida, como diría Sabina, a mis veintipico tacos, igual sigo de flaco. ¿Qué he cambiado?.
Tras este traumático reencuentro con mi hermano que hacía un mes que no lo veía, me he puesto a reflexionar sobre su vida y la mia y, concretamente, sobre la vida de soltero y casado. Él ha cambiado las noches de farra, la vida social e intelectual por una vida estable y una tripa cerbecera. Yo sigo igual de calavera (sigo citando a Sabina), sigo estudiando y trabajando, sigo igual de insomne, a veces deliveradamente, otras sin querer, e igual de amante de mis amigos, y la misma vida inestable, por mucho que me pese.
¿Quién ha salido ganando? ¿quién ha salido perdiendo? ¿quién de los dos vive realmente?

Blogosfera

Ya hace prácticamente un mes que comencé este "experimento exhibicionista", llamado blog, tal como lo definí una vez. Me metí en este gran mundo por cuestiones de trabajo. Debía comenzar un blog para el proyecto, y me puse a experimentar. Al final, el blog del proyecto está sin tocar, la verdad es que no me motiva gran cosa. Sin embargo, estoy sorprendido del grado de "enganche" que ha tenido en mi este pequeño gran mundo.
Soy navegande desde hace muchos años, 8 aproximadamente, e internet siempre me había parecido el nido y guarida de muchísimos "frikis", "geeks", y fauna similar (grupo dentro del cual me incluyo), pero en un solo més he tenido tiempo de descubrir la cantidad de gente fascinante que existe, que poco a poco voy descubriendo, y la emoción de imaginar la que me queda por descubrir.
El blog es un mundo de sorpresas. Por un lado, de repente descubres que la gente le interesa lo que escribes. Llevo tiempo escribiendo, escribo para mi, a solas con mi ordenador. Por lo general, abro un documento, escribo, lo leo, lo medito, y luego lo cierro sin guardar. Para mi, no tomo realmente consciencia de una idea hasta que no la escribo, la objetivo, la veo plasmada. A partír de ahí, la idea deja de tener utilidad para mi, ya la he plasmado, ya la he "cosificado", y ya no me es necesaria. Sin embargo, no se si por vanidad o símplemente por búsqueda de comprensión, me he hecho "adicto" a compartir los pensamientos e inquietudes que expulsa mi mente. Por supuesto, lo publicado en mi blog está muy deformado y sesgado por diversos factores de los que nadie escapa, la deseabilidad social, lo politicamente correcto, etc, sin embargo, en algo ayuda, siento como si algo de presión se desahogara en mi.
Otro elemento sorprendente de esta blogosfera, ya un aspecto más mundano, es el grado de interés que despierta en las personas estos pedacitos de vida que supone una bitácora. Hace algún tiempo que tengo una web. El tema de esta web son las neurociencias, siendo una web bastante técnica, pero sin embargo muy útil, tanto para profesionales como aficionados y afectados. Es de sorprender que en 5 meses que lleva esta web online, ha recibido poco más de la mitad de visitas que ha recibido mi blog en menos de un mes. Curioso efecto, la publicación que a priori carece de interés más allá de la pura curiosidad, despierta más interés que una web de divulgación. ¿Será el efecto Gran Hermano?. Lo cierto es que es todo lo contrario, el blog nos hace un poquito más libres.

Miedo escénico

Hace cosa de una semana, un día normal, de mi vida normal, recibo un email de mi tutor de tesis, un email normal. Lo que ya no era tan normal era el contenido, o al menos no lo era para mí. En este email, entre otras cosas, había una pregunta que me dejó sorprendido. ¿Te vienes a un congreso en Valencia? Tienes un mes para completar el artículo y los experimentos, realizar los análisis y preparar un poster. Paga el departamento. Se me cayó el alma a los pies. En los últimos tiempo me había tomado el asunto del doctorado bastante "relajado". He estado atravesando una fase un tanto nihilista y la verdad es que no he estado motivado para muchas cosas más allá del trabajo. Sin embargo, esta propuesta me recargó el chip. ¿Un congreso?, ¿internacional? ¿presentar mi "investigación" ante la flor y nata del área?. Me lié la manta en la cabeza y acepte, evidentemente, pero ahora me comienza el miedo escénico, los resquícios de la fobia social de mi adolescencia y, para qué negarlo, el miedo a no estar a la altura.
Es cierto que lo normal para un doctorando de 3er año son los congresos, ponencias y posters, pero hasta ahora, al tomarmelo tan "light", parecía que esto no me llegaría a mi. Pues me ha llegado.
Lo que me realmente me sorprende es que mi tutor haya decidido mandarme, dado mi falta de interés en los últimos meses por la investigación en cuestión. Sin embargo, creo que ha dado en el clavo, este profesor ha encontrado la forma de ponerme las pilas y darme las metas cercanas y los objetivos tangibles que necesitava mi motor motivacional para volver a andar.
Tengo que decir que soy afortunado, no todos tienen la suerte de contar con el apoyo la motivación y la confianza que mi tutor deposita en mi.
Gracias A. D.

P.D.: Allá por abril andaré por Valencia, ¡allí nos vemos!

Personas

Un día un profesor de filosofía en el instituto nos explicó el significado etimológico de la palabra persona, cuyo origen a mi se me quedó grabado a fuego en la cabeza. Según nos contaba, persona procede del vocablo griego prosopon (o algo similar, que me perdonen los que sepan griego, yo soy de ciencias), que significa máscara. Así, cada "persona" es una "máscara", de lo cual se deduce que solo vemos una imagen externa, no el verdadero interior de las personas. Esto que estoy contando es una perogrullada, pero esta noche e conocido el significado de esta idea en toda su extensión.
Por mis estudios y mi por mi profesión, me he vanagloriado de mi habilidad para conocer a las personas, por ahondar y comprender en sus pensamientos y sentimientos (es más, se espera de mi que lo haga, y me pagan por ello). Sin embargo, esta noche he tomado conciencia de como una persona, en todo el sentido de la palabra, puede vivir con una máscara significativamente distinta a lo que guarda en su interior, y yo totalmente ajeno a ello.
Con esta persona poseo una entrañable amistad, es de las pocas personas con las que puedo hablar, filosofar y discutir sobre "lo humano y lo divino" durante horas y horas en cualquier cafetería. Sin embargo, esta noche (por supuesto, en otra cafetería) he descubierto que he interaccionado con él de forma erronea, o dicho de otro modo, con una máscara que oculta quién realmente es él. En ningún momento he sospechado lo que esta noche me ha contado, alrededor de esa máscara hemos construido un estilo de interacción y de amistad, que descubro, ingénuo de mi, que ha sido eso, una simple máscara, sin relación con la realidad.
La verdad es que es digno de admirar como una persona puede haberse mantenido durante verios años dando una imagen y creando un estereotipo sobre él falso, o mejor dicho, de "certeza incompleta", y haber sido capaz de adaptarse a ella sin cambiar en su interior.
Pue si, soy falible. Las personas no son lo que parecen, y no siempre son lo que uno interpreta que son. Despues de todo, tanto la belleza, como la fealdad, están en el interior.

Un sábado gris

Hoy ha sido uno de esos días que para lo que he hecho con él, para eso me quedo en la cama. Un día gris, en todos los sentidos. Ya desde por la mañana, migraña, mal comienzo del día, y eso que hacía años que no me daba ten fuerte. Entre eso, y todo el día metido en casa "ocioso", la verdad es que he terminado el día con un estado de ánimo bastante bajo. Se nota que no tengo costumbre de estar más de una tarde seguida en casa. Siempre estoy fuera, si no es por una cosa es por otra, no soy lo que se puede llamar "una persona casera". Sin embargo hoy me ha tocado.
Esa falta de costumbre hace que no sepa que hacer con mi tiempo cuando no estoy en compañía de otras personas, o con trabajo que me mantenga ocupado. Todo el día dando vueltas en la casa, como un perro encerrado, sin motivación para hacer nada (o sin actividad que me motive). Tampoco el tiempo ayuda, un frio terrible, viento, y unas nubes que permanentemente amenazan lluvia, lo cual no ayuda precisamente a mi caracter distímico.
Pensándolo bien, es soledad lo que siento. Trato de rodearme de gente continuamente, pero las tardes como esta me recuerdan que soy incapaz de estar a solas conmigo mismo, de dejar de estar referenciado en los demás. Tendré que reflexionarlo.
Bueno, el día ya se termina, acaba de oscurecer, la migraña remite gracias al café y los antiinflamatorios, y mañana espero abandonar esta soledad y esta apatía con la que he tenido que vivir hoy.

Ante la ley

Ante la Ley hay un guardián que protege la puerta de entrada. Un hombre
procedente del campo se acerca a él y le pide permiso para acceder a la
Ley. Pero el guardián dice que en ese momento no le puede permitir la
entrada. El hombre reflexiona y pregunta si podrá entrar más tarde.
- Es posible- responde el guardián-, pero no ahora.
Como la puerta de acceso a la Ley permanece abierta, como siempre,
y el guardián se sitúa a un lado, el hombre se inclina para mirar a
través del umbral y ver así qué hay en el interior. Cuando el guardián
advierte su propósito, ríe y dice:
-Si tanto te incita, intenta entrar a pesar de mi prohibición. Ten
en cuenta, sin embargo, que soy poderoso, y que además soy el guardián
más ínfimo. Ante cada una de las salas permanece un guardián, el uno
más poderoso que el otro. La mirada del tercero ya es para mí
insoportable.
El hombre procedente del campo no había contado con tantas
dificultades. La Ley, piensa, debe ser accesible a todos y en todo momento,
pero al considerar ahora con más exactitud al guardián, cubierto con su
abrigo de piel, al observar su enorme y prolongada, la barba negra,
fina, tártara, decide que es mejor esperar hasta que reciba el permiso
para entrar. El guardián le da un taburete y deja que tome asiento en uno
de los lados de la puerta. Allí permanece sentado días y años. Hace
muchos intentos para que le dejen entrar y cansa al guardián con sus
súplicas. El guardián le somete a menudo a cortos interrogatorios, le
pregunta acerca de su hogar y de otras cosas, pero son preguntas
indiferentes, como las que hacen grandes señores, y al final siempre repetía que
todavía no podía permitirle la entrada. El hombre, que se había provisto
muy bien para el viaje, utiliza todo, por caro que sea, para sobornar
al guardián. Éste lo acepta todo, pero al mismo tiempo dice:
- Sólo lo acepto para que no creas que has omitido algo.
Durante los muchos años que estuvo allí, el hombre observó al
guardián de forma casi ininterrumpida. Olvidó a los otros guardianes y este
le terminó pareciendo el único impedimento para tener acceso a la Ley.
Los primeros años maldijo la desgraciada casualidad, más tarde, ya
envejecido, sólo murmuraba para sí. Se vuelve senil, y como ha sometido
durante tanto tiempo al guardián a un largo estudio ya es capaz de
reconocer a la pulga del cuello de su abrigo de piel, por lo que solicita a
la pulga que le ayude para cambiar la opinión del guardián. Por último,
su vista se torna débil y ya no sabe realmente si oscurece a su
alrededor o son sólo los ojos que le engañan. Pero ahora advierte en la
oscuridad un brillo que irrumpe indeleble a través de la puerta de la Ley.
Ya no vivirá mucho más. Antes de su muerte se concentran en su cabeza
todas las experiencias pasadas, que toman forma en una sola pregunta que
hasta ahora no había hecho al guardián. Entonces le guiña un ojo, ya
que no puede incorporar su cuerpo entumecido. El guardián tiene que
inclinarse hacia él profundamente porque la diferencia de tamaños ha variado
en perjuicio del hombre.
-¿Qué quieres saber ahora?- pregunta el guardián-, eres
insaciable.
-Todos aspiran a la Ley- dice el hombre-. ¿Cómo es posible que
durante tantos años sólo yo haya solicitado la entrada?
El guardián comprueba que el hombre ha llegado a su fin y, para
que su débil oído pueda percibirlo, le grita:
-Ningún otro podía haber recibido permiso para entrar por esta
puerta, pues esta entrada esta reservada sólo para ti. Yo me voy ahora y
cierro la puerta.

Ante la ley (1915) - Franz Kafka

La única grandeza del hombre está en conocer, en buscar y encontrar, así como equivocarse, vagar y morir. Pero eso nos hace grandes, nos hace distintos al resto de los seres, y por ello debemos luchar, rompiendo con las verdades dadas, con la pasividad decadente, con la desidia del miedo y las promesas.

Andanzas del replicante 2ª parte

Otra vez estoy aquí. Anoche fue el día grande del carnaval, hoy es festivo en casi toda la isla y la gente aprovechaba anoche para disfrutar de la fiesta. La pena es que el tiempo no acompañó. Llevo muchos años saliendo en carnaval, y anoche ha sido la única vez que ha llovido, y no cuatro gotas, precisamente. A demás, la noche estaba excepcionalmente fría, por lo que el día grande acabó bastante deslucido y pasado por agua.
A pesar de todo, a los chicharreros no se nos quitaron las ganas de fiesta. Miles de personas agazapadas debajo de balcones y porches, seguian la marcha. A demás, se ve que se había anticipado este mal tiempo porque habían habilitado diversas carpas (algunas ocupaban calles enteras) para que las máscaras se pudieran refugiar (por supuesto, carpas preparadas para la ocasión, con sistema de iluminación, música y barra).
Fue una noche tranquila en general, poco desmadre, pero se aprovechó la ocasión, refugiados bajo los balcones, de conocer gente. Por allí conocí a dos amigas, una venezolana y otra gallega. Esta pobre gallega estaba indignadísima porque para una vez que viene ella al carnaval de Tenerife, le llueve (más se enfadó cuando le dije que rara vez llovía en carnaval), según ella, las lluvias y el frío le persiguen. Hay que desengañarse, aunque estemos en Canarias, aquí en febrero hace frío, como en todos sitios.
También conocimos a dos japonesas (de verdad, no disfrazadas de japonesas). Aquí la comunicación era más fastidiada, pero con un poco de inglés y lenguaje de gestos, uno se apaña. Nos contaron que eran de Osaka, y que trabajaban en una empresa de aire acondicionado. De los nombres no haré ningún comentario... .
Finalmente terminamos la noche en la zona gay, sorprendente porque yo no tenía ni idea de que existiera. Excelente música y buen rollo.

Aquí van algunas fotos. La verdad es que no me han salido muy bien. El sábado trataré de que me salgan mejor.

Andanzas del replicante

Como ya comenté en otro post, trataré de relatar lo ocurrido en estos carnavales de Tenerife. La fiesta de anoche fue TREMENDA. Creo que nunca había visto tanta gente en unos carnavales, y eso que llevo ya participando en ellos cerca de 10 años sin perderme ninguno. Cuando uno sale de carnaval, la fiesta ya comienza antes incluso de llegar al propio Santa Cruz, ya que en el trayecto hacia la capital se puede disfrutar de la alegria y el buen humor de los chicharreros (tinerfeños) y de la gente que nos visita en carnaval. Mientras esperamos la guagua, vimos pasar dos chicos disfrazados de vigilantes de la playa, con salvavidas y bañador femenino, y eso que la noche estaba bastante fría (y yo me pregunto, ¿porqué a los hombres les gusta tanto disfrazarse de mujer?). Vimos extraterrestres, un grupo de galletas oreo, mujeres policía (hombres) que, literalmente, dirigían el tráfico. Esto no es lo que se pueda decir una conducta responsable, pero en carnavales hasta los conductores tienen asumido el papel que involuntariamente desempeñan dentro de la gran comedia carnavalesca. Bueno, en general, toda clase de fauna, pero me quedé con las ganas de ver al equipo ciclista que suelo ver todos los años (en sus triciclos, por supuesto).

Ya situados en la fiesta propiamente dicha, mucha gente, mucha música, y mucho baile. La verdad es que por contra de lo habitual, este año apenas recorrimos la fiesta, no pudimos, la calle por la que pretendíamos pasar estaba colapsada de disfraces y no nos apetecía dar un rodeo, así que nos situamos en la zona de la plaza de "El Príncipe", y allí nos quedamos toda la noche. Por supuesto, los carnavales son el momento ideal para que el poco respeto que puedan tenerle a uno, se esfume, y no les cuento ya cuando te cruzas con compañeros de trabajo, tu jefe, o algún pariente que nos tenía por responsable...
Uno descubre también el lado oculto de la gente, ese amigo tímido, seriote, ligando con una catwoman, ese amigo abstemio reconvertido en barman, y eso si, esa persona que apenas conoces pero que en ese momento es tu mejor amiga y acabas abrazado y saltando con ella.
En fin, fue una noche de carnaval estandar, alegría, buen humor, y mucha gente.

Mi intención era incluir unas cuantas fotos, pero no se como ponerlos en el blog. Ya aprenderé :-)

Nuevas formas de perder el tiempo

Esta semana he tenido que sufrir dos días de curso intensivo de formación al que nos ibligaban a ir en el trabajo. En un principio, se anticipaba bien: dos días de formación, nunca está de más reciclarse, una excelente ocasión para intercambiar impresiones con otros profesionales del área, y a demás un buen inicio para la semanita de vacaciones carnavalescas. Pero, sin embargo, o dios mio, mi gozo en un pozo, cuando descubrí la cruda realidad.
No voy a describir el cúmulo de despropósitos que supuso este curso, solo los puntos más relevantes.
1. Forzar a toda la audiencia a llegar a una intempestiva hora de la mañana, para tener que esperar allí muerto del asco ya que las actividades no empiezan hasta las 12 del mediodía.
2. Sufrir algunos ponentes que, si bien nadie duda de su profesionalidad, habría que recordarles que ninguna audiencia soporta 3 horas de charla continuada manteniendo la atención.
3. Ponentes que realmente nadie sabe a qué están allí. Es más, las preguntas finales, de algunos compañeros de penurias, iban dirigidas a que aclarara este señor qué relación tenía lo que nos contaba con la temática del curso de formación. Lamentable, creo que se había equivocado de jornadas...
4. Final de espanto, una señora que vino a hablarnos de libros de cocina. La audiencia se miraba incrédula, no puede ser cierto lo que estamos oyendo. Pero no estuvo un ratito, no, que va, estuvo 3 horas comiéndonos el coco.

En fin, vivir para ver, o beber para vivir, según se mire.

Llueve

Llueve, hace horas que lo hace. Huele a tierra, a madera mojada, mientras camino sobre la grava del asfalto. No se ve el sol, pero se intuye, se siente en cada objeto, en cada árbol, en cada piedra. Todas las cosas brillan de forma difusa, la luz viene de todas partes y de ningún lado, no existen las sombras. A lo lejos, veo el sol en el mar, igual, sé que está, pero no lo veo. Solo me imagino que tras esas sombras grises del cielo, entre sus grietas, entre sus debilidades, brilla radiante, dejando pasar finos hilos dorados que imprimen en el mar la certeza que tras en manto de oscuridad, tras un día sin sombra, brilla en sol.

El abogado del diablo no es el diablo, es solo el abogado

Esta noche he tenido un acalorado debate con un muy buen amigo mio en una cafetería. Lo cierto es que no es nada raro que se de esta situación, ya que es muy frecuente entre nosotros (lo cual no impide que tras la discusión, y la subida de tono, seamos siendo excelentes amigos). El motivo está en que ambos tenemos la sana costumbre de situarnos como "abogados del diablo" (indepencientemente de que compartamos o no la idea en cuestión) en determinados temas que por lo general son muy sensibles y fácilmente despiertan las iras y los bajos instintos de las personas. En esta ocasión, y como ha ocurrido otras veces, el debate iba referido al tema estrella de los "medios de comunicación" (si si, entre comillas) de los últimos días, el plan Ibarretxe. No concretaré qué postura adquirí, porque se sale de la idea que quiero expresar, pero el tema degeneró hasta el punto de que nos centramos en la potencialidad que tiene un ser humano para quitar la vida. Como diría un gran amigo mio, "la intuición me dice" que existe una tendencia general en la actualidad de lo politicamente correcto, hasta el punto de negar la naturaleza del ser humano. No justifico, ni de lejos, el hecho de matar por una idea, por una venganza, por una necesidad. Sin embargo, somos capaces de hacerlo, de hecho, lo hacemos constantemente. Pero, al contrario de la opinión de mi amigo, ¿por qué negamos esta característica humana?. Creo que nos avergonzamos de saber que en determinadas circunstancias podemos hacer daño, lo ocultamos, afirmamos que antes de hacer una locura, pediría a álguien que nos lo impidiera. Pero, ¿somos sinceros con nosotros mismos? ¿realmente queremos que alguien nos impida matar o hacer un gran daño a alguien o algo?. En mi opinión, estamos inconscientemente sensurados y moldeados por una deseabilidad social, por una negación social y externa de la cruda realidad del ser humano. Es muy bonito pensar en una sociedad humana donde la racionalidad, la igualdad y la solidaridad reine, pero no es realista. A veces pienso si hasta el solidario peca de insolidaridad con el insolidario. Como se suele decir, da igual lo que pienses, ya antes alguien lo ha pensado antes que tú: El hombre es un lobo para el hombre.

La historia se repite, en cualquier lugar

La gueldera de Acentejo
y el engodo en Candelaria.

Primero llegó la cruz
y después las espingardas.

El valeorso Bentor,
se deriscó por Tigaiga
y callaron los verdinos
y enmudecieron las chácaras,
y sangraron los mocanes
y se secó la cebada
y las abejas se fueron
y se espantaron las cabras

No quedó sino el coraje
de una isla y una raza
y una infinita querencia:

nacer, vivir y morir,
sin cadenas castellanas.

Se la llevaron los invasores,
cuando venia de la montaña,
con su carguita de tilo y brezo,
camino abajo, por la quebrada.

Se la llevaron de anochecida,
a la guanchita de Taganana
y el manojito de leña seca,
desbaratado quedo en Anaga.

Juguete de algún marqués
menina de alguna dama
sierva de grandes señores
en algún lugar de España
Cathaysa la niña guanche
no verá más Taganana.

Se la llevaron los invasores,
cuando venia de la montaña,
y el camininito se fué cerrando
de mala yerba y de telarañas.

Un gran silencio creció en la cumbre,
un aire helado bajo a la playa,
asi de mudo se quedo el monte,
asi de fria se quedo el agua.

Juguete de algún marqués
menina de alguna dama
sierva de grandes señores
en algún lugar de España
Cathaysa la niña guanche
no verá más Taganana.

Cathaysa, la niña guanche,
no vera más Taganana.

Cathaysa - Pedro Guerra

Odio los lunes (Gardfield, 2005)

7:15 de la mañana. Suena el despertador, pffff, hoy toca charla y actividad con los chavales de secundaria, mal comienzo de la semana. En pie, ducha, desayuno rapidísimo frente al ordenador, bajo el correo y vistazo a las las noticias.
7:45 guagua (autobús) para Santa Cruz, va semivacía, llego y espero hasta que me pasan a recoger a las 8:15 para ir al curro. Trayecto de 100 km para llegar, una hora de camino a 120km/h (la compañera está dejando de fumar y está histérica).
9:15. Llegada al trabajo, vamos a por esos chavales, que son pocos y cobardes.
14:00. Salgo del trabajo, fue menos duro de lo que parecía, después de todo, los menores aún no están perdidos del todo. Ánimo, que me espera un trayecto de 100 km de regreso.
16:00. Llegada de vuelta a Santa Cruz, bocata rápido de lomo en "El Rincón", que tengo un paciente a las 16:30.
17:30. Salgo disparado para La Laguna. ¿A descansar ya por hoy? ¡¡no!!, yo no descanso, descansan los cobardes, toca preparar las noticias y la música para el programa de radio que tenemos unos amigos y yo en Radio Campus.
20:30.Llego al punto de reunión con los miembros del programa. No hay nadie, 5ºC de temperatura, 80% de humedar, creo que moriré congelado.
21:45. Van llegando los compañeros a cuentagotas.
23:00. Salimos del programa, nos ha quedado mejor que la semana pasada. Se propone un café. Ni loco, mañana madrugo.
23:30. Llego a casa, directo a la cocina. Para cenar....pizza....moriré de un ACV a los 40 años... .
23:40. Cena delante del ordenador. Envio email a mi tutor de doctorado. Envio email al director del proyecto.
00:10. Me siento a bluggerar..., debo tener un punto masoca..., pero algo tengo que hacer mientras hago la digestión.

En la mesita de noche me espera Harry Potter y la Orden del Fenix, la carne es debil, solamente un ratito.... .