Parecidos razonables ¿Neolengua Vs. Paleolengua?

George Orwell (1984):

"Negroblanco (blackwhite): aplicada a un enemigo se refiere a la costumbre de afirmar descaradamente que lo negro es blanco (contradiciendo la evidencia, que es aquello que el Partido ha prescrito), mientras que si se refiere a un miembro del Partido significa afirmar de buena gana que lo negro es blanco, cuando el Partido así lo indique."

San Ignacio de Loyola (Ejercicios espirituales):

"Sacrificium intellectus: Debo siempre creer, para todo acertar, que lo blanco que yo veo es negro, si la Iglesia jerárquica así lo determina".

Agua maldita

Conocemos a Nostradamus por sus profecías, que siguen siendo bestsellers en el mundo.

Ignoramos que Nostradamus fue también médico,un médico insólito,que no creía en las sanguijuelas y contra las pestes recetaba aire y agua: aire que ventila,agua que lava.

La mugre incubaba plagas;pero el agua tenía mala fama en la Europa cristiana. Salvo para el bautismo,el baño se evitaba porque daba placer y porque invitaba al pecado. En los tribunales de la Inquisición, bañarse con frecuencia era prueba de herejía de Mahoma. Cuando el cristianismo se impuso en España como verdad única, la Corona mandó arrasar los muchos baños públicos que los musulmanes habían dejado, por ser fuentes de perdición.
Ningún santo ni santa había puesto nunca un pie en la bañera y entre los reyes era raro bañarse, que para eso estaban los perfumes. La reina Isabel de Castilla tenía el alma limpia, pero los historiadores discuten si se bañó dos o tres veces en toda su vida. El elegante Rey Sol de Francia, el primer hombre que usó tacones altos, se bañó una sola vez entre 1647 y 1711. Por receta médica.

Eduardo Galeano

No somos nadie

No somos nadie, dice el refrán. Un día estás tan pancho yendo a trabajar, saliendo con los amigos, vegetando mientras ves a la selección, y al rato estás con un tubo metido por la boca junto a un montón de fulanos vestidos de blanco diciendo cosas incomprensibles y poniendo cara de multiplicar la tabla del 17.

Unas semanas más tarde lo que era tu cuerpo serrano es una cosa torpona donde cada pierna tiene que pedirle permiso a la otra para caminar. O eres un cacho de carne con ojos metido en una cama, con la misma capacidad cerebral de un cactus que le tienen que dar de comer con una pajita.

¿Qué papelón, y qué hacemos ahora? ¿Quién nos limpia el culo? porque nosotros solos como que ya no alcanzamos...

Tiene su gracia todo lo que vales, lo listo que eres, lo lozano que te luce el cutis, hasta que te pegas un bombazo en la cabeza con la moto por hacer el ganso (o porque otro haga en ganso), o una mínima valvulita de tu corazón le da por dejarte sin oxígeno durante 10 minutos, para que se vaya todo a tomar por el puto culo. Y lo que es ya para partirse de risa es cuando a la tipa que has mantenido/madre de tus hijos/tia jamona por la que dejaste a tu primera mujer o novia/tu novia de toda la vida que tantos arrumacos te hace, decida que va a cambiarte los pañales tu puta madre.

Me he visto varios casos como estos la última semana. Desde "¿pero no se va a curar?, porque yo no voy a cambiarle los pañales", hasta el "yo para esto no me casé", pasando por el archifamoso "si me sigues dando el coñazo te meto en la primera residencia subvencionada en la que te den plaza".

Supongo que no se puede pedir amor eterno a nadie, ni que nadie sacrifique su vida por nosotros. Supongo que como diría la canción, el amor es eterno, si, mientras dura.

Gracias, José Saramago, gracias por todo

Foto fusilada de Periodismo Humano

Aquél Antonio Vega

P. ¿Y qué tal fue con Antonio Vega?

R. Estaba todo el tiempo colgado. La discográfica me dijo que grabara todo lo que hiciera porque no sabían cuánto duraría. Me quedé alucinado. Estaba despierto como una hora al día en el estudio. Un día entró mientras sonaba un tema y me preguntó qué era. Le dije que era su canción, pero él no recordaba haberla escrito. Tratamos de ayudarle, pero no tuvimos muchos resultados. Era una persona con tanto talento..

Phil Manzanera, de Roxy Music, en una entrevista para El País. Una verdadera pena.

La sesuda reflexión del lunes

"Las gafas"

Tengo gafas para ver verdades. Como no tengo costumbre no las uso nunca.

Sólo una vez...

Mi mujer dormía a mi lado.

Puestas las gafas, la miré.

La calavera del esqueleto que yacía debajo de las sabanas roncaba a mi lado, junto a mí.

El hueso redondo sobre la almohada tenía los cabellos de mi mujer, con los rulos de mi mujer.

Los dientes descarnados que mordían el aire a cada ronquido, tenían la prótesis de platino de mi mujer.

Acaricié los cabellos y palpé el hueso procurando no entrar en las cuencas de los ojos: no cabía duda, aquello era mi mujer.

Dejé las gafas, me levanté, y estuve paseando hasta que el sueño me rindió y me volvió a la cama.

Desde entonces, pienso mucho en las cosas de la vida y de la muerte.

Amo a mi mujer, pero si fuera más joven me metería a monje.

Matías García Megías

Cinco horas con Mario

Los clásicos nunca mueren

Debido a la vergüenza que me provocaba no haber leído nada de Miguel Delibes, me decidí por iniciarme con una novela que más me sonaba (como cuando ordenas por popularidad canciones desconocidas en Spotify), así que empecé por Cinco horas con Mario.

Trata fundamentalmente del monólogo de una esposa con el cuerpo presente de su difunto esposo, Mario, durante la noche del velatorio. Toda una noche hasta el amanecer, cinco horas en las que Delibes realiza una memorable alegoría de las "dos Españas", tan triste y eternamente presentes. Carmen, la reciente viuda, es dibujada como una mujer triste, apenada, una sufrida viuda de una sociedad franquista. Esa típica sacrificada mujer que vive para parir y limpiarle a su marido, que es el que tiene el cerebro en la casa. A lo largo de las horas, Carmen de deforma hacia esa España casposa, conservadora y clasista. El arquetipo de reaccionaria puritana, que defiende la necesidad de que existan "pobres", ya que si no, los cristianos nos tendrían la posibilidad de cumplir con el mandato bíblico de la limosna.

Por el contrario, muy propiamente, nos encontramos un Mario muerto, como la clásica izquierda. Todo buenas intenciones, todo intelecto e idealismo. Pero por eso mismo, muerto y en su cajón. El corazón es muy traicionero, ya se sabe.

Imprescindible.