Olores

"Los libros sólo tienen dos olores: el olor a nuevo, que es bueno, y el olor a libro usado, que es todavía mejor"

Ray Bradbury

Sesuda reflexión fente a la carta del banco

Las cuotas de los colegios profesionales es lo más parecido al impuesto revolucionario que puede tener un currante. Te parasitan tus ingresos a cambio de su protección.

El Replicante observando aterrado como va disminuyendo su presupuesto vacacional

Toc, Toc, Tim, Tim

"Cuando era pequeño, mi profesora se acercaba a mi y me decía: ¡Ay, Abraham, así no se colorea el tejado, Abraham. Los tejados son rojos y no azules! Y encima te has salido de los bordes!"... . Luego yo me iba a mi casa y veía con sorpresa que Tenerife estaba lleno de azoteas abiertas al Sol y de ropa tendida. No había casi tejados. Es más, si veía algún tejado, solía ser de rojo óxido de hierro, y no de aquel rojo terrible de rotuladores sin gama. A partir de ese momento me di cuenta que los mayores iban a venir por todas partes a decirme que tenía que ser igual al resto, que todos somo iguales, que los tejados son rojos y que si no es así, no encajaría y tendría problemas. Los tuve. Los tengo. Los tendré. Y a usted... ¿le pasa lo mismo?. Sueño con niños que son educados para mirar, y no para asumir otras miradas que no le pertenecen."

Abraham Gómez Rosales

Una sesuda reflexión

"Tanto hablar de cavar papas, y tú comiendo congelados"

El Replicante en lucha contra las pajas mentales

¿Por qué?

Ella no quería saber cómo se hacían las cosas, sino por qué. Esto puede resultar muy embarazoso. Se pregunta el porqué de una serie de cosas y se termina sintiéndose muy desdichado

Ray Bradbury

El por qué de las cosas puede ser la pregunta más importante de nuestra vida. ¿Por qué ocurren las cosas? ¿Por qué ha sucedido esto o aquello?. Cuando sucede un acontecimiento inesperado, extraño o grave, es la primera pregunta que se nos mete en la cabeza. Casi no nos importa tanto a quién, donde o cuando ha sucedido. Lo importante es el por qué.

Ha muerto una celebridad ¿por qué murio?. No nos preguntamos otra cosa, la pregunta clave es cuál ha sido la causa de que se muriera, ¿cuál ha sido la causa de que se estrellara un avión con cientos de personas a bordo?, ¿por qué nuestra vecina ha sido asesinada por su marido?, ¿por qué a esa adolescente la han violado y asesinado?.

El por qué de las cosas, la universal ley que rige nuestra vida cotidiana, la causa-efecto de los acontecimientos, nos dan control. Una falsa sensación de control que nos permite levantarnos por la mañana con la sensación infantil de que a la vecina la asesinó su marido porque le ponía los cuernos, que a la adolescente la violaron porque vestía como una puta, que Michael Jackson se murió porque era un yonki, y violador de niños, para mas delito. A nosotros nunca nos va a pasar, porque ni vestimos como putas, ni le ponemos los cuernos a nuestros maridos/esposas, ni le damos a las drogas. Qué infantil.

Lo triste de todo esto es que el culpable, en lo más profundo de nuestra conciencia, es la víctima, no el verdugo. Si la causa en la relación causa-efecto de los acontecimientos la tuviera la víctima, nosotros podemos engañarnos, pensar que "eso solo les pasa a quienes hacen determinadas cosas, o son de tal o cual forma". Si atribuyéramos la causa al agente en cuestión (el esposo despechado, el violador nocturno, etc.), nosotros seríamos vulnerables, podría pasarle a cualquiera de nosotros.

A cualquiera nos podrían violar, matar, estafar o morir en un accidente aéreo. Mejor nos engañamos a nosotros mismos. Dejemos libre al verdadero culpable, que es mejor culpar al más débil.

Recuerdos

"Cuando te des cuenta de que no hay ni buenos ni malos, ni vencedores ni vencidos, ni gloria ni humillación, ni éxito ni fracaso, te darás cuenta de que el mundo es gris y de que la poesía es una mentira y la Luna no nos arropa cada noche tras su velo de plata."

Prestado de Prazsky, encontrado rebuscando en viejos baúles

Memoria de mis putas tristes

Discreta

Como siempre que cae en mis manos una novela de Gabriel García Márquez, en este caso, "Memoria de mis putas tristes", la guardo como un pequeño tesoro. La ahorro y me la administro para no desperdiciar la oportunidad descubrir una obra de arte por primera vez. Esta pequeña novela, la última que hasta ahora ha escrito Gabo, le tocó la suerte de ser novela de piscina y relax. Reservada la tenía para ese momento. Un poco fiasco.

Planteada en una habitual primera persona, como otras novelas de García Márquez, narra una pequeña etapa en la vida de un venerable y respetable anciano. Un día se levanta por la mañana, y decide celebrar su cumpleaños, a saber si el último, dada su edad, con una noche loca con una adolescente virgen.

Sin osar afirmar que es de las obras más pobres que he leído de este autor (por ahora ese honor lo tiene "Relato de un náufrago"), he de decir que durante toda la novela me dio la impresión de estar leyendo simplemente un Spin off de "El amor en los tiempos del cólera", sin llegar, ni de lejísimos, a las cotas de arte literario que Gabo nos regala en "El coronel no tiene quien le escriba". Novela discreta, que me la leí en una mañana de sol y piscina, y que como curiosidad, narra una historia cuasi-pederasta de una manera que llega a resultar hasta artística. Si es que cuando se es un genio, se es, tanto en su obra cumbre como en su material de relleno, como es este caso.

Paréntesis

"[El escritor era tan respetuoso con sus lectores que todo lo que escribía lo ponía entre paréntesis para que ellos pudieran elegir (libremente) entre leerlo o no, incorporar el texto completo o tomarlo como una (simple) intercalación, o bien quedarse sólo con los paréntesis que a veces (como se sabe) son mucho más útiles en la vida que en la literatura.]"

(Jorge Timossi)

Una sesuda reflexión

"Inteligente, puede ser, pero listo no. Si fuera listo, otro gallo me cantaría"

El Replicante en domingo

Mike Oldfield

Corría el año 1992 y andaba yo en 1º de B.U.P., lo que viene siendo ahora 3º de la E.S.O. Tenía 13 años, y un día oí en la tele una melodía muy curiosa que anunciaba un programa de caza y pesca (lo cual a mi me resbalaba bastante). Pero la musiquita me gustó mucho, muchísimo.

Era el segundo corte (Sentinel) del disco Tubular Bells II, de Mike Oldfield. Por esas fechas en mi casa había hecho su aparición poco tiempo antes nuestro primer reproductor de CD's. Estrenaba mi colección particular con este disco que con el tiempo ha sido... digamos que extensa.

Se dice pronto 17 años siguiendo a este artista británico excéntrico, contradictorio, edonista y eterno rival de J. M. Jarre (el cual, personalmente, me parece más pirotécnico que músico). En estos 17 años me he hecho una colección de 29 álbumes que incluyen 7 versiones del posiblemente, el disco más remaster-re-edit-re-recorded-AAA-AAD-ADD-DDD-Dolbi Pro-DVD 5.1x de la historia. Y sigo siendo tan tonto que acabo de hacerme con la última, la enésima reedición, esta vez del 2009.

Y todo esto no quita que siga siendo uno de mis puntos de referencia musicales, y porqué no decirlo, vitales.

Diferencias

- ¿En qué se parece un vestido y una camisa?
- En que son distintos
- ¡Pero eso no es un parecido!. ¿Qué tienen en común un vestido y una camisa?
- Ah! En que uno lo usan los hombres y el otro las mujeres.
- Si, cierto, pero eso no es un parecido. ¿En qué se pueden parecer?
- Pues una camisa y un vestido se parecen... en que uno es una camisa y el otro es un vestido

O_o

La sombra del viento

Entretenido

Yo debía ser el único español que no se había leído La sombra del viento, de Carlos Ruiz Zafón. Decidí leerla dado que ya bastantes problemas sociales me da no ver la TV y no tener ni zorra idea de lo que pasan por la tele. Y no era plan de quedarme sin amigos.

Los que me conocen saben bien que no soy nada amigo de leer best-seller, pero de vez en cuando hago excepciones para salvaguardar mi vida social, como hice con El código Da Vinci y Los pilares de la Tierra (cuya cantidad obscena de topicazos me revolvió las tripas durante sus más de 1000 páginas). Lo cierto es que esta novela me sorprendió para bien. Se lee bien, rápido, un ritmo muy regular (cosa que destrozó El código Da Vinci), y con un regustito literario que deja contento también a aquellos que somos más de clásicos que otra cosa. Lo mejor de la novela, sin dudarlo en ningún momento, Fermín Romero de Torres. El resto, tiene un pase.

Una curiosidad añadida a la lectura de esta novela es que ha sido la primera que he leído íntegramente en formato digital, en una Nintendo DS tuneada. Recomiendo a todos que lo prueben, se ahorran un pico en literatura de esa para la que no estais dispuestos a pagar en formato papel, y su lectura es bastante más cómoda de lo que puede parecer.

Silvio Berlusconi

Don Silvio Berlusconi (Milán, 1936), presidente del consejo de ministros de Italia, (aunque el mundo entero menos más de la mitad de los italianos lo flipemos en colores) dirige el destino de un estado libre y democrático del primer mundo, Italia.

Sorprendente y acojonante, pero cierto.

Verguenza me daría si viera a mi presidente, aquel que rige mi país y me representa en el exterior, de esta guisa, entre otras virtudes por las cuales es bastante famoso.

Winston Churchill dijo que "La democracia es la peor forma de gobierno, excepción hecha de todas las demás formas de gobierno ensayadas de tiempo en tiempo". A veces uno se replantea realmente la validez de un sistema democrático que alcanza obscenas cotas de gilipollez con el encumbramiento de semejante individuo.

Si va a tener razón Platón con su aristocracia oligárquica: "Aceptada la cuestión fundamental de quién debe gobernar, sólo puede haber una respuesta razonable: no quienes no saben sino los que saben, los sabios; no la multitud sino los mejores". Carnet de competencia y madurez intelectual para poder votar es lo que hace falta, que ya la mayoría de edad en los tiempos de Factor X, Gran Hermano y contemporáneos de Belén Esteban, no es garantía de tener dos dedos de frente.

Y agárrense los machos, que por aquí todavía apesta a "Ansar".

Actualización:

José Saramago tiene menos pelos en la lengua que yo.

La sesuda reflexión del lunes

"El tiempo es un enemigo que mata huyendo"

Francisco de Quevedo

Los 7 pasos hacia el amor

El libro equivocado

Los siete pasos hacia el amor, del Dalai Lama no es que sea malo, es que me esperaba algo bastante distinto. Realmente no hay mucho que decir de este...¿libro? más que es básicamente el manual de instrucciones del meditador dummie. Sin aportar gran cosa, creo que lo único que le añadiría es un catálogo de venta on-line de cojines para sentar el culete, y una guia práctica de como aguantar más de 3 minutos en la posición del loto. Y yo que pensaba que con ese libro iba a alcanzar el Nirvana, y la cosa se va a quedar en 3cm de espacio ocupado en mi apretada biblioteca.

Prescindible, carne del cajón de los libros olvidados.

Despedidas

Mala racha llevamos, en tan pocos días Antonio Vega y Mario Benedetti. Se ve que si existe algo ahí arriba, o es un puto egoista, o está organizando unas jornadas culturales para su egocéntrico deleite, usurpando lo mejor de nuestro patrimonio.

Ya en su momento hice un pequeño homenaje a Antonio, con una de las que a mi me parece de las mejores canciones de la historia de la música española. Ahora quien nos falta, y nos deja un poco más desamparados a todos, es el gran Mario Benedetti.

Suele decirse que para referirse a un poeta como este, sobran las palabras. En este caso, nos faltan, faltan todas las que dejó de escribir. También se dice, la gente mayor, que las muertes nunca vienen solas, que siempre vienen de tres en tres. ¿Quién será el siguiente?

UNA MUJER DESNUDA Y EN LO OSCURO

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte

Mario Benedetti

Solaris

Inquietante

Solaris, de Stanislav Lem cuenta, con un original estilo histórico-novelesco, la historia del descubrimiento y estudio del planeta Solaris. Un planeta oceánico cuyas "excentricidades" (no se me ocurre otra manera de definirlo) evolucionan desde el desconcierto de los científicos, hasta simples curiosidades de feria.
Cuando la raza humana ha dado por perdido el estudio de esta rareza cosmológica, dándola por incomprensible, llega un nuevo y último científico, tachado de loco (por ser un Solarista, un especialista en estudios de Solaris, ciencia ya pasada de moda), que trata de desentrañar sus secretos por enésima vez.
Gran novela, muy compleja en su estructura y en el mensaje que transmite. Narrada a medias en términos de enciclopedia ficticia y novela de ciencia ficción, nos muestra una serie de dilemas existenciales de una forma realmente inquietante. ¿Qué es la conciencia humana?, ¿qué es la realidad? ¿es el mundo tal y como lo observamos?. Hasta su lectura, compartía la opinión de Carl Sagan: "El universo debe ser similar a como nosotros lo observamos, por el simple hecho de que estamos aquí para observarlo".
Ya no lo tengo tan claro.

La antigua prisión

Aquella mañana me llevó junto a la valla, y me dijo que me enseñaría lo que quedaba de la antigua prisión.

Bajamos aquella valla metálica, al contrario de lo habitual, estábamos más altos que nuestro destino, que yacía varios metros bajo nuestros pies, en un ¿pozo? grande, como un cráter, o como un caldero semienterrado. No salimos bien parados, me dijiste que me enseñarías algo increíble, y yo pensando que sería una gran playa semidesierta. No era precisamente un desierto.

El amasijo de gente que nos esperaba no nos hizo mucho caso, aún cuando hicimos mucho ruido y llamamos la atención. La madre semidesnuda daba su turgente pecho color gris ceniza y rojo sangre a su bebé. Este masticaba el pezón, comía el pezón, bebía la sangre y cortaba la carne como cuchillas mejor que los dientes de un tiburón. A su madre no parecía importarle. Igual que no le importaba la mugre y la ceniza que la cubría.

Todo hasta el horizonte estaba cubierto de gente como ella, desnudos, grises, cubiertos de mierda y de excrementos. Se mordisqueaban entre ellos, se hacían sangre, se cortaban, cada prominencia de sus cuerpos terminaba en cuchilla. Pero no se agredían, no se hacían daño con furia. Solo se tocaban, se acariciaban delicadamente... pero con sus dedos terminados en garras cortantes.

Al poco tiempo suena una sirena a lo lejos, todos se detienen y corren hacia el sonido. En su carrera nos arrastran a nosotros, nos empujan, pero no nos hacen daño, al menos tanto daño como pensamos que nos harían sus dientes. Entre empujones y hedor, corremos hacia el sonido.

El despertador me suena 15 minutos antes para ir a una reunión inútil. Me ducho, "desayuno", y a la batalla.

Mirada sucia

Pues para mi que 50 centímetros se queda un poco corto...

Visto en Arico, Tenerife

Ni que decir tiene que la siguiente foto que saqué salgo yo haciendo el ganso con el roco-falo ese. No quiero saber a qué tipo de construcción pertenecía esa columna....

Filosofando

"El amor es un malentendido entre dos personas especialmente cachondas"

Oído por ahí